Ангел

Не существует

Условий

Для стиха,

Который

Задышит!

Автор

To the happy Few

(Для

немногих счастливцев)

Стендаль

Снова

Терзает

Душу

Слово

Шального

Стиха.

И ветер

День

Тушит.

И вечера

Поступь

Легка.

Но мне

Нелегко –

Зацепило

Извне,

Изнутри.

Как назло.

Вспомнила

Всё,

Что забыла.

А вспомнив,

Я возомнила:

«Опять повезло!»

Борись –

За жизнь,

Борись –

За мысль.

Борись

За мир свой

Что есть

Силы.

И за любовь

Свою борись –

За душу.

Пусть всё опостыло –

Борись!

С молитвой

Вскинув

Руки ввысь.

Прости

Меня,

Удача,

Я без тебя

Уже…

Вернись,

И обозначим

В душе

Мы новый путь.

А так зачем же

Нервы гнуть?

А главное, за что?!

Всё продолжает жечь

Расплавленная ртуть

Из глубины

Веретеном.

«Намыкалась уже

Не раз,

Не два,

Не три», –

Голос изнутри

То шепнёт,

То вскрикнет.

Никто

Не пикнет

Рядом.

И вдруг снарядом

Разорвалась

Синь.

Градом

Заметалось.

Сгинь!

Разъярённый ветер,

Знать,

Зима

Приближается.

Небо

Мается.

Пригибается

И ломается

Всё вокруг.

Туч

Порочный

Круг

Разрывается

Градом

Острых мук.

Осень.

А завывает,

Как зимой,

Ветер:

Одинокий –

Сам за себя

В ответе.

Поверьте:

Листва

Повержена,

Но отверженно

Кружит.

Падать

Не спешит.

Без слёз

Научилась

Плакать

И

без любви –

Дышать.

Луна

Оборвалась

Знаком –

Судьбы

Золотая

Печать.

И в озере

Обозримом

Полощется

Одним крылом

Печаль.

И ночь

Застыла

За рощицей,

Чтоб не сорваться.

А жаль.

Сложно мне

Поверить в это:

В ночном окне

Горящая комета

Твердила,

Что есть сила,

Перед

Которой

Человек

Бессилен:

Судьба,

Фортуна,

Рок

Иль фатум.

Вовек

Не разгадаешь,

Шагая

Из угла

Да в угол

Хаты.

Не разберусь:

Судьба

Иль предала меня,

Иль пощадила?

Чтоб с новой силой

Забродила

Кровь…

Не разберусь.

Судьба

Иль предала меня,

Иль дала шанс

И, как аванс, –

Любовь.

Изранив, обессилив…

Продлённые мили

Для поиска счастья…

Снова

Здрасте!..

Ни время,

Ни пространство

Не властвуют над нами:

Божественным авансом

Сердца

Наполнены стихами.

Не каштаны –

Грецкие орехи

Падают

На крышу

Карла Баромея.

Слушаю,

Не смея

Шелохнуться,

Отмахнуться

От звуков

Менестреля.

То жар –

То холод.

Воздушный шар –

Тяжёлый молот.

Ан нет золотой середины

В любви.

Непредсказуема,

Но ощутима.

Мне не хватает слов.

И чувств уж не хватает,

Чтобы поведать:

Душу,

Что

Взрывает.

Чтобы черкнуть

Хотя бы

Пару строчек,

Необходим

Живительный глоточек.

Но где

Источник?

Где?

Он – пересох?!

До родника

Мой путь далёк…

На губах

не помада –

мусс –

замёрзшего яблока

вкус –

прошедшей

любви

и застывшей

тревоги.

Подняла

у своей

иль чужой

дороги?!