2012
Шрифт:
– Боюсь, мы стесним вас… – начал было Котовский.
– Ни в коем случае.
Едва успели сесть, как снова в дверь застучали – на этот раз уверенно, сильно. Гости переглянулись. Ре встал. В руках его оказался АКМ. Курилов успокоил:
– Свои. Иначе мой конвой пошумел бы. – И громко:
– Доложитесь!
– Полковник Лосев, – послышалось официальное.
Курилов вскочил, сам распахнул дверь. Лосев вошёл.
– Приношу извинения за беспокойство. Должен вручить вам приказ начальника Генштаба. Срочно, секретно.
Курилов прочёл, подсвечивая себе фонариком. Не садясь, проговорил:
– Господа,
Надел каскетку, откозырял, вышел, пропустив Лосева вперёд.
– Ну, что, – сказал Ре оставшимся, – по сто граммов за встречу?
И, не ожидая возражений, заторопился к буфету.
Чёрт его знает, что за зелье оказалось у старика в запасе: градусов восьмидесяти, не меньше, но такое вкрадчивое, на чём-то этаком настоянное, что когда пьёшь, крепость о себе не заявляла, а когда ты спохватился, назад уже пути не было, уже расслабился, растёкся. Да и вся обстановка тому содействовала: свечка догорела, свет теперь шёл только из каминного зева, за окнами мрак и тишина, и легко представлялось, что попал куда-то в прошлые века, и нет больше сегодняшних крутых проблем, и сумасшедшего темпа нет, как и того давления на тебя, которое было настолько привычным, что чаще даже не ощущалось, как не ощущается давление воздуха.
Словом, вошёл Гущев в хорошую кондицию, хотя началось с пустяка: старик предложил рюмку, чтобы отвратить возможную простуду, быстро накидал на стол какой-то закуси и воздвиг четырёхугольную пластиковую бутыль из-под минералки, пятилитровую. Никто не стал бы отказываться в такой обстановке. Потом случайно уснул. Проснулся. Ещё какие-то люди возникли и разговаривали вполголоса.
– На самом деле тут вовсе не в том была причина, что Москва богаче, что все деньги текут сюда, здесь зажрались, всех других и в упор не видят, и всё такое прочее. Не в том, Борис Максимович…
(Это старик. А другой какой-то мужик – Борис Максимович? Постой-ка…)
– В чём же, по-вашему?
– В инстинкте, если угодно. Инстинкт массы сродни звериному. Умение чуять приближающееся землетрясение, извержение. Зверь бежит, птица летит. Магнат уезжает. А простой гражданин? Один одурманивает себя заработком, растущим уровнем жизни, возможностью натянуть нос загранице. Другой – бутылкой. Вы, человек зрелый, понимаете: всё, что делают и собираются сделать – всего лишь попытки подавить симптомы. А никак не заболевание. Но победить-то нужно болезнь, не её признаки. Не выглядеть здоровым надо: быть им!
– Какой же представляется вам сама болезнь?
– В кратких словах – характер власти.
– Боюсь, что не понял. О чём вы: о демократии? Об авторитаризме? Или…
– Несколько шире. Понимаете, власть принадлежит политикам. И это, я считаю, в корне неправильно. Недаром ещё у Платона управлять государством должны были философы. Власть не должна принадлежать политикам точно так же, как ею не должны владеть военные или, скажем, экономисты. Потому что никто из них не в состоянии видеть интересы страны в полном объёме, каждый волей или неволей исходит из приоритета своих профессиональных интересов. И оттесняет на задний план другие.
– А вы считаете, что возможны люди, равно владеющие всеми этими профессиональными знаниями и умениями?
Котовский усмехнулся.
– Нет,
– А вам не кажется, что в роли целителя тут выступает как раз сама болезнетворная культура? И лечит, прививая самоё себя?
– Несомненно. В старину вызывали чудо-докторов из-за моря…
– Им жизни не хватит, чтобы понять сущность нашей болезни. Но мы и у себя дома нашли бы. Мозги ещё остались на Руси.
– Смотрю на вас – и верю в это.
– Кажется, некоему человеку тоже так показалось. Результат вам известен.
– Ещё не вечер. И ещё можно даже сделать всё, не обходя законов.
– Вряд ли это реально.
– Да почему?
– Утопия. Кто поддержит?
– А кто доставил вас сюда? Вдумайтесь в обстановку: нечто происходит, власть практически не сопротивляется, потому что она давно уже стала хунтой. А кто обычно свергает хунту – вы знаете не хуже меня. А имя «Котовский»…
(Чёрт, так вот кто это! Как я сразу не сообразил? Ну да, его выпустили, Андрей говорил, теперь он здесь, как знать, этот поход на Москву – не для того ли, чтобы…)
Конечно, будь Тим трезвым, такое ему вряд ли подумалось бы.
Разговор за столом продолжался.
– Ладно, пусть даже они поддержат. Но чтобы соблюсти закон – нужны голоса. А кампания уже развернулась вовсю, начинать её поздно…
– Борис Максимович, вы верите в магию чисел?
– Никогда не задумывался всерьёз.
– Напрасно. Всё-таки две тысячи двенадцатый год стоит. И значит: из Кремля уходят те, кто был там недолго и не по праву. Как двести лет назад. Как четыреста. И приходят те, кто там нужен России.
Тут Тимофей не стерпел – опять-таки, наверное, по пьяному делу. А может, и не совсем: паренёк ведь отнюдь не глупым был, и его могло сейчас озарить: тут, при тебе, зреет будущее, и пока в нём ещё много места, так что надо садиться, пока поезд не ушёл!..
– Простите, господа, если я вмешаюсь…
На него обернулись с не очень доброжелательным любопытством. Ре сказал:
– Ты спи, спи, Тимоша. Время ночное…
– Голоса есть, – сказал Тим. – Много. Ладковские голоса. Того, который «Федотович». Я его кампанию веду, у него успех, и он свои голоса отдаст тому, кому я скажу.
Котовский сказал:
– Ну, не всякому. Он не тот человек.
– Вы… его знаете?
– И он меня тоже. Давно.
– Но вам-то он отдаст?
– Это нужно у него спросить.