А я всё-таки верю!…
Шрифт:
возле отчего дома, где будет звучать лития.
Но с последней метели до поздних весенних проталин
я постигну весь смысл и познаю всю суть бытия.
Я вернусь непременно, но только путями иными,
и в обличьи ином, с новым голосом, с новым лицом.
Я узнаю, что все наши вечные души хранимы,
и воспользуюсь этим при помощи, данной Отцом.
А усну я в предзимье, ведь с первой, быть может, порошей
мне
Прикопавшие тело, мне скажут о чём-то хорошем,
а ноябрь, протрезвев, набросает покровом пастель.
Но душа вспомнит август с падением звёзд в полнолунье
и по той серебристой дорожке укажет исход.
Возвращусь я назад к опьяняющей ночи в июне,
где закат переходит по краю земному в восход.
И опять по весне мне придётся вернуть непогоду —
вновь назад, в этот наш возрождённый безусый апрель.
Круг замкнулся и вот, рисовать не умеющий сроду,
пробуждённой природе дарю я стихов акварель.
Всё вернётся и в качестве новом опять повторится.
У живущих считает года поседевший январь,
а у душ отошедших – их память вернётся сторицей
без пометок на возраст и звания – снова как встарь.
9.04.2023
«По задворкам надменно летая…»
По задворкам надменно летая,
паритет нарушая сторон,
в небеса собирается стая
размечтавшихся белых ворон.
Но не все члены стаи так глупы,
чтобы вместе лететь в никуда
ради титула избранной группы.
Только тех сторонилась беда,
кто хотел умирать за идею!
Посмотри, чьё там мясо понёс —
в роли киллера или халдея
приблудившийся раненый пёс?
С не взлетевшими в схватке был ранен
и их судьбы достались ему.
Кто кого же привёл на закланье —
ради жизни? – никак не пойму.
11.04.2023
«Уже полвека… Что же из того?…»
Уже полвека… Что же из того?
Я получаю два «звериных» шифра, —
в двух светлых возрастах – не торжество,
а констатацию, в одних лишь цифрах.
Но цифры не заменят русских слов —
начала, и основы, и опоры.
У выродков им приговор суров,
но не дойдёт он до вселенской ссоры.
В них всё одно заложена любовь,
которая жила и побеждала,
и, целясь в глаз, не рассекала бровь,
не графоманя, только возрождала.
Она была большая как и жизнь,
то обнимала, то меня
не говоря «держись», а «воздержись»,
но граждан не считала за вассалов.
И только голос у неё был тих,
как будто самого стыдилась звука,
и этот звук с названьем кратким «стих»
никто не слышал. Вот мне и наука.
Ну, что жалеть? – Полвека ведь прошло,
мне, кто бы ни был, жаловаться поздно.
Игриво – «хобби», грубо – «ремесло»
пока со мной. Пусть это несерьёзно.
12.04.2023
«Уж я не знаю, что есть в свете бес-…»
Уж я не знаю, что есть в свете бес—
полезней написания стихов?
Вчера под вечер в душу мне залез
соседский пёс, наевшись потрохов.
Его от пресыщенья увела
в молчанье электронное часов
и завалила на матрасик мгла,
отгородив от прозаичных псов.
Украл он что-то? – Так, одну из тем,
не профи бы сказали: «Ничего».
Меня он знал, но понял вместе с тем,
что долго не удержит мочевой
пузырь и надо бы бежать,
ещё успеть на ужин до шести…
Но как ему хотелось возражать,
и чтоб его чесали по шерст'и.
Он вдохновлял меня и даже не
скулил совсем, а, слушая, затих.
И счастливы мы были, ведь жене
стих не прочтёшь: она не любит их.
А пёс назавтра забредёт опять
за похвалою, не стыдясь греха,
как будто собирается понять
всю прелесть написания стиха…
13.04.2023
«Я знал, что не любишь, но только не знал, что настолько…»
Я знал, что не любишь, но только не знал, что настолько
мой мир моей страсти и тайно записанных рифм,
и не потому, что он нас не сближал ни на толику,
а вычурен был, точно логики женской курсив.
Ты просто тем миром как я никогда не дышала,
он был так далёк, был тебе непонятен и чужд.
Духовная близость от крепкого быта ветшала,
а я в этом видел одну откровенную чушь.
Но жизнь создаётся для каждого в сгустках материй,
а мир зарифмованный – светом абстрактной души.
Когда его яркость не можешь измерить, не меряй,
и лучше тогда этот свет для себя потуши.
15.04.2023
«Испытание голодом – нет испытанья суровей…»
«Были ли ленинградцы героями?