Собрание сочинений в 2-х томах. Т.2: Стихотворения. Портрет мадмуазель Таржи

Елагин Иван

* * *

У самого дома взъерошенным клёном,Мой день, ты ещё надо мною шумишь,И ты, моя улица, хламом зелёнымЗавалена вся от подъездов до крыш.Земля подо мною крутилась недаром:Нет-нет, да и свалит куда-нибудь вкось,Но хоть ускользала вертящимся шаром,А всё ж уцепиться за край удалось.И около красных заречных закатов,И рвов, и мостов, и холмов, и церквей,Меня в огороженный дворик упрятав,Бушуют косматые толпы ветвей.Кирпичные тучи из труб отработав,По целому небу костры разбросав,За длинным оврагом литейных заводовГрохочут и ночью и днём корпуса.Так что же — вот это моя усыпальница,Гробница моя и мой вечный покой?Вот этой землёй мое тело завалитсяИ станет когда-нибудь этой землёй?А там некрологом не очень подробнымПочтят на последнем газетном листкеИ сделают надпись на камне надгробномСовсем на каком-то другом языке.Мы пушкинским словом бездонно-хрустальнымЕщё

и сегодня с тобою живём.Так что ж тебе делать со звуком печальным?Так что ж тебе в имени дальнем моём?Зачем же опять я над сеткой железнойТебе посылаю мой теннисный мяч,Мой стих отрешённый, мой крик бесполезный,Подхваченный ветром моих неудач?Так что же мне делать с моею печалью,Чтоб стать ей навеки печалью твоей?Куда я с моими стихами причалю?Скажи мне, куда я плыву без огней?А может быть — ветер попутный со мною,А может быть — я оседлаю волну,А может быть, я, как высокой волною —Высоким стихом до тебя доплесну!..

СЕМЕЙНЫЙ АРХИВ

Мне из Москвы писали(Участвовать пригласив),О том, что хранится в ЦГАЛИНаш семейный архив.Задуматься есть причина,Что там ни говори.Воображаю, как чинноВыглядит всё внутри.За стёклами в морозилкеХранится родитель мой,Положен с пулей в затылке.Дата: тридцать восьмой.А рядом с отцом на полкеЗаполнены все места —Сплетни и кривотолки,Доносы и клевета.В отделе того же годаХранится газетный крик.Вырезка — «Враг народа»Болтается, как ярлык.Тут же и комнатёнкаС полуслепым окном,Куда меня, как котёнка,Вышвырнул управдом.Наверно, среди архиваИм тоже место нашлось —Знакомым, что торопливоПри встрече глядели вкось.Тут даже оскал разъярённыйПса, угрожавшего мне,Которого вдоль перронаОхранник вел на ремне,Когда в товарных вагонах,Растянутых на версту,Гуртом везли заключенныхКуда-нибудь на Воркуту.И думали вы, что сунусьС воспоминаньями яВ архив, где хранится юностьРастоптанная моя?

* * *

Вверху хрусталём и хромомВ антракте зажгли звезду.Раскланиваюсь со знакомымВ четырнадцатом ряду.А сцена пуста. Не там ли,Вперёд наклонясь чуть-чуть,Просил Офелию ГамлетВ молитве его помянуть?Я страх почувствовал некий,Что Гамлет просил о томУже в семнадцатом веке.Попросит в двадцать шестом.И перед этою тайной,Что столько веков живёт,Я — только совсем случайныйНезначащий эпизод,И что искусство мудрееВо многом жизни самой,И что костюм устареетНе гамлетовский, а мой.Что здесь, у самого краяСцены, живущей века,Зрителя я играю,И роль моя коротка.

МАГАЗИН ИГРУШЕК

Магазин игрушек.Сколько погремушек!Прямо из окошек —Выставка матрёшек.Вон дрыгун, вон прыгун,На верёвочке вертун!Рядом с этим дрыгунцом —Пограничник с ружьецом.Вон пожарник в каске,Куколка в коляске.Крашеные кубикиДля дошкольной публики.А у самых у дверей —Деревянный воробей:Заведёшь ключом пичужку —Чик-чирик да скок-поскок.Продавец продаст игрушку,Запакует в коробок.Жизнь сегодня подытожа,Сделал вывод я один:Жизнь совсем была похожаНа вот этот магазин.Был дрыгун я, был прыгун,Был я по миру скакун,А за мной, за дрыгунцом —Пограничник с ружьецом!От него я тягу дал,Удирать я был удал!И среди путей-дорожекМоего житья-бытьяНа хорошеньких матрёшекКак засматривался я!Жизнь горела, жизнь пылала,Жизнь меня кидала в жар,И пожарников немалоЗаливало мой пожар!Несмотря на эти встряски,Я нисколько не тужил, —Я дитя возил в коляске,Дом из кубиков сложил.И теперь я — ей-же-ей —Деревянный воробей!Есть какой-то голосок:Завожусь я на часок!Мой последний вечер — вот он!Мрак вокруг меня глубок.Очень скоро буду продан:Запакуют в коробок!

* * *

Проснулся ночью — болит плечо.Ну что же, значит — я жив ещё.От жизни больно, как от ушиба.А все же Богу за жизнь спасибо.Кому столицы, кому задворки,А я остался в ночном Нью-Йорке.Себя я вижу за стойкой в баре.А за окошком — фонарь в угаре.По виду скажут — бывалый малый,Чуть-чуть сутулый, слегка усталый…А сам себе я по всем приметамКазался ветром, звездой, поэтом!..Но только время — песок сыпучий.Улёгся ветер, звезда за тучей…Да и с годами о всяком хламеУстал я звёздно звенеть стихами.Ну, что же, — с болью, так, значит, с болью.Уже свыкаюсь

я с новой ролью,И телогрейка моя на вате,И вечерами окно в закате.И клён знакомый — совсем у дома,И сад за домом, где всё знакомо.Всё то же кресло стоит в гостиной.Жизнь оказалась довольно длинной.

* * *

В добротных фуражках Добрыни НикитичиСтоят на трибунах иконно,И тысячи тысяч, по площади идучи,Несут исступлённо знамёна.А в мире осеннем одни несуразности,И всё заграбастает скороОктябрь, подползающий жёлтой опасностьюК ольхе, что стоит у забора.Никто не отыщет спасения скорого,Но, русские люди, молитесь,Чтоб в поле на тягу набрел СвятогоровуМечом опоясанный витязь.

* * *

Мы весело жили, и мглуВечернюю мы не заметили,А смерть где-нибудь на углуУже расставляет свидетелей.И может быть, тот нелюдим,Сопящий над чашкой с мороженым,Склонится над телом твоим,У будки газетной положенным.По виду суровый такой,Взглянув на тебя озабоченно,Махнёт безнадёжно рукой —Что, дескать, с тобою покончено!Пройдешь ты остаток пути,Простишься ты с жизнью налаженной.Ах, если бы с толком пройтиВот эти последние сажени!..Чтоб даром твой дух не угасСреди обступающей темени,Рискнул бы ты правду хоть разСказать о себе и о времени,Блеснул бы ты правдою той,Что прячут от всех по обычаю,Что смерти равна простотойИ смерти равна по величию.

* * *

Вот она — эпоха крахаС рыхлой суматохою!Трепыхаемся от страха,На ухабах охая.Вот она — эпоха-пряха,А какая выгода?По смирительной рубахеКаждому для выхода!Вот она — эпоха-сваха,А свяжись с пройдохою —Вместо Гретхен, бедолага,Будешь жить с Солохою!Вот она — эпоха-шлюха,Хриплая, махровая.Если хочешь — с нею плюхайНа постель пуховую.А ресницы бахромою,Точно у цыганочки,Только быть тебе Хомою,Да верхом на панночке!Ах, эпоха-запивоха!Как разит сивухою!На тебя дохнет эпоха —Так и рухнешь рюхою!Вот она — эпоха спеха,Скорости разаховой!От Мисхора до ПалехаВ полчаса отмахивай!Любит бляхи щеголиха,Вешает, дурёха, нам,Чтоб прохаживаться лихоЧучелом гороховым!И вот с этой-то эпохойЯ по свету трюхаю —Если плохо — с хлебной крохой,Хорошо — с краюхою!А эпоха-то с подвохом,С плахою да с обухом!А у роковой эпохиРаковая опухоль!

* * *

Засядут в кабинетеЧиновники матёрыеИ для всего на светеПридумают теории.А мне бы в пять часов утраСтоять посереди двораИ, как собака, в ноздриВбирать холодный, острый,Настоянный на звёздахПередрассветный воздух.А им бы день и ночь подрядВорочать ворохи цитат,А им бы только как-то,Хоть про булыжник с трактаПотолковать абстрактно!Произвели они расчёт,Куда история течёт, —А я бродяга-звездочёт,История на кой мне чёрт!Любой из них перо берётСтрочить доклад или трактатО том, как, сделав шаг вперёд,Проделать два шага назад.А мне и мир-то БожийПочувствовать бы кожей,Я на земле прохожийС восторженною рожей!Люблю базар и кавардак,И беготню гусей и кур,Я на селе Иван-дурак,Я в балагане — балагур!Они гражданские праваВытаскивают изо рта,Как фокусник из рукаваПускает голубей до ста…А я туда иду в походВослед за боевой трубой,Где с мельницею Дон-КихотВедёт самозабвенный бой!Где облаками в синевеНесётся вереница дней,Где медный таз на головеОксфордской шапочки важней!

* * *

На пустыре, забором огороженном,Землечерпалки роют котлован.А я хожу каким-то растревоженным,Наверно, люди думают, что пьян.Уже закладка началась фундамента,Подвоз цемента, балок, кирпича,А я иду по улице, беспамятноКакие-то обрывки бормоча.А в центре пустыря начальствоСтоит, над чертежами ворожа,А вот для моего четверостишияНикто мне не покажет чертежа.Глядишь — и над цементною площадкоюВоздвигнут металлический каркас,А у меня слова такие шаткие,А стойких слов я в жизни не припас,А у меня слова такие ломкие,Что я не знаю, как их уберечь.Эпохи ветер налетает, комкаяМою невразумительную речь.Что будет в этом здании? КузнечныеЦеха, или музей, или вокзал?Векам на зависть балки поперечныеС продольными строитель увязал.А я хочу, чтоб было долговечнееТо слово, что я шёпотом сказал…