Мой космос
Шрифт:
Официантка ушла, записав все в блокнотик. Я оторвала глаза от белого кружева скатерти и натолкнулась на изучающий взгляд своего спутника.
– Дима?
Он расплылся в сладкой улыбке и ласково промурлыкал.
– Ри-и-ита, какая же ты красивая. Я не могу налюбоваться. А как тебе идет эта коса.
Я? Красивая? Сама бы о себе никогда так не сказала. А он превозносит меня чуть ли не до небес. Одна только интонация, одно выражение лица чего стоит. Может, он впрямь ненормальный?
– Дима, все хорошо?
– Все отлично, -
Я чувствовала себя как-то неуютно. Его взгляд не был обычным. Он не скользил по мне, скатываясь все ниже. Он как будто касался кожи, прощупывая сантиметр за сантиметром, мягко поглаживал и успокаивал.
– Почему ты так странно на меня смотришь?
Он спохватился и ударил себя ладонью по лбу.
– Извини. Я похож на идиота, да? Надо было тебе просто сразу сказать, чтобы плохого не подумала.
– Я уже подумала.
– Я так и понял. Не бойся, я не маньяк и не городской сумасшедший. Хотя, доля безумия во мне живет.
– И кто же ты с этой долей?
– Художник. Самый обычный художник.
Его слова сразу же расставили все на свои места. Мой новый знакомый - донельзя творческая личность. Отсюда его романтический вид, странное поведение и любование мной.
– У тебя очень правильные черты лица, красивые, - продолжил он.
– Серьезно, не смейся. Вчера я увидел, как ты идешь по этому полутемному двору, как блики фонарей играют на твоем лице, как они скользят по скулам, резко очерчивая их. Как тени от ресниц падают на лицо, и как ты улыбаешься.
– Ты все это приметил?
– я просто опешила.
Дима часто закивал.
– Да-да. Мне хватило одного взгляда. У меня это профессиональное. Рита, ты просто прекрасна. Мне нет покоя со вчерашнего вечера.
– И что?
– осторожно спросила я. Такая маниакальная уверенность в моей неземной красоте пугала.
– Я просто обязан написать твой портрет, - заключил Дима.
– Мне покоя не будет, если я этого не сделаю. А ты обязана стать моей музой.
– Музой?
– в очередной раз я удивилась.
– Дим, по-моему, я не самая подходящая девушка на эту роль. Вон, смотри, - указала на одну из девушек в зале, - она больше подходит. Красивая, стильная, с хорошим макияжем. А я просто серая мышь рядом с ней.
Дима бегло оглянулся на девушку и осуждающе на меня взглянул.
– Ты серьезно считаешь, что эта гламурная курица красива? Бред. Я не фотограф из глянцевого журнала, а художник. И ищу я настоящую истинную красоту, а не работу визажиста, понимаешь?
Принесли заказ. Пока официантка расставляла на столе тарелки, наш разговор прервался. Я обдумывала его слова, а Дима внимательно наблюдал за мной. Наконец она ушла.
– Рит, ну неужели тебе каждый день предлагают написать портрет? Я же не прошу тебе позировать обнаженной и...
– Еще чего!
– вырвалось у меня.
– Вот, - кивнул Дима.
– Я просто хочу написать твое лицо. Знаешь, я вообще-то склоняюсь
Я слушала его, открыв рот. Еще никто и никогда не говорил мне таких вещей. Никто и никогда. Я и вообразить не могла, что кто-то найдет во мне какую-то вселенную, какой-то мир.
– Рита, - не останавливался он.
– Мои работы продаются в частной галерее. Я стал писать на заказ еще в училище. Сейчас искусство поставлено на конвейер так же, как и производство салфеток. Мое творчество - это моя работа и иногда мне нужно что-то для себя. То, что дает вдохновение. И это ты, Рита. Я очень хочу написать твой портрет.
Сказать было нечего. Этот парень удивлял меня с первой же минуты знакомства. Его рассуждения показались мне романтичной чушью и дичью. Ну, зачем мне тратить время на какие-то портреты, если его и так не хватает? Если у него творческие порывы являются смыслом жизнь, то у меня все не так.
– Дима, а я могу подумать?
– говорить ему "нет" сразу не хотелось. Жаль было отвечать отказом на такую искренность.
– Можно, - утвердительно кивнул он.
– Но я буду ждать твой положительный ответ.
Я уткнулась в тарелку и ничего не ответила.
Может, он прав и каждый человек - это целый мир? Тогда, наверное, мы слишком разные миры.
– Слушаю тебя и удивляюсь, как это ты оказался в той компании вчера?
Вечерняя прохлада уже пыталась прокрасться под ворот куртки, а на небе светила своим диском луна. Мы брели по моему темному дворику, где на удивление, никого не было.
Дима, все еще неся мой пакет, усмехнулся.
– А ты думала, художники с простыми смертными не общаются?
– Честно говоря, да. Я всегда считала, что они сидят в своих великосветских салонах, рассуждают о высших материях среди себе подобных и курят тонкие сигареты через мундштук.
Дима не удержался от смеха и расхохотался точно так же как вчера на лестничной клетке.
– Ну, спасибо хоть в геи меня не записала!
– А что? Уже были варианты?
– Полно. Знаешь, Рит, люди всегда относятся жестоко к тем, кто отличается. Я учился в обычной школе, где не привыкли выделяться и кому-кому, а мне точно известно, что такое быть другим. Я - творческий по натуре и не скрываю этого, - он лукаво подмигнул, - но ориентация у меня правильная.