Агент Иван Жилин

Щеголев Александр Геннадьевич

– Неделя заканчивается, а результат далек от ожидаемого. Катастрофа ли это? Конечно, нет! По-другому и быть не могло, слишком глубоко вошли в нас привычки. Надежда на чудо сконфуженно удалилась, зато осталась вера в работу. В каждодневные скучные занятия, требующие большого напряжения воли. Когда мы сражались с хроническим бронхитом и ослаблением иммунитета, мы победили. И теперь победа будет за нами, потому что мы получили в качестве оружия методику, логичность которой не вызывает у нас сомнений…

Кого этот человек пытался убедить? Себя? Скамейки были пусты, ни единого слушателя.

Зажглись уличные фонари. В южных городах темнеет почти мгновенно.

– Я

тебе не мышиный король! – фальцетом прокричал кто-то из-за кустов. – Не мышиный!

– Как, кстати, твоя печень? Тоже хвостиком махнула? – ласково осведомился невидимый оппонент.

– Да вы все завидуете мне! Вас пожирает зависть!.. – голос за кустами сорвался. Там была истерика.

А ведь писатель Жилин тоже брал камни в руки, подумал я. О чем ему в тот исторический момент мечталось? О том, что Будущее должно быть простым и понятным! Красивый, целебный сон. Так не нужно ли его закрепить, чтобы вылечить мир наверняка? Сесть на скамеечку, спокойненько, без нервов, достать из карманов ЭТО – проще не бывает… Или, якобы мечтая о Будущем, Жилин представлял на самом деле, как взглянет в глаза пойманному убийце? В испуганные поросячьи глазки. Он хотел взять зверя за горло – и взял. Желание сбылось. А до того Строгов позвонил в отель, сам позвонил. Строгов ожил – еще одно желание долой. А разве не хотел скромняга Жилин, чтобы исчез с лица земли этот позорный монумент, этот фальшивый «Идеал», смущавший его рассудок? Желание номер три… Черт возьми, может у меня быть свой Пик Жилина, человек я или кто! Но имею ли я право быть творцом, подумал писатель Жилин…

Взору открылась еще одна эстрада, на этот раз побольше. Призывная надпись: «ДУШЕВНЫЕ ТЕХНОЛОГИИ» горела впустую, ибо сцена была пуста. Зато на скамейках сидели и лежали люди, много людей, над которыми хлопотал десяток женщин. У каждой был опознавательный знак в виде белого колпака, наспех подвязанного к рукаву.

– Что с ними? – поймал я одну.

– Приступы, кризы, обострения, – устало сказал она. – Вы медик?

– Нет, милая, – ответил я. – Именно эту из множества профессий я не успел освоить.

Здесь был полевой лазарет. А Секта Неспящих, как видно, вся поголовно записалась волонтерами. Мужчины с такими же нарукавными знаками приносили все новых и новых пострадавших. Я вдруг увидел знакомую врачиху, супругу лейтенанта Сикорски, – она сосредоточенно делала кому-то массаж головы. Я подошел. Ее пациентом был представительный мужчина, сидевший с кожаным портфелем на коленях, терзающий пальцами этот свой портфель так, что за вещь становилось страшно. Пациент глядел в одну точку и тупо повторял: «Только естественное… Только естественное…»

– Привет, – сказал я. – Помощь нужна?

Мадам Сикорски коротко взглянула:

– От вас – нет.

Ведьма без возраста заметно постарела.

– Я умею горшки выносить, – не отступил я. – А еще могу делать уколы и перевязки. Почему вы гоните меня, целительница?

Она никак не отреагировала. Я ждал, ждал, а потом сказал в никуда:

– Вообще-то место пострадавших в больнице. Как и врачей.

– Это не пострадавшие, это вполне здоровые люди, – все-таки ответила она. – Вы что, ничего не понимаете?

– Чего я не понимаю? – спросил я.

– Абстиненция, – сказала она. – У всего города.

– Больницы переполнены действительно пострадавшими, – сказала сбоку другая женщина. – От Университета весь день возили. Мест не хватало, так их в школы, в отели…

– Я только что из «Олимпика», –

удивился я. – Ничего не заметил.

– Ваш «Олимпик» приказали не трогать, – опять подала мадам Сикорски. – Кто приказал – вы лучше меня знаете.

– Вы-то почему не в больнице? Врачей, наверно, тоже не хватает.

– Не ваше дело, – рубанула она. – Я уволилась. Послушайте, вы же мешаете, нервируете нам людей.

Я был здесь не нужен. Девочка, улыбнулся я ей, зачем грубишь старикам? Ведь ты – хороший человек. Вчера ты наградила начальника полиции пощечиной. Эх, знала бы ты, что с ним сегодня сделал твой муж… Я засмеялся. Женщина подумала – над ней:

– Вон отсюда, – сказала она холодно.

Вон – это куда? Туда, куда пешеходная дорожка ведет, решил я, возвращая управление автопилоту…

Да, город сильно изменился. Известие о том, что денежное хранилище сгорело, странным образом повлияло на людей. Безволие затопило побережье – наводнение, зона бедствия. Истерика и вялость, равнодушные лица и вернувшиеся болезни… и еще – люди вновь увидели слег! Или люди вновь захотели слег?

Это была «ломка».

Абстиненция, сказала грамотная врачиха. Значит, не таким уж эфемерным оказался бумажный организм, рожденный фантазией бухгалтера-романтика! Если есть «ломка», значит, была и токсикомания, это очевидно. Деньги были нервной системой, привязавшей нравственных людей друг к другу, посредником между нами и… чем? К какой субстанции пристрастились праведники, ставшие вдруг здоровыми? Страшный, прямо скажем, вопрос.

Мне-то почему плохо? У меня что, тоже абстиненция? То острейшее чувство вины, которое лишает меня воли к жизни… Кони Вардас, Стас, Анджей, юный таможенник. Теперь – индеец Киух. Феликс Паниагуа был сведен с ума при помощи волнового психодислептика, а я допрашивал его с помощью «отвертки». Применять недопустимо, обронил всезнающий доктор Гончар, а я применил… «Mea culpa» [18] , – готово было сорваться с моих уст, хоть и не был я католиком, ни даже христианином.

18

«Моя вина», – слова из исповедальной молитвы (лат.)

Сядь на скамеечку, вкрадчиво напомнил мне Странник. Давно пора, Ваня. Вытащи камни из карманов и поправь, что сможешь…

Лист бумаги прибило ветром к моему лицу. Я смахнул его и обнаружил в нескольких шагах от себя пожилого человека, который сладострастно вырывал страницы из какой-то книги.

– Мерзость обыденности сжевала меня и выплюнула, – сообщил он мне, словно я его о чем-то спрашивал. – Птичку жалко.

– Какую птичку?

– Если мнение существует, то разделяют его только полные идиоты, – отрезал он. – Теперь понял, какую птичку?

Книга, которую он мучительно убивал, имела название: «Даосские уроки. Сексуальная энергия на службе мироздания». Спокойно, это не всерьез, подумал я. Мир переломается, и уйдут дикие симптомы… Два санитара в ночных колпаках тащили кого-то под руки – я рванулся к ним:

– Эй, по-моему, вон тому бедолаге нужна помощь.

Они остановились и посмотрели.

– Ну так помоги! – зло сказал один. Второй просто переводил дыхание.

Я побрел дальше. Как же легко разрушилось царство вечной молодости, созданное Словом с планеты Strugatskia! Достаточно было умереть творцу этого царства. И вообще, когда покойник пытается изменить мир, ничем здоровым это кончиться не может…