Луна в кармане
Шрифт:
него и целая коллекция стеклянных баночек из-под детского питания, каждая из них была
заполнена чем-то – шестеренками, гайками, кнопками, пуговицами, ракушками, скрепками…
Словно Норман был ученым, коллекционирующим интересные экземпляры и образцы самых
разных предметов.
Стены в подвале были выкрашены в белый цвет и увешаны рисунками – некоторые я видела
раньше, например, портрет Морган и Изабель, но был тут еще один, который тоже продолжал
тему
Это был портрет мужчины, которому было чуть больше двадцати. Он стоял возле старомодной
машины и смеялся чему-то, откинув голову назад, точно ему рассказали самую смешную шутку на
свете. Он был в белой рубашке, галстуке и брюках, на глазах у него были очки, а руки он скрестил
на груди. Кто это?
Норман велел мне сесть на старый синий стул со спинкой, пахнувший какими-то духами,
напоминавшими розы, и я подумала, что, наверное, здорово жить в окружении вещей, у которых
есть своя история.
– Так. Смотри сюда.
Я уже надела темные очки и не понимала, как он определяет, куда именно я смотрю, но все же
послушно взглянула на него. Он сидел напротив меня с альбомом на коленях и карандашом в
руках. Возле него стояла банка из-под кофе, в которой были самые разные кисти, ручки и
карандаши. Время от времени он наклонялся к ней и доставал нужный.
Осознав вдруг, что в ближайшее время я буду единственным, на чем он сосредоточится, я
занервничала и порадовалась, что на мне есть очки – хотя бы за ними я могу спрятаться.
– Подними подбородок, - он указал на меня карандашом. – Нет, не так высоко. Да, вот так,
отлично. Так и сиди.
Вскоре моя шея начала ныть, но я не стала уподобляться ей. Вместо этого я разглядывала
Нормана, словно видела его впервые.
Не знаю, когда именно это началось. Может, в один их тех моментов, когда он поднимал голову и
рассеянно смотрел на меня, а затем переносил мое лицо на свой рисунок. Или, может, когда я
наблюдала за его руками. Раньше я видела, как они режут хлеб, носят ящики с овощами и ставят в
окошко для раздачи готовые тарелки, а теперь они летали над листом бумаги, творя маленькое
чудо. Звук карандаша, скользящего по бумаге, сплетался с моим собственным дыханием, и мне
казалось странным вот так вот сидеть перед ним. Как будто он был не просто Норман Норман,
ленивый хиппи, а парень с глубокими карими глазами, наблюдающий за мной, и, возможно,
Изабель была права, думая, что…
– Не трогай колечко в губе, - произнес он, и я поймала себя на том, что, действительно, тихонько
качаю его языком.
– Я и не трогала, -
же просто Норман, боже мой!
Он взглянул на меня, и я немедленно испугалась, что произнесла последние слова вслух.
– Что-то не так, - сказал он, глядя мне в лицо.
– Что? – слишком быстро переспросила я. – Что не так?
Он встал, отложил альбом и карандаш и подошел ко мне. Мой желудок подпрыгнул.
– Сиди прямо, - предупредил он и осторожно отвел прядь волос с моего лица, заправляя ее за ухо.
Его пальцы скользнули по моей щеке.
Это всего лишь одно движение, незначительная мелочь, но, когда Норман вернулся обратно к
своему альбому и продолжил набросок, я закрыла глаза. Снова и снова он вставал передо мной и
касался рукой моего лица.
– Подбородок вверх, - напомнил он. – Смотри сюда, Коли.
Я вдохнула поглубже и медленно выдохнула. Это смешно. Мира сказала бы, что это связано с
астрологией, а в гороскопе непременно было что-нибудь на эту тему, но…
Ладно, может быть, это связано с луной, звездами или бог знает, чем еще. Не знаю.
– Подбородок вверх.
– Извини.
Еще полчаса прошли в молчании, когда, вдруг зазвонил телефон. Затем еще раз. Затем трижды.
– Может, мне взять трубку? – предложила я.
– Не надо.
– Точно?
– Подбородок вверх, Коли.
Телефон снова зазвонил, и это был по-настоящему громкий сигнал, я могла бы услышать его через
два этажа. На минуту он смолк, а затем все повторилось, и вот уже включился автоответчик –
голос Нормана предложил оставить сообщение.
Послышался стандартный гудок, но за ним ничего не последовало, и я уж было решила, что
звонящий, кем бы он ни был, повесил трубку, но тут мы услышали, как на другом конце кто-то
прочищает горло, будто бы готовясь сказать что-то.
Глаза Нормана по-прежнему были прикованы к листу бумаги. Звонивший снова прокашлялся, а
Норман опустил карандаш, не сводя взгляда с рисунка, точно ждал чего-то.
Щелчок. Сигнал, означающий конец записи. Норман вернулся к работе.
Пять минут мы молчали, пока я, наконец, не смогла больше сдерживаться:
– Кто это был?
– Что?
– Кто звонил? Это чья-то шутка – или что?
Когда мама стала знаменитой, нам стали без конца названивать разные подозрительные
личности, даже, как ни странно, заключенные. Очевидно, Кики Спаркс пользовалась у них
популярностью.
– Подбородок вверх, - напомнил он. – Смотри на меня.