След зомби

Дивов Олег Игоревич

— Настоящая жизнь? — спросил Игорь ехидно, но без желания обидеть.

— Настоящая, — кивнул Вестгейт.

— Тогда мы что-нибудь

придумаем. Да?

— Конечно. — Вестгейт улыбнулся и отошел к столу. — Кстати, ты смотришь в правильном направлении. Он улетел именно отсюда. Несколько часов назад. Сбросил меня на крышу и улетел.

Игорь с трудом отвернулся от окна.

— Как страшно узнать, что все это правда, — сказал он. — Что мы живем на маленькой задрипанной планетке, и настоящая жизнь несется мимо нас. А то, что мы по глупости своей полагаем настоящей жизнью, — это так, мышиная возня. Как страшно, брат.

— А ты голову — в песок, — посоветовал Вестгейт, умело разливая по стаканам

пиво так, чтобы не поднималось слишком много пены. Этому нехитрому искусству он научился у Игоря.

— Ни один нормальный страус никогда не прятал голову в песок, — сказал Игорь.

— А ненормальный? — спросил Вестгейт. — Какое, наверное, сильное зрелище — страус в мании преследования!

— Я так рад тебя видеть… — сказал Игорь очень тихо, потому что у него вдруг запершило в горле и навернулись слезы на глаза.

— А я — тебя, — сказал Вестгейт. — Вот за это и выпьем!

Далеко, на другом конце Москвы, одурманенный наркотиками пожилой безумец, пристегнутый ремнями к больничной койке, почувствовал его настроение и улыбнулся широкой счастливой улыбкой. Улыбнулся во сне.