Выше головы! (CИ)
Шрифт:
— Есть человек, который пытается раскрыть то дело, — сказал Хёугэн, не делая попытки подойти ко мне. — Хочет узнать, что произошло на самом деле. Как погибли те люди, скольких убил Мид и так далее…
— Кто? — в нетерпении перебил я.
— И выявить заговор Администрации, — Хёугэн не мог не закончить свою мысль.
— Я понял! Кто это?
В голову ничего не приходило, и его ответ стал полной неожиданностью.
— Елена Бос. Журналистка из Западного. Она в нашей команде.
— Ну, да, — пробормотал я, вспомнив охотничий взгляд прекрасных азиатских глаз. — Но что
— Бос, — повторил инспектор. — Имя Джулиан Бос тебе ни о чём не говорит?
Я нахмурился.
— Они близнецы, — объяснил Ирвин. — То есть были…
Инспектор опять пригладил череп — похоже, ещё не привык. Или сделал этот жест своей привычкой.
— Было объявлено, что он нарушил правила безопасности и выпал из подъёмника, когда возвращался домой от нас по служебным делам. Несчастный случай по неосторожности.
«А на самом деле его убил Просперо Мид», — подумал я. — «Но это скрыли, чтобы не сеять панику».
— Я сразу понял, что что-то не так, когда она начала расспрашивать меня про Мида, — объяснил Хёугэн. — Проверил фамилии. Профили. Начал приглядывать за ней.
«Вот почему он так ничего нормального и не предложил», — я едва сдержал улыбку. — «Пока мы искали нужных людей в прошлом, он занимался настоящим. Надо будет походатайствовать за него — нельзя лишать Отдел Безопасности такого профессионала!»
— Ладно. Хорошо. Что я должен делать?
— Мне кажется, ты ещё не прочуял, — вновь придвинулся Ирвин. — Знаешь, почему меня, журналиста, включили в «А-М-112»?
— Потому что ты его нашёл, — начал припоминать я. — Джулиана Боса. Ты же его и нашёл!
Бугорки и холмики, из которых было составлено лицо Ирвина, собрались в маску снисхождения.
— Не понимаешь… Лады, зайду иначе. Почему, дорогой дружочек Рэй, я согласился соблюдать тайну? Я же мог вскрыть их! Вывести на чистую воду! Подгадить карьеру Кетаки и остальным!
Я опешил.
— А зачем это тебе?
— Потому что в этом и состоит моя профессия! ПрофСервис! Не Служба Досуга, а ПрофСервис! Я сам готовлю свои блюда! Сам их сервирую, сам подаю! Я не обязан ни под кого прогибаться! — и он торжествующе поднял стиснутые кулаки.
Вторая пара манипуляторов дёрнулась, пытаясь повторить жест, но осталась лежать на поясе.
— И почему ты не сделал это? — удивился я, забыв, что это была очередная «загадка».
«Так вот, почему он не пошёл в консультанты и координаторы! Вот почему так резко поменял! Ради этих возможностей!»
— Да, я видел труп — и я сразу понял, что это значит, — объяснил Ирвин, подтверждая мою догадку. — И не только беднягу Боса… Я видел мно-ого трупов! И видел, как умирают хорошие люди. На моих руках тоже — и такое бывало. Раньше они умирали чаще — ну, когда я начинал. В семьдесят шестом, да… — он задумался ненадолго. — Короче, мне не нужно объяснить, что такое гэра («Он применил старое название для геологоразведки», — отметил я, — «Теперь говорят сёрчеры»), а что такое НЕ гэра. И почему о смертях лучше не трещать понапрасну. Почему Внешние службы
— Камрад Бос не пойдёт на такое соглашение, — суммировал Хёугэн. — Она не будет сотрудничать…
— Она ещё молода, — перебил Ирвин. — Ей имя надо делать, тоже понимай. Это мне уже не интересно бить пяткой в грудь! А ей положено.
«На самом деле ты умеешь получать свой кусочек власти другим способом», — подумал я. — «Не вскрывая их — зачем шум? Через каналы влияния — так тише и надёжнее. Быть доверенным лицом и, таким образом, понимать побольше тех, кто заходит с парадного входа. Но для того, чтобы ценить это, надо и в самом деле сто лет проработать в гэре».
— Так что мне надо сделать? — поинтересовался я.
Инспектор и журналист переглянулись.
— Надо проверить историю её поисковых запросов, — осторожно объяснил Хёугэн, ожидая протестов с моей стороны. — Просто посмотреть…
— Она, кстати, меня расспрашивала, — торопливо сообщил Ирвин. — Как раз про это дело. Про Мида.
— Хорошо, — пожал плечами и развернулся к своему столу. — Отодвиньтесь, пожалуйста. Мне нужна зона секретности, иначе логос не откроет допуск.
Вчера я бы спорил. Вчера они бы долго меня уговаривали — и вряд ли бы уговорили! Особенно инспектор. Ирвин, впрочем, тоже. А теперь… Почему бы и нет? Я — андроид, я работаю среди людей и для людей. Я не могу то, что им позволено, и наоборот. Так чего смущаться?..
— Она смотрела про Мида, — сказал я. — И про вас, инспектор. И даже про Ирвина. И про камрада Кетаки. И про меня…
— Ну, я же говорил… — шёпотом простонал Хёугэн. — Я же чувствовал!
— А ещё про кого? — поинтересовался Ирвин.
— Цзайчжи Саласар, — зачитал я. — Симон Юсупов, Нана Фицджеральд, Ядвига Зив, Анис Цзян…
— Ну, это, наверное, из-за суда, — заметил Ирвин.
— Наверное… Уистлеры… Я знаю их младшего. О, и Адамсы тоже! Ха, Макс Рейнер… Тут много имён!
— Главное, Мид есть, — сказал инспектор. — Так что будем делать? Сами разберёмся — или других подключим?
— А как разбираться? — усмехнулся Ирвин. — Как вы собираетесь воздействовать на журналиста? Вы хоть представляете, что будет?!
Инспектор вновь принялся полировать голову ладонью. Щетина шуршала — очень хотелось попросить его перестать, но я не стал начинать ссору.
— Что, будете просить журналиста не рыть? — продолжал Ирвин. — Может сразу — не дышать? А вообще, я бы посмотрел, что будет, если обэшник и помощник аж самой Главы начнут придавливать нашего брата! О, это был бы тот ещё театр!
Я кинул взгляд на стопку неразобранного. Верхнее имя — «Григорий Перельман». Математик. Отказался от награды, что вызвало широкий резонанс в обществе. Которое в то время было очень крепко завязано на получении прибыли. Потому что находилось очень и очень далеко от нашего уровня развития. Потому что не осознало ещё, что пока есть возможность умереть с голода, никакой свободы нет и быть не может.
— Я с ней поговорю, — предложил я. — Выясню, что у неё уже есть. Попробую объяснить, как это серьёзно…