50 оттенков ксерокса
Шрифт:
Подруга уже на месте, именно поэтому она названивает мне каждую минуту, видимо, боится, что я соскочу и спрячусь от неё за семью замками. Честно, мне именно так поступить и хочется. Но долг дружбы зовёт, и я с зубовным скрежетом присаживаюсь за столик.
Дашкины глаза торжественно сияют. Вопрос "Ну как себя ощущаешь?" звучит, как издевательство, но я выдавливаю из себя "Отлично".
— Вот и замечательно, — подруга оглядывает меня с ног до головы. — Мышцы должны болеть! Значит, поработала ты хорошо. Так что послезавтра продолжим. Кстати, выглядишь потрясающе! Такая
— Спасибо, — кривлю лицо и добавляю саркастическим тоном, — и чувствую себя тоже просто классно!
Дашка обиженно поджимает губы, накрашенные яркой помадой, и стучит длинным ногтем по столу. На этом ногте нарисованы какие-то ядовитые цветы, замысловатые сложные узоры и аляпистые пятна. Место привычного пучка-казюльки на голове у подруги явно салонная укладка, а вместо хипстерской толстовочки и скинни — платье в облипку. Да уж, новый бойфренд на неё, что ли так действует...
— Катька опаздывает, — сообщает Дашка, открыв смску на телефоне.
— Ничего, подождём. Куда нам спешить...
Когда к нам подходит официантка, Дашка не даёт мне и слова вставить. Сразу решительно поднимает вверх два пальца, символизирующих два модных нынче смузи.
— Два "овощных коктейля", пожалуйста!
— А вам? — официантка-мулатка (благо в нашем городе полно учебных заведений с факультетами для арабов, индусов, африканцев и реже — жителей более благополучных стран) с торжественным бэйджем "Анастэйша" смотрит на меня с надеждой.
Согласна, по мне как-то заметнее, что я иногда ем. По Дашке же сразу понятно — клиент она требовательный, ещё и придерётся к свежести продуктов, и даже способна унюхать в них наличие ГМО...
— Это на двоих! — решает за меня подруга.
Пока Анастэйша ходит за нашими коктейлями, Дашка начинает свой допрос.
— Ну?
— Что ну? — прикидываюсь валенком.
— Ну что там твой красавчик Хайд?
— А что с ним не так? — продолжаю валять дурочку.
— Не придуривайся, Чугунок! Не хочешь рассказывать, так и скажи! — Дашка картинно отворачивается и сетует. — Я к ней всей душой, а она!
— Да ладно тебе, Даш, — примирительно улыбаюсь. — Просто у меня после тренировки твоей всё так болит, что как-то не до Хайда, — поймав строгий взгляд, тут же исправляюсь. — Ну не могу же я показаться ему в таком изморенно-замореннном виде?
— Ладно, в заморенном не стоит, — соглашается Дашка. — И, вообще, ты теперь должна с ним общаться не просто так. К каждому свиданию будешь готовиться как к экзамену!
— Даш, у нас не свидания, а деловые встречи.
— Какая разница. Главное, что есть ты и он, и ты должна его поразить.
— Ну, своими профессиональными навыками я его уже достаточно поразила, — хвастаюсь я, но Дашку это не слишком впечатляет.
— Это не то. Вот фигура, одежда, макияж! Ты должна стать секс-бомбой! Твой Хайд должен понимать, что ты не просто какой-то там пиарщик-рекламщик бесполый — а женщина!
— Знаешь, Даш, он мне пару раз на это намекал.
— На что?
— На то, что я женщина.
— Вот и хорошо. А мы работаем дальше. Фигурка твоя в надежных руках,
Глаза Дашки лихорадочно блестят. Она, похоже, ощущает себя каким-то величайшим из великих гуру, и радуется тому, что может воплотить свою сокровенную мечту, хоть и не для себя любимой. Это же как в игре-симуляторе жизни — хоп, пара-тройка взаимодействий в правильном порядке, и можешь выдавать своего персонажа за миллионера. Правда, в этой игре после свадьбы, как правило, выселяешь миллионера и обставляешь его дом по своему вкусу, но это уже частности...
Но ведь счастье не измеряется деньгами? И отношения, близость, возникает ведь как будто сама собой, а не в результате ужимок и притворств. Наверное, я идеалистка. А Дашка уверена... ну, не совсем в том, что в деньгах — счастье, но уж точно в том, что с красавцем-миллионером быть несчастливой невозможно! Она искренне болеет за меня и хочет привести к счастью железной рукой, а точнее своей холеной наманикюренной ручкой.
— Кстати, как тебе роман?
Дашкин голос вырывает меня из водоворота мыслей. "Роман... Как бы сказать-то, чтоб не обидеть никого — ни автора, ни впечатлительную Дашку..."
— Интересный...
— Интересный? — подруга меряет меня суровым взглядом, полным недоверия. — Так, Чугунок! Ты его что, опять не прочитала?
— Прочитала, — клятвенно заверяю я.
— Иии? Где твои эмоции, впечатления?
Черт! Если я сейчас выскажу ВСЕ свои НАСТОЯЩИЕ эмоции и мысли по данному поводу, боюсь, что Дашка проклянет меня или, чего доброго, вообще подругой считать перестанет!
— Интересный сюжет, — картонно вру, будто нерадивый ученик на уроке литературы после прочтения "Войны и мира". — Героиня такая... непосредственная.
— Стоп. Стоп. Стоп! — Дашка машет перед моим носом руками. — Какая героиня? Ты мне врёшь. Опять ничего не прочла! Ну-ка пересказывай!
— Даш, ты шутишь?
— Давай-давай!
— Ладно, — кажется, я теряю над собой контроль. — Тогда у меня есть несколько вопросов!
— Выкладывай, — с готовностью кивает Дашка.
— Какого цвета волосы у главной героини?
— Она брюнетка, — уверенно отвечает подруга, делая гримаску «Ты издеваешься?»
— Тогда почему она так часто красит волосы? Смотри: вначале она смотрится в зеркало и описывает свои волосы как тёмно-русые. Потом — каштановыми. Потом говорится, что она брюнетка. Автор дальтоник или брутальный мужик, не секущий в оттенках?
— Ну, Насть, не придирайся к мелочам... — обиженно кривит губы почитательница порнороманов. — Главное, что волосы тёмные.
— Хорошо, а глаза?
— Голубые... — косится на меня подруга, ожидая подвоха там, где его быть не должно.
— Тогда у неё явно линзы. В одной главе глаза ярко-голубые, в другой — дымчато-голубые, в третьей вообще синие!
— Переводчик накосячил, — отмахивается Дашка.
— Оке-ей, — соглашаюсь я, — Анна Стиль как-то ухитрилась в 2011 году закончить университет, не имея ноутбука. При этом она пишет рефераты и сочинения. От руки, что ли?