Не мой подарок
Шрифт:
— Сам не мог?
— Ну, пааап… Ладно, я отключаюсь. До вечера.
Скидываю звонок.
Прек-рас-но. Чу-дес-но. Почему меня всё уже так раздражает?
До последнего откладываю поездку до дома, сочиняя тысячу ненужных дел. Паркуюсь у въезда в гараж только около 4-ех, решаю сразу же сгрести снег с тропинки, чтобы "золушка" не погрязла своими туфельками в здешних непроходимых дебрях… лучше бы погрязла.
Почему я так злюсь!?
Беру лопату из кладовой и вдруг замираю у входа, смотря, как сосед напротив украшает фасад дома гирляндами,
Через полчаса захожу внутрь, скидываю с заледеневших ладоней перчатки, следом отправляю курточку. Зарекаюсь высушить неподходящие для подобного заостренные ботинки, но плюю и просто прохожу мимо Дже-Зи. Надо бы повысить градус в доме, но панель управления так же остается не тронутой.
Черт возьми, надо успокоиться. Что такого? Подумаешь, сын приведет девушку, подумаешь, какую уже ночь не могу выспаться, подумаешь, она заверяла, что всё не так…
И я в это поверил. Где-то очень глубоко… тот самый огонёк сильно подрос.
Прохожу на кухню, вижу огромный пакет на столе, из которого торчит непонятно что: и копченая курица, и выкатившиеся банки с консервированными ананасами, и батон, и зелень с фруктами, и, о, великолепно, колбаса с сыром и какой-то магазинной заправкой.
Оставляю все нетронутым, лишь ради приличия достав из морозилки куски говядины. Закидываю те в мультиварку, режу пару луковиц, добавляю туда же. Включаю таймер и ухожу на второй.
Решаю в оставшееся время хоть немного поспать, но вместо этого уже через пару минут вскакиваю с кровати и снова иду на кухню. Достаю из шкафа стеклянный сервиз на 4-ре персоны, бросаю в раковину. Тянусь к салфеткам, кидаю на стол, нахожу даже что-то, напоминающее скатерть… откуда это нечто в моем доме? Кто-то дарил? Не помню…
Фыркаю, снова взглянув на продукты, сверяю время на таймере мультиварки (будто оно могло сдвинуться больше, чем на десять минут), ухожу в душ, чуть не запнувшись за Джей-Зи, пытаясь выбросить из головы строчки из утренней песни.
"I never shoot to miss
[Стреляя, я никогда не промахивался,]
But I feel like a storm is coming."*
[Но я чувствую, что грядёт буря.]
Кстати, да. Что там обещали на Новый Год?
— Жиль, погода на завтра.
Сквозь шум воды:
"Температура понизится до — 25, влажность воздуха выше нормы, сильный снегопад и порывистые усиления ветра до 10 метров в секунду. Хотите спросить что-то еще?"
— Нет.
"Команда не распознана."
Повторяю громче, услышав в ответ характерный писк завершения диалога.
Подставляю лицо под поток, не понимая, ради чего сейчас переживать. Капли струятся по телу,
Вытираюсь, накидываю халат, ухожу в зал. Ложусь на диван, но тут же вскакиваю, всматриваясь в чертово окно.
— Жиль…
Не успеваю дать команду, в уже опустившейся мгле "любуясь" переливающимся огоньками через дорогу.
"У Вас один входящий звонок"
— Кто?
Мог и не спрашивать. Принимаю вызов, сразу же уходя переодеться.
— Да.
— Пап, выйди, встреть нас, мы минут через пять подъедем.
Надеваю первые попавшиеся джинсы, футболку, ухожу в коридор. Снова запинаюсь о пылесос, только после этого включив здесь свет.
Накидываю куртку, надеваю ту же обувь, выхожу во двор.
Игнорирую пробравшую дрожь, будто не замечая, как леденеют еще не высохшие волосы. Замечаю свет фар и шашечку такси вдалеке, слушая мотив новогодних песен, транслируемых на весь околоток из чьего-то приемника.
Подхожу к дороге ровно в тот миг, как колеса небольшого радиуса начинают притормаживать, окончательно остановившись возле меня.
Пропускаю мимо участившееся биение сердца, до сих пор верящее во что-то. Открываю заднюю пассажирскую дверь, ровно тогда, когда с противоположной стороны выглядывает Ян и, не пряча улыбку до ушей, начинает тараторить…
Только поздно… В моей голове уже лишь гул его голоса, заевший мотив "jingle bells" и Сэм Смит повторяет всё ту же песню:
"Tell me is this where I give it all up?"*
[Скажи мне, неужели здесь всё закончится?]
Ричи опирается на предложенную руку, выныривая из машины. Тут же убирает ладонь, пряча от меня взгляд… и… всё. Их двое. Точка.
На что я там, кстати, надеялся?
– -
* Sam Smith — "Writing's on the Wall"
Глава 24 — не самый удачный подарок
Мария.
Паника отступает только, когда открывается дверь. Рука сама метнулась, вцепившись в протянутую ледяную ладонь, вытащившую меня наружу.
Мне казалось, что из этого давления не выбраться… Казалось на крошечное мгновение, что шансов нет. Снова. Как тогда… В чужой машине, что стоит сейчас по левую руку, и еще в десятках разных авто, только несколько лет назад.
Впервые хочется броситься на шею, но приходится прятать застывшие на ресницах слезы.
Страх отступил, кажется, никто ничего не заметил… даже Ян, хотя он никогда и не видел.
Машина позади отъехала, оставляя меня одну напротив мужчины, из-за которого это всё снова случилось. Снова! Это немыслимо. Второй раз за столь короткое время… Мне точно стоит его избегать.
Но вместо того — мы вдруг говорим, хотя сами не замечаем сути сквозь мотивы рождественских мелодий.
— Куда он?