Отдаленное настоящее, Или же FUTURE РERFECT

Старков Дмитрий

Батарея бутылок по-прежнему стояла под раковиной в полном порядке. Оконное стекло было цело и даже словно бы вымыто. И на полу, конечно же, не наблюдалось ничего необычного...

– Нет, нет, нет, сюда пока нельзя! Мило улыбаясь, девушки с профессиональной сноровкой выставили Петяшу в прихожую - так ловко, что он даже не успел обидеться. Димыч... Нет, хватит с меня непоняток, я точно помню! Где-то у меня его рабочий номер был... Войдя в комнату, он извинился перед собравшимися, обещав присоединиться к ним после одного-единственного

телефонного звонка, и раскрыл пухлую от ветхости и вложенных случайных клочков записную книжку. Димычева "рабочего" там не оказалось. Перешерстив несчастный блокнот на несколько рядов, Петяша не нашел ничего даже отдаленно похожего. Наверное, записал на каком-нибудь обрывке, а после - потерял... Ладно. Домашний его я никогда и не записывал, так помню. Сейчас позвоним, у мамы его спросим. Утащив телефон в прихожую, Петяша прикрыл дверь и набрал домашний номер Димыча. Он мог бы набрать его с закрытыми глазами, будучи разбужен среди ночи! На противоположном конце провода трубку сняли после первого же звонка.
– Добрый день, компания "Интерсолар", Юля, слушаю вас!
– Э-э...
– промычал Петяша.
– Извините, ваш номер - двести сорок шесть-так-то-и-так-то?
– Да, - ответил все тот же мелодичный женский голос.
– В чем дело?
– Х-ммм... Давно ли у вас этот номер?
– Два года.
– Секретарша, беседовавшая с петяшей, видимо, привыкла к вопросам самого разного рода, потому что ничуть не удивилась.
– Со дня основания компании. Вы, видимо, ошиблись. Всего хорошего. Петяша с недоверием осмотрел трубку, послушал монотонные короткие гудки, нажал на рычаг и набрал номер заново.
– Добрый день, компания "Интерсолар"... Недослушав, Петяша повесил трубку. Из комнаты немедленно выглянул Олег.
– Ну, где же ты, наконец? Задумчиво хмыкнув, Петяша прошел в комнату, где ему тут же был вручен бокал шампанского.
– Пока девочки заканчивают с закусками, - начал Большаков, - позвольте мне, Петр Алексеевич, от имени и по поручению всех членов клуба "Ом" поздравить вас с выходом в свет первой вашей, - он указал кивком на лежавший на выставленном посреди комнаты стуле двухтомник, - книги. Обмакнув кончики пальцев в свой бокал, он свершил над книгой нечто наподобие окропления святой водой.
– Ура, господа! Торжественность Большакова заразила не одного лишь Петяшу - все, не исключая и скептика Володьку, с заметным энтузиазмом прокричали "ура" и выпили.
– Простите, - заговорил Петяша, отнимая от губ бокал - кто-то из гостей не поленился приволочь с собой целый набор.
– Вчера я как-то не уловил... Кого же объединяет ваш, Николай Вадимович, клуб? Большаков метнул укоризненный взгляд в сторону Олега.
– Неужели и об этом не сказали, молодой человек? Клуб наш объединяет исключительно любителей и потребителей литературы. Подумываем о том, чтобы учредить собственную литературную премию. Кстати, о составе жюри - не согласитесь ли вы... Мысли Петяшины мало-помалу начали проясняться. Глоток превосходного

сухого шампанского будто бы поставил все на свои места, смыв с сознания нанесенную ночным кошмаром пыль. Да, что-то, конечно, было, седину вон на висках оставило, но, если он, Петяша, и был нездоров рассудком, это определенно!
– прошло навсегда.
– Тогда - за успех и процветание вашего клуба!
– сказал он. Зазвенели бокалы. Петяша медленно, с наслаждением выцедил остаток шампанского.
– В традиции коего, - подхватил Петяшин тост Большаков, аппетитно отправляя в рот отщипнутую от кисти виноградину, - входят, в числе прочего, два банальнейших журналистских вопроса каждому гостю; вчера мы просто не успели... э-э... подвергнуть вас общей процедуре. Вопрос первый: как будет называться ваш следующий роман? Ответ родился сам собой: - "Основы практического столпотворения". Это было чистой правдой. Если б не гости, Петяша прямо сию же минуту взялся бы за notebook - столько характеров, лиц и событий потянулось цепью за только что произнесенным названием... Секунду собравшиеся молчали, а затем стены комнаты дрогнули от дружного хохота. Президент поперхнулся своей виноградиной, и Олег принялся хлопать начальство по спине, отчего общее веселье только усилилось. Первой отсмеялась Катя.
– В дверь стучат, - сообщила она, принимая у него опустевший бокал. Открыть, или ты сам?
– Сам. Выйдя в прихожую, он отпер дверь - и... Голова едва не лопнула, взорвавшись еще со вчерашнего памятной болью. Глаза поразительно маленького - метров полутора ростом - человека на лестнице обожгли, точно угли. Все вокруг заволокло густым, кладбищенски-холодным туманом. Мелькнула на миг перед глазами буйная зелень под пронзительным голубым небом, вспыхнула сигара в желтых зубах старика-шорца, резанул желудок острый приступ голода...

Петяша помотал головой, отгоняя наваждение. На лестнице не было никого. Пожав плечами, он захлопнул дверь.
– Кто пришел?
– крикнула из комнаты Катя. И в самом деле, кто? Впрочем, доискиваться до подробностей происхождения нежданного визитера не хотелось. Неизвестно, откуда, но Петяше точно было известно: мистика, чудеса, цепь невероятных случайностей - чем все происшедшее ни назови кончились. Начиналась жизнь, полная радости, новых книг и новых размышлений.
– Никого, - беззаботно ответил он.
– Наверное, местные дети балуются...
– И второй вопрос, - Большаков водрузил на нос начисто протертые платочком очки.
– Хотя то, что вы пишете, смело можно отнести к фантастике, действие всякий раз происходит в наше время, в нашем городе, и главный герой, как правило, молодой человек примерно вашего возраста... То, что переживают ваши герои, что происходит с ними - есть строки, так сказать, личной биографии или же просто плод вашего вымысла?
– Не знаю, - абсолютно искренне сказал Петяша.
– Очень трудно различить... На сей раз он тоже ничуть не кривил душой.