Апокалипсис

Аксенов Даниил Павлович

Между тем, разговор между гаишником и Виталием Петровичем принял любопытное направление. Поначалу я не прислушивалась, будучи в ступоре, но потом, когда вникла в суть, мое настроение разом изменилось.

– ... и вот думаю, - говорил толстощекий, отдуваясь, - что мне с того, что вас доставят в КПЗ? Вами ведь другие будут заниматься, а я ничего с этого не поимею. Ты понимаешь, о чем я?

– Понимаю, - кивнул Виталий Петрович.
– Тысяча. Долларов, конечно.

– Пять!
– отреагировал гаишник.
–

Пять, если сразу, и мотай!

– Три.

– Пять, мужик! Я не знаю, что натворила твоя подружка и знать не хочу. Давай пять и свободен как птица. Я не видел тебя, ты не знаешь меня.

– Мне нужно засунуть руку за пазуху, - произнес Виталий Петрович.

Гаишник быстро повернулся к напарнику и кивнул. Тот подошел поближе и застыл в каком-то метре. Дуло автомата смотрело прямо на моего толстого рыцаря.

– Только медленно, мужик.

Виталий Петрович плавно засунул руку во внутренний карман легкой куртки и осторожно вытащил зеленую пачку денег.

– Здесь ровно пять, - сказал он.
– И больше с собой нет. Можешь не считать. Нюх у тебя на деньги, что ли?

– Попрыгаешь по кустам с радаром пару лет, отморозишь задницу и у тебя нюх разовьется, - совершенно серьезно сказал гаишник, взвешивая пачку на ладони.

– Нормально, - он кивнул напарнику.
– Пошли!

– Держись, - сказал мне Виталий Петрович, когда менты направились к своей машине.
– Сейчас будем ехать быстро и резко поворачивать. Эти уроды могут передумать или какую-нибудь подлянку сделать. Например, передать по рации...

– Откуда у них моя фотография?
– я чувствовала невероятное облегчение. Произошедшее даже слегка примирило меня со всеобщей коррупцией.

– Думаю, что из метро, - Виталий Петрович нажал на газ.
– Там видеокамеры понатыканы на каждом углу. Тот Хранитель, который в тебя стрелял в первый раз, позаботился о том, чтобы изъять запись и передать куда надо. Я так и думал, что менты и спецслужбы работают на Хранителей. Но не волнуйся, Анечка. В нашей стране тебя не достать никому, пока у меня не закончатся деньги.

Под это оптимистичное заявление мы съехали на второстепенную дорогу.

Машину пришлось бросить. Виталий Петрович вызвал знакомого и поменялся с ним. Тот взял БМВ, а мы сели на Вольво.

– Поставь ее в гараж, - напутствовал Виталий Петрович.
– Может быть потом еще ей попользуюсь.

– Ладно, - махнул успокоительно махнул рукой приятель, рыжий тип в черной куртке.
– Номера другие поставлю и сам поезжу.

– На Вольво тоже не будем ездить, - подытожил Виталий Петрович, когда мы сели в новую машину.
– Сеня не очень-то надежен. Болтлив слишком. Поставим Вольво на даче, а потом что-нибудь придумаю. Но к Стасу все же заедем. Он тут совсем близко.

Я не спорила. Просто неожиданно

подумала о том, что моя красота не оказала на гаишника никакого заметного влияния. Почему так? Получается, на меня не все реагируют? Или просто слишком любят другого, не меня? Да, вероятно. Например, себя или деньги.

'Реконструктор' звучит как 'робот'. Вот вслушайтесь. По крайней мере, у меня такая ассоциация. Стас и выглядел как робот. Высокий, худой со впалыми щеками и крючковатым носом, он двигался резкими ломаными движениями. Его глаза сидели глубоко в глазницах, а волосы на голове были начисто выбриты. Прибавим к этому обтягивающий черный свитер, узкие брюки и получим форменного андроида из космической саги.

Мы примостились на железные стулья с почти стертой обивкой. Вокруг нас в небольшом кабинете висели полки с книгами-руководствами по ремонту автомобилей. Их корешки были промаслены, впрочем, масло было везде, даже на черном пластиковом столе, за которым восседал хозяин.

– Так кто вас направил ко мне?
– Стас старался говорить солидно, но ему мешала нелепая внешность. Он зыркал глазами, и эта его мимика сделала бы честь любому актеру, играющему Кощея Бессмертного в юмористической пьесе.

– Один из знакомых... Олег его звали... встретил на вечеринке, - соврал Виталий Петрович.
– Меня зовут Антон Павлович, а девушку - Наталья.

– И вам нужен хороший меч-одноручник?
– Стас то ли тщетно пытался вспомнить мифического Олега, то ли перебирал всех своих знакомых с таким именем.

– Да.

– Насколько хороший?

– Как можно лучше.

– Для кого?

– В каком смысле - для кого?
– Виталий Петрович с недоумением нахмурился.

– В прямом, - ответ Стаса прозвучал слегка грубовато.
– Если меч требуется не только для того, чтобы повесить на стену, но и фехтовать им, то мне нужны размеры.

– Какие?
– Виталий Петрович все еще не понимал.

– Все!
– Стас явно не заканчивал жизненные университеты вежливости.
– Рост, длина рук, ширина кулака, расстояние от кисти до уха... да много чего! Я должен сам замерить. Вы что, ничего в этом не смыслите? Тогда зачем вам боевое оружие? А красивую цацку я и так подыщу.

Виталий Петрович замолчал и посмотрел на меня. Я кивнула. Чего тут маскироваться?

– Меч нужен ей.

Стас посмотрел на меня с интересом. Конечно, с интересом он смотрел и раньше, но теперь это был другой интерес. За хлипкой стеной что-то громыхнуло, но хозяин автомастерской и ухом не повел.

– Вы фехтуете? Каким стилем владеете?
– спросил он, словно перефразируя знаменитый вопрос Остапа Бендера 'В каком полку служили?'

– Никаким. Собираюсь учиться, - ответила я.