Академия поэзии. Альманах №2 2020 г.

Альманах

Ты помнишь

Мне сегодня отчего-то показалось,Что ты меня вспомнил, любя.И я сама себе сказала:Поверю, что, правда, ты помнишь меня.Представила: вот ты стоишь у окна,И думаешь, думаешь: «Как там она?»Потом улыбнёшься, представив, что яВот так же, как ты, стою у окна,И думаю, думаю: «Как же там он?»Ты улыбнёшься, закроешь окно,И скажешь себе: «Нет, не станет она,Спустя столько лет, вспоминать про меня».А я всё стою и стою у окна,И думаю: «Правда, ты помнишь меня?»

Александр Андронов

Автор книг: «Старый дом», «Прощай, деревня», «Душа скучает по добру», «Печаль нам

в радости дана», «Всё будет хорошо», «Заплутался в России поэт». Награждён Золотой Есенинской медалью, медалью И. А. Бунина. Заслуженный поэт Московии. Член-корреспондент Академии поэзии. Член Союза писателей России, член Интернационального Союза писателей.

Долгожданная встреча

До мурашек, до слёз,Обнимая всей сутью,Будто в детстве, где жизньВся любовью была,Возвращенья наркоз,Счастье розовой жутью, –Мы с тобою сплелись,Как деревья, дотла.Я тебя дождалась,На устах твоё имя,Верность доле своейЯ средь бед сберегла,И земля поплылаКуполами своими, –Счастьем наших детейЯ тебе поклялась.6 апреля 2020 г.

Маргарита

А кони вновь храпят, и вымокли хламиды,И тьмой черна гроза, и молнией бела.Забыты страхи все, сомненья и обиды,Осталась лишь любовь, что смерть не отняла.В разверзшейся ночи средь дьявольского бала,Вселенский мир затмив сакральной наготой,Рабыней ты была, ты королевой стала,Среди нечистых сил сияюще-святой.Пускай ещё болит распухшее колено,Горящие глаза, разящие соски.Пусть дьявол – есть любовь, в тебе онанетленна,Её не тронул прах у гробовой доски.Наверно, даже зло имеет идеалы.Накладно сто веков барахтаться в крови.Стареет нынче зло, оно чуть-чуть устало,Не тронув красоты величия любви.Но был лишь путь туда, и не было оттуда.И он почти седой, и козни сквозь века.И вы ушли совсем, уже не будет чуда.И пусть огнём горит последняя строка.А нам не занимать сомнений и обмана,К нам новый век пришёл в объятьях Сатаны.И глядя со страниц великого романа,Она живёт со мной в утайку от жены.А может быть, она теперь мне только снится?Ночами при луне я жду благую весть.Когда чертей страшней холодная столица, –На улицах котов по пальцам перечесть.9 марта 2020 г.

Путник в ночи

Н. М. Рубцову

Он шёл сквозь лес в промёрзших башмаках.Шёл поздней осенью в свою «Николу».Хоть глаз коли, нигде ни огонька, –Его звезда за тучею тяжёлой.Он брёл на ощупь по родной земле,Шёл сквозь пургу, себя превозмогая.Среди ночи надеждой помогая,Вела его вперёд звезда полей.Он часто в жизни брёл на огонёк,Брёл на авось, шарахаясь, сбиваясь,Страдая, голодая, напиваясь,О жизни вспоминая между строк.И чередою – фразы и мечты,Сумбурной жизни хрупкие фрагменты,Прокуренных общаг аплодисменты,И в изголовье скорбные цветы.В мороз январский траурный венец –Его строка о смерти зазвучала.Нелепый и трагический конец –У этой смерти женское начало.Пусть не сложился образ в голове,Средь сплетен, пересудов и сомнений.Весь путь его настоян на молве:Он гармонист, он пьяница, он гений.Но если вдруг на сердце тяжело,В щемящих строках утопаю снова.И в горнице моей светлым-светлоОт тихого немеркнущего слова.22 марта 2020 г.

За околицей

Такая даль, что звон в ушах,Такой простор, что нет границы.Лишь слышно: крыльями шуршатНад миром птицы и зарницы.Благословленье высотой,И, будто в детстве, сердце бьётся.Знакомой песнею простойПетух далёкий отзовётся.И,

воспаривши над собой,Влекомый ветром восходящим.И воздух, за крылом свистящий,И неба купол голубой.Блестит церквушка в стороне,Где небо сходится с землёю,Где лес зелёною струёюСбегает вниз к речной волне.В кустах укрылись берега –Речушка мелкая петляет,Соломы свежие стогаЯнтарным сполохом сияют.На горке сосны и песок,И детских сказок отголоски.Пространство делит на полоскиСквозь тучки луч наискосок.Мысль прикоснуться к чистотеВновь гонит на поля родные,Чтоб силы черпать в красотеИсконных мест глуши России.30 июля 2020 г.

Моя улица

На тихой Коктебельской улице,Из инфернального «замкадия»,Что возле кольцевой сутулится,Живут не только лишь исчадия.Аборигены разномастные,Серпом иль молотом крещёные,Коронавирусом заразныеИль оным не отягощённые.И уголовные традицииВстречаются у населения,Они – проблема для полиции.И дамы – для увеселения.Сюда бы Макса нам, Волошина,Дуэль бы вспомнили, Ахматову!Вся улица б переполо шиласьПри виде демона лохматого.Мы б повели его в «Хинкальную»,Забавы ради, не из вредности.Хоть место, где-то криминальное,Всё ж наливают по потребности.А в выходные мы, в подпитии,С собакой по дворам слоняемся,А, протрезвевши, по наитию,К другому Максу приклоняемся…8 июня 2020 г.

Мы – русские

Мы – русские люди! Земные просторыНа мысль всепрощения нас обрекли.Мы шире, чем реки, мы выше, чем горы,Мы те, кто становится солью земли.Нелёгкая нам выпадала дорога –Добро защитить, об ушедших скорбя.Искали мы правду, искали мы Бога,Но лишь не всегда находили себя.Был Пушкин – наш гений, а Ленин – Мессия,Подобных не будет в заглавных рядах,Но высшую правду, что выше России,Отняли у нас в девяностых годах.Украли, как воры, украли с Россией,И мы в простоте не сумели понять,Кого мы пригрели, кого воскресили…А значит, не надо на Бога пенять!Пора покидать надоевшие клетки,Чтоб на ноги ставить весь мир с головы,Иль нас не поймут наши мудрые предки,Что в гордом величии были правы.22 мая 2020 г.

Антонина Белова

Белова Антонина Васильевна – поэт, профессиональный филолог-русист, кандидат филологических наук, доцент, член Союза писателей России.

Стихи начала писать в 12 лет, выпускное сочинение в школе было написано в стихах, первое стихотворение опубликовано в районной газете, когда юному автору было 17 лет.

Антонина Белова – олимпийский победитель (2010) и призёр (2009) Международного поэтического турнира в Дюссельдорфе. Автор восьми поэтических книг: «Путь поднебесный» (2004), «Полдень» (2009), «Свет любви», «Птица в инее» (2014), «Зовущая даль», «Преображение» (2018), «Время не виновник», «Земное и небесное» (2020).

Стихи Антонины Беловой, написанные в традициях русской поэзии классического образца, посвящены вечным человеческим ценностям – красоте природы и человеческой души, силе любви и дружбы.

Из цикла «осенние краски»

* * *

Липы вековыев золоте кудрейкак сторожевыеу судьбы моей.Осень тихо дышиту виска её,весь зигзагом вышитпуть мой – бытиё.И куда ни кинешь, –боли и долги,где же этот финишжизненной пурги?Расскажите, липки,как деньки круты,как держаться хлипкоймне средь суеты,как равняться стоитна характер лип,чтоб не выдал болини скулёж, ни всхлип.Так стою под вечер,липы солнце пьют,падает на плечиотсвет жёлтых вьюг…