Не мой подарок
Шрифт:
[Я хочу чувствовать, как любовь течет по венам.]
(Sam Smith — Writing's on the Wall)
В цель.
Бегом спускаюсь по лестнице, не в силах перестать улыбаться. Я, конечно, кретин, но похоже вполне счастливый… Как там? Дураки счастливые? О да…
На первом пролёте замечаю Яна, что похоже обеспокоился наконец-то пропажей.
— Что?
— Пап, а где Ричмонд?
Захожу на кухню, только после этого ответив.
— В моей комнате вместе с щенком.
Ян
— А…
— Где Ксения, бэйб?
Показывает на дверь.
— В зале, ей что-то нехорошо…
Симулирует, или правда? Впрочем, беременность же…
— Какой срок?
— Недель 6 или 7, я не в курсе.
Киваю, чувствуя, как ускользает хорошее настроение. Стоп, ну, да, стану дедом. Будто не привык ещё… Мать-перемать, пелёнки…
— Слушай…
— Пап! — Опережает гиена. — А ты придумал, как щенка назовёшь?
Аж замер, перестав высыпать кукурузу.
— Ты уверен, что я его оставляю?
Мямлит:
— Ну, да… Её же некуда и… ну, я могу взять в бабушкину квартиру, и…
— Нет уж…
— Но, может, не будем искать ей другой дом? Мы даже клички придумали!
И сам не понимаю, что сподвигло ответить:
— Какие?
— Леона…
Фыркаю, усмехнувшись.
— Саламандра…
О, чтоб их…
— Лунтик? Ну, прикольно же…
Обрываю.
— Ян, слушай, ты…
— А что насчёт "Роки"?
Переспрашиваю, вдруг зацепившись на этом.
— Роки? Ты хоть фильм смотрел?
— Ну, там же про несгибаемого мужика, а будет у тебя крутая сильная собака…
— Ага, всё уже решил?
— Паап… Ну, звучит же?
Согласился.
— И дальше что?
Чувствует, что сдаюсь.
— Как что? Через два месяца на первые прививки вроде, сказали, что кормить мясом пока нельзя…
— Ей сколько?
— Месяц, ты по документам не видел?
Вспоминаю, но всё равно в голове каша из всего сказанного и увиденного. Хочется добавить огонь и позволить всему этому наконец выкипеть и выветриться.
— Курицу нарежь… и сыр.
— Паап…
— Что? Будешь ныть о несправедливости и жестоком обращении?
— Ты правда её оставишь?
Ещё и в глаза заглядывает виноватой мордой…
— Ты понимаешь, что это не игрушка?
— Я же не маленький…
— Иногда я в этом сомневаюсь.
Отмахивается и наконец берётся за курицу. А я почему-то стою и смотрю, не переставая думать о сказанных ею словах. Всё из-за меня? Из-за меня он вырос таким изнеженным? Не новость… Только почему в её глазах хочется казаться лучше? Будто не я последние 9-ь лет разведен, будто не я думал, что никого уже и не надо, будто не мы с Юлей разрывали ребенка на два дома с его десяти и вплоть до пятнадцати, пока тот не заявил, что устал от нас двоих, убравшись к на тот момент ещё живой бабушке. Будто не мы с ней искусно делаем вид, что второго родителя не
Кажется, до сих пор.
Что тебе, Ян? Папину тачку? Окей, а мама что? Мама помогла с поступлением? Да что тогда не в архитектурный, ну?
— Пап, ты чего?
Выдыхаю. Спокойно, сути уже давно не меняет.
— Ничего… Так…
Договорить не успеваю, к нам аккуратно подкрадывается его будущая жена, и я вновь улыбаюсь, понимая, что лучшее, что могло сегодня произойти, уже, пожалуй, произошло.
Ян целует её в затылок, обнимает за талию и притягивает к себе, моментально забыв о готовке.
— Ксень…
И, пожалуй, лет 20-ь назад я и правда был примерно таким же… влюблённым и беззаботным. Глупо надеяться, что из него получится что-то дельное, но из меня же вроде бы получилось? Чёрт его знает.
Ксения спрашивает про Ричи, летает на седьмом небе от счастья, услышав о том, что Роки мы вероятнее всего оставим, даже предлагает помощь, не спеша бежать при этом наверх, но оба оставляем её украшать эту кухню своей улыбкой.
Она… юна… Едва ли понимает что-то… Как и Юля давным-давно. Впереди много…
— Пап, ну перестань уже! Куда ты опять выпадаешь!? Ау, Хьюстон!
— Связь потеряна, бэйб, но контакт уже восстановлен.
Улыбается в ответ, наконец заканчивая с салатом.
Пытаюсь вышвырнуть мысли, не думать, что хотел серьёзно пропесочить этих двоих… но, собственно, ради чего? Ради того, чтобы они оба свалили в мамину квартиру, громко заявив, какой я… "Деспот"? О, идеально вписалось.
Нет, будем реагировать на проблемы по мере их поступления…
Ну, или хотя бы пытаться не сойти с ума… Чёёёрт, реально, в 37 дедом… Яяян…
— Паап…
— Гиена, заткнись лучше.
Ксюша начинает тихонько смеяться, придерживаясь за низ живота. Мне уже не нравится этот жест, но спрашивать у мало знакомой девушки, всё ли в порядке… как-то…
— Не ноет?
Та моментально вспыхивает, перестав гоготать.
— Ну, так… нет. Всё хорошо.
Киваю, наконец отойдя к мультиварке.
— Слушайте… — Снова раздаётся её голос, что совершенно не похож на Машин. — А почему "Гиена"?
Улыбнулся, повернувшись и встретившись взглядом с собственным сыном. Тот молит о пощаде, но…
— Ты слышала его смех?
— Ага-ааа… — Тянет та. — Ну, он такой… забавный. — Целует Яна в щеку, заглядывая в счастливые глаза.
— Загугли, как смеётся гиена… Он ржёт также лет с пяти, поверь, меня даже в школу вызывали…
Ян врывается:
— Пап, блин!
Заканчиваю.
— Из-за его смеха на уроках.
Раскладываю их порцию, твёрдо решив, что пора бы уйти уже наверх, но… Что-то ещё беспокоит… Что-то банальное и невысказанное. Что?
— Ксюш…
Поднимает голову от тарелки, не переставая сиять при этом.