Замыкание времени. Стихи разных лет
Шрифт:
Захирела заря,
Ибо — в Кремль уголовники,
А князья — в лагеря.
За придумку заплачено
Честной кровью сполна...
(Ты же, Господи, ведаешь
Наши все имена!)
Кто с собой в поединке —
Тем пора выбирать:
Есть — орда и Ордынка,
Есть — крестовая рать!
Жирной хитрости хана
Враг — варяжская честь!
Да от ковра и аркана
Трудно душу отскресть...
* * *
Из
Пути нет!
Да и телефонные нити —
В паутине...
Как ладьям, где ни реки ни волока
Пути нет...
Только провода, сволочи —
По плотине...
В тряпки парус выкинул,
Сломал весло.
Неуютно викингу
«Херсонес, алло!»
«Не туда попал ты!» —
Кричит век.
(Мокрые асфальты —
И нет рек...)
«Наберите снова...»
(Где там — челнам:
Не пройти и слову
От вас к нам.)
Облака навалены
На провода...
«Не туда попали вы..»
Не тогда...
* * *
Костры у моря бесшумно-факельны,
А из транзистора плывет цыганщина
Скользя над лайнерами и кефалями,
И что-то в людях переворачивая.
Два бородатых, девчонка в шортах
У камня с датой постройки порта,
И словно маки в мирах бетонных —
Костры у моря, цветы бессонных.
Девчонка палкой в огне мешает,
А над кострами — прожектор шарит,
Но мягко светятся, с ним не споря,
Сквозь синий конус костры у моря.
Что с ними делать? Век смысла ищет.
В одном лице он и принц и нищий,
И марсианству лабораторий
Растут контрастом костры у моря.
Так в этом шепот забывшем мире,
Дал берег место наивной лире —
Чтоб черно-желтые электроночи
Внезапно вспомнили о рифме «очи»,
И раздробился вновь пожар истории
На одинокие костры у моря.
Костры у моря с их тихим дымом.
Опять цыганским несет интимом,
И никуда теперь не деваться
От звезд, спустившихся до акаций,
От шума листьев по камню лестниц,
От звуков низких чуть слышной песни,
От полушепота в разговоре,
От неизбежных костров у моря!
* * *
Анатолию Сорокину.
Это песнь нетерпения.
В толще снежных времен
Дохнут с голоду гении,
Не оставив имен.
Исчезают у времени
Подо льдом в полынье...
Имена и творения
Вдруг всплывут по весне...
Это —
Сохрани, сохрани
Хоть намек на движение
В ледниковые дни!
Пусть и глохнем, и слепнем,
Только б голоса медь
Не исчезла бесследно:
Нам нельзя онеметь,
Ибо высшая мера
Для тебя уготована
Слепотою Гомера,
Глухотою Бетховена.
* * *
Уже осенних песен столько спето —
Колеблет землю свист.
Уже приходится по два поэта
На каждый лист.
Осенними и серыми утрами,
Сухих, как трут,
Сгребут их брякающими граблями —
И в кучах жгут.
Так золотое слово станет сором,
Золою — речь...
Вот листья все пожгут, и будут скоро
Поэтов жечь...
VI. МЫ ВСЕ ШУТЫ...
«Век вывихнут, но вывихнут и я...»
(Д. Байрон)
ПЕСНЯ ШУТА
из несостоявшегося спектакля.
Говорят, что шуты — несерьезный народ,
Говорят — средь людей по мозгам в легком весе я,
А получается — наоборот,
Ибо я — шут по профессии.
Кто имеет бубенчики над головой,
Тот отличен от всех в человеческом месиве:
Хоть колпаком, но торчьт над толпой,
Ибо он — шут по профессии.
Если ждешь холодов — надеваешь пальто,
Если маску надел — ожидаешь репрессии...
Роли шута не минует никто,
Кроме ... шута по профессии!
* * *
В. Т.
Чужие веку — живут впустую.
Питомцы века — как муравьи.
А я — дружу с ним и конфликтую,
Но мы сочтемся, мы с ним — свои!
Я вижу тризны — он просит клизмы...
Но он не сделает меня прагматиком:
Я слишком чувственен для скептицизма,
И слишком скептик, чтоб быть романтиком.
Живу отчаянно и свободно... Но —
Балбес Двадцатый, ну сделай милость:
Пускай случится... да что угодно,
Но лишь бы что-нибудь да случилось!
БАЗАРЫ
1. Е р е в а н
«Салаты, шпинаты, чеснок и киндза —