16_megabite_tomu_nazad
Шрифт:
– Хэй, братишка!- в дверях возник Найджел с перебинтованной рукой и двумя большими кружками кофе на металлическом подносе.- Хватит слюни на иллюминатор пускать, я только что из рубки, часов через восемь будем в бункере! На вот, держи. Только без сахара, они тут не употребляют…
– Найдж.
– А?..
– У тебя есть восемь часов, чтобы придумать самый креативный, самый идиотский и самый неразумный способ, каким можно через охраняемый вход добраться до кабинета Председателя без дырки во лбу.
– Зачем?!- Домингес от удивления едва не
– Потому что помочь нам,- вздохнул Логан, неотрывно глядя на Землю,- может только чудо…
Вечерело. Где-то вверху, над крышами домов медленной масляной краской разливался закат. Грэй слонялся по двору "колодца", от безделья пиная пустые пластиковые бутылки. Васенька третий час ковырялся во внутренностях кабины, настраивая и перенастраивая схемы. Морган, так и не добудившись Гиппокрита (базилевса запихнули в телепортер и оставили в покое, потому как в себя приходить он категорически не желал), развлекалась перед зеркальцем, рисуя на лице замысловатые узоры. Накрасит, придирчиво осмотрит результат, фыркнет, сотрёт, и снова красит. И как до сих пор не надоело?..
– Серенький!.. А так?
– Кошмар,- отозвался он.
– Ну ты ведь даже не посмотрел!..
– Морган, если я действительно скажу, что думаю по этому поводу, ты обидишься… У тебя с лица скоро вся эта штукатурка слоями отваливаться начнёт!..
– Не начнёт, она очень стойкая!..
– Жаль…
– Что?..
– Ничего…- он обернулся. Да-а, не лицо, а маска скорби по естественной природной красоте. Вокруг глаз чёрные "фонари", брови доведены чуть ли не до ушей, а уж помада типа "синяя птица" вообще убийственное впечатление производит!..
– Морган!..- дрогнул наёмник.- Ну я понимаю, тебе это нравится… но нельзя ли как-нибудь поестественней?!
– Что, плохо?..- огорчилась девочка.
– Да ты с таким марафетом страшнее самых нефотогеничных чудищ!..
– Серенький!..
– Что?.. Ну, что?! Сама же спросила!.. Морган. Морган, не смей. Нашла, из-за чего плакать!.. Морган… Ну хорошо, хорошо, я не прав! Я просто ничего не понимаю в косметике!.. И вообще, тебе идёт…
– Да?..
– Да!.. И прекрати реветь по любому поводу, ты уже взрослая девочка, в конце-концов.
– Нет, мне правда идёт?.. Правда-правда?
– Угу,- он на всякий случай отвернулся и принялся считать кирпичи в стене. А не то ведь сорвётся с языка!.. Надо будет постараться этот чемодан, чтоб его, "нечаянно забыть" здесь. Во-первых, только лишний груз, а во-вторых - на это же смотреть невозможно!.. Ничего, пару часов истерики мы как-нибудь переживём, а потом успокоится… Он краем глаза покосился на с упоением трудящуюся над совершенствованием внешности Морган. Даже язык от усердия высунула. Ребёнок. Какой же ты, в сущности, ещё ребёнок…
– Грэй, поди сюда!..- позвал от кабины Васенька, даже не подозревая, что спас напарнику если не жизнь, то уж точно - нервы, потому как девочка уже собралась снова поинтересоваться, хорошо ли она выглядит.- Подержи-ка фонарик…
–
– Ну, как тебе сказать… Сейчас я сюда ещё одну плату всобачу, а там будем смотреть… Ай!.. Это хорошо.
– Хорошо?.. Тебя же током дёрнуло.
– Так и правильно! А пока контакты не сходились - не дёргало! Стало быть, фаза есть. Ещё левее посвети… ага, здесь… угу… угу… - системщик с довольным фырканьем выпрямился.- Вот. Вроде наладил. Всё, конечно, на соплях держится, но…
– Главное - до нашей реальности добраться.- сказал Грэй.- А там я лично этот гроб в цветной металл сдам…
– Меня в долю возьмёшь?.. За титан ого-го сколько дают!.. Ох, развернусь…
– Купишь дачу на Рублёвке и топ-модель в подружки?..- усмехнулся наёмник, выключая фонарь.
– Плоско мыслишь, напарник!.. Сам с этими дачами и моделями запаривайся. Я вот… эх!.. Мамулю немеряную бы прикупил, процессор гигов этак на много, видюху помощнее, да… а, ты всё равно не поймешь!.. Из лесу же…
– Тринадцатый.
– А что, что ты мне кулак под нос тычешь?! Из лесу и есть!.. Я ж не говорю, что это плохо… Только не ври мне, что ты на свет появился в роддоме номер пять, ладно?!
– Балабол ты, Васька. Причём бесполезный… Морган, заканчивай!.. Мы отправляемся.
– Уже?..- она посмотрела на своё отражение, по-видимому, осталась довольна, и, сунув зеркальце в карман, встала с перевёрнутого ящика.- Я готова!.. Серенький…
– Васька, я её сейчас прибью…
– Зайка, иди в кабину!..- ласково попросил Чайников, стараясь не отразить на своём лице ту самую дикую гамму чувств, что несколько минут назад обуревали наёмника при виде наглядного примера недобросовестной рекламы на неокрепшую детскую психику.- Мы торопимся… Иди, иди, это он просто от восторга голос потерял!.. Красота, сама понимаешь, страшная сила!..
Девочка с довольной улыбкой перешагнула через порог.
– Спасибо,- выдохнул Грэй.
– Не за что… сам офигел… не лицо, а апогей, блин, постмодернизма!.. Но ей разве объяснишь?..
Они обменялись понимающими вздохами. Чайников огляделся вокруг:
– Эх!.. Кому рассказать - не поверят! А уж Бухель-то точно от зависти посинеет - такую пьянку пропустил!.. Эй, напарник, ты меня вообще слушаешь?..
– Помолчи-ка…- Грэй настороженно повёл носом и напряг слух. Собаки. Точно - собаки. Свора. Движутся сюда?.. Или уже…
Совсем рядом послышался шорох. Чайников оглянулся на проём между домами и ойкнул - на них смотрела псиная морда. Ротвейлер. Класса "мегачелюсть", толстый, зубастый, и в строгом ошейнике на полшеи…
– Р-р-р!..- сказал пёс. Ему ответил хриплый лай из ближнего переулка. И людские голоса.
– Видимо,- медленно выговорил наёмник,- наши знакомые из Гарлема не отбились…
– С чего ты взял?..- Васенька осторожно попятился к телепортеру. Собака оскалилась. Грэй нагнул голову. Он ненавидел собак, ещё со своей волчьей юности. И они его, прямо скажем, тоже не любили, чувствовали хищника… Ротвейлер напружинился.