Альтер эво

Иванова Анастасия

– Пошел ты, – прошипела сквозь зубы Инта, не отходя от отца.

– И Инту, – продолжил Марк. – Потому что Холодный выяснил, что предприятия унаследует она. Дед вряд ли сказал бы ей что-то сейчас, но наверняка продумал какой-то механизм доставки информации впоследствии. Что-то типа подробных инструкций в запечатанном конверте, которые бы, скажем, хранились в конторе Андрулаки до достижения наследницей определенного возраста.

– Нельзя исключить, – покивал Керамбит.

– Ну и в конце, чисто логически, тебе, разумеется, следует покончить с собой, – заключил Марк.

– Пожалуй, да, следовало бы, – задумчивым тоном

согласился владелец бара. – Но тут еще остается простор для размышлений. Потому как гонец, конечно, не безвинен, но…

В этот момент Марк вспомнил. И понял. Вот почему он уже какое-то время знает, что за всем этим стоял Керамбит. Вот почему.

– Нейронная сеть, – медленно проговорил он, озвучивая саму суть идеи Старкова, и тут же заметил, как Арнис справа слабо вздрогнул, узнавая словосочетание. – Вот в чем дело. Когда я в последний раз у тебя был, ты произнес эти слова – говорил что-то про человечество, которое катится в преисподнюю, припоминаешь? Я еще тогда подумал – странно звучит. Как что-то не из нашей альтернативы. У нас про мозг просто-напросто так не говорят. «Нейронные связи» – еще куда ни шло. Но не «сеть».

– Да-а… – неопределенно протянул Керамбит, глядя на него. – Холодный сказывал, что у вас, вислоухих, в башках постоянно что-то такое всплывает. Нездешние лексемы. Ты мог бы и не придать значения. – Он вдруг резко крякнул и прищелкнул пальцами. – Ч-черт, я ж потом тебя напоил вдрабадан! А ты, паршивец, оказывается, все равно не забыл!

Марк видел, как Бубен зачем-то шагает мимо Керамбита, к окну. Странно, что друг до сих пор помалкивает – с другой стороны, уж кого-кого, а Бубна треплом никто не назовет. Бубен – человек в себе. Арнис, судя по всему, полностью оправился и теперь не сводил глаз с Керамбита, а Инта – та просто пепелила владельца бара взглядом. Но почему-то пока никто так ни слова и не произнес.

Марк постарался вызвать в памяти то, что открылось ему, пока он изучал вопрос в своей инфопесочнице – куда сейчас уже вряд ли сумел бы вернуться: слишком все болит, слишком тяжелая голова. Множество мелких устройств, мини-лампочек, каждая из которых может либо гореть, либо нет. Как нервные клетки. Как мозг. Если мозги похожи на лампочки, то лампочки можно сделать похожими на мозги, и учить эти лампочки, и давать им задачи, и они превзойдут мозги и смогут помнить всё, и анализировать, и систематизировать, и находить странности, и принимать решения. В силах ли он сейчас по-быстренькому растолковать эту концепцию тем из присутствующих, кто еще не совсем в курсе?

Ой, да ну…

Марк почувствовал, что лично ему уже не до лампочек – или как раз наоборот? – и, помедлив, опустился на пол. Голова пульсировала. Восприятие то включалось на полную мощность, то бледнело и гасло. Музыка в клубе уже стихла, но он смутно ощущал какую-то дрожь, идущие от пола колебания. Это реально? Нет, это его подводит собственное тело. Надо бы поспешить. Сколько раз за последние двенадцать часов он говорил себе эту фразу? И ведь до сих пор еще не поспешил…

Он поймал отчаянный взгляд Инты и ободряюще улыбнулся ей.

– В общем, так, – не слишком четко проартикулировал Марк, борясь с искушением прикрыть глаза. – Арнис. Пока вот этот истово религиозный субъект жив, Инта и ты тоже не будете в безопасности. С другой стороны, я не исключаю, что он может быть прав, и вам действительно не стоит воплощать идею вашего патриарха. Может, ее лучше

забыть. Лично я считаю… Что да, лучше забыть. Навсегда. Выкинуть на фиг ту папку… Потому что эта идея совершенно точно несет потенциальную разрушительную силу и, честно сказать… Выглядит как что-то, что в любой момент может ёкнуть. В смысле, стать совершенно неподконтрольным. В том мире, откуда ваш Язепс ее взял, она, по-моему, ни к чему хорошему не привела. – «Потому что Майя всеми силами хотела оттуда вырваться, и да, это необъективно, и да, ему плевать, она была хорошая, она ему нравилась, и если та альтернатива плоха для нее, значит, она плоха вообще». – Но… Так получилось, что решение за тобой. – Марк очень слабо улыбнулся. – Этот дом, в котором ты теперь дворецким – он на деле страшный особняк с монстрами в подвале. Ты можешь дать его взорвать, а можешь сжечь своими руками, а можешь сохранить для Инты, или можешь поселиться внутри сам… – «И у меня нет ни желания, ни намерения, ни, кажется, права как-то на это влиять».

Затем Марк всего лишь на минуточку отключился. А когда пришел в себя, обстановка в застекленном кабинете уже изменилась.

Судя по звукам, Арнис дрался с Керамбитом. Марк их не видел: ему и так еле удалось сфокусировать зрение на Бубне, да и то лишь потому, что друг находился прямо перед ним – не обращая внимания на заварушку (Бубен, да ты ли это?), он безотрывно таращился в окно.

Дрожь не проходила. Или, может, это все-таки его самого трясет? В голове начиналось что-то нехорошее: что-то там пошло вразнос, как тогда, в воображаемом городе, выстроенном Йорамом внутри его собственного сознания.

Бубен резко обернулся и рявкнул что-то, а потом кинулся к Инте и схватил ее за руку. Марк не понял ни единого слова. Мысли, зрительные образы – все разбегалось, ускользало. Бубен уже стоял перед ним, тряс за плечо, вопил буквально ему в лицо, и Марк с огромным усилием сосредоточил-таки внимание на словах и кое-как разобрал: «волна». Волна? Это хорошо, волна. Поток. Чего он так орет?

А потом безо всяких усилий ментальные щупальца Марка выпростались наружу, за пределы его тела, за стены здания, и он увидел ее – волну. Большая приливная волна катилась со стороны залива прямо на город. Очень высокая – хотя «Куруруза», определенно, окажется выше. Но устоит ли? А другие дома…

Марк вспомнил о красной лампе на окне мастера Хуана. В квартире на первом этаже.

С каким-то странным, обескураживающим чувством – не то сожалением, не то досадой, не то ощущением, что тебя все-таки обвели вокруг пальца, а ведь ты так старался – он понял, что сегодня будет тот самый день, когда весна больше не наступит. И альтер-эво оказалась ни при чем. Сами справились. Отличное название для его последней книги – «День катастрофы»? «День конца»? «День «К», в общем.

Ну уж нет. Не для всех.

– Вертолетная площадка, – проговорил Марк так громко и четко, как только мог, а потом, не слыша собственного голоса, повторял, тыча пальцем в потолок, до тех пор, пока не увидел, что Бубен кивает, что он понял. – Веди Инту наверх. Понял? Инта на тебе!

Марк по-прежнему не слышал, но видел, как девчонка вопит и отбивается, как Бубен вырубает ее одним аккуратным ударом и взваливает на плечи, а потом бросает на него последний, яркий, как моментальный снимок, взгляд через плечо. Марк махнул ему рукой, старый добрый выживальщик Бубен, уж он-то выгребет и Инту вытащит.