...начинают и проигрывают
Шрифт:
— На барахолку, за подарком для матери. Чудак! засмеялась Богатова.— Такие тут с нами советы разводил, всем надоел: что купить? И купил… старую швейную машинку, она даже не шьет. Зато дешево, говорит. А что испорчена, наплевать. Найду ребят, починят…
Я подробно записал показания Богатовой.
— У него что, неприятности?— спросила она, перечитав и поставив подпись.
— Нет. Просто уточняем некоторые обстоятельства.
— Тогда передайте ему привет… И Сергею Иванову, если встретите. Он там у вас на электростанции работа
— У вас, я гляжу, много знакомых в нашем городе.
— Это только те, которые недавно выписались.
А так… Слипенчук, Шадрин,— стала перечислять она, вспоминая.— Пивоваров, Изосимов…
— Изосимов? Владимир? Тоже у вас лежал?
— Знаете? Шофер?
— Точно! На химкомбинате.
— Да, да. Значит, он! Когда туда устроился, письмо прислал. А теперь больше не пишет — все понемногу за бывают. Увидите его, поругайте, ладно? Скажите, старшая сестра просила обязательно написать. Мы его здесь выходили, еще здоровее стал, чем был, а вот ведь — за бывает.
— Есть — поругать!…
Расставались мы, довольные друг другом.
— А знаете, я теперь угрозыска нисколечко не боюсь,— рассмеялась Богатова, прощаясь.— Приезжайте еще!
Не исключено,— весело ответил я ей в тон.-У нас столько общих знакомых…
Теперь разыскать почтальона, обслуживающего госпиталь. Мало что — порядок! Как говорит Седой-боевой, порядок для того и существует, чтобы его нарушать. Васин не мог не получить первой телеграммы. Просто не мог. Только нужно еще доказать.
В отделении связи, обслуживающем госпиталь, никого, кроме дежурной телеграфистки.
— Приходите завтра, почтальоны бывают только с утра.
Но я проявил фронтовую стойкость, и телеграфистка, меча недовольные взгляды, стала одеваться.
— Ваше счастье, что Марья Николаевна живет через дорогу. Только смотрите, ничего тут без меня не трогай те!— строго наказала она.— Застучит аппарат — пусть себе стучит. А придут телеграмму сдавать, скажите, что я сейчас.
Ушла и быстро вернулась, ведя с собой закутанную до самых глаз старую женщину.
— Из кровати вытащила…— Ой!— кинулась к телеграфному аппарату: там уже настучало, наверное, с десяток метров ленты.
— Больная я, простыла насквозь,— с укором, глухо проговорила почтальонша, не снимая платка.— Что вам, товарищ?
Я сказал. Был ли случай, совсем недавно, чтобы телеграмму, адресованную в госпиталь, получил сам ранбольной?
— Нет!— замотала она головой.— Только через штаб. У них там такая начальница!
— А все-таки,— настаивал я.— Фамилия — Васин.
— Нет!— порылась в ящике, достала пачку серых бумажек, перевязанную бечевкой.— Вот с первого числа расписки все за мои телеграммы — в этом ведь месяце было дело?… Видите, на всех одна роспись. Секретарша у них принимает, Вика… Васин, говорите? Сейчас и На сина найдем… Вот!
Подпись была совсем другой,
Почтальонша озадаченно уставилась на бумажку.
— Кто расписался? Не должно быть!— Но, взглянув на число, вспомнила.— А, мой выходной! Мотя ходила…
И только я успел с упавшим сердцем подумать, что теперь придется искать эту тетю Мотю, которая, конечно, живет у черта на куличках да к тому же еще отправилась в гости к своей двоюродной бабушке, на другой конец света, как почтальонша обратилась с упреком к телеграфистке:
— Я же тебе говорила, Мотя,— только в штаб! Хочешь, чтобы меня их полковница съела?
У меня ожила надежда. Может, вспомнит?
И телеграфистка Мотя действительно вспомнила — в тот день была всего только одна телеграмма на госпиталь, поступившая после обеда.
— Иду, а он уже меня у ворот караулит. Отдай да отдай. А сам в халатике, в тапочках на босу ногу. От отца, говорит. Я посмотрела, точно, от отца. Ну, отдала зачем зря человека морозить! А что? Так уж и нельзя?
— Нет, ничего, ничего. Только вот напишите, пожалуйста, как все произошло.
Я вытащил свой блокнот. За последние дни он заметно отощал…
Значит, телеграмму Васин все-таки получил. Сам получил! А от Богатовой утаил, на почтамт ее сгонял вечером. Знал, что туда придет вторая телеграмма, знал!
Сама собой напрашивалась мысль: уж не ждал ли сын известия о гибели отца? Уж не об этом ли сообщалось ему самим фактом присылки второй телеграммы?
Но зачем? Зачем?
Или тут целая цепь совпадений?
Открывался необъятный простор для всевозможных головоломных догадок и комбинаций…
Еще оставалось время на поиски жены Седого-боевого. Улица, на которой она жила, находилась в самом центре. В квартиру меня не пустили, переговоры велись втемную.
— Анастасия Михайловна Григорьева здесь живет?— спросил я у пестрой двери с ободранными остатками клеенки.
Кто спрашивает?— в свою очередь поинтересовалась дверь напуганным старушечьим голосом.
— Сослуживец ее мужа.
Начались пытливые расспросы: как его зовут, мужа, где он сейчас находится, и так далее. Экзамен был сдан успешно, и возникла надежда, что я все-таки буду впущен в квартиру. Но тут дверь вдруг сказала:
— А ее нет.
— То есть, как — нет?
— Там она и днюет, и ночует.
— Где там?
Я едва сдерживался, чтобы не поддать сапогом по глумливой двери.
— На работе.
— В поликлинике?
— Нет, теперь уже не в полуклинике — в госпитале. В лаболатории. Начальником.
В старушечьем голосе звучала гордость. Мать, наверное. Оставить ей сумку, передать привет — и на вокзал.
А что я скажу Седому-боевому? Нет, раз уж я здесь, в городе, надо ее повидать.