Арена Всех Миров
Шрифт:
Стоило мыслям об этом укрепиться, как на самой грани своего слуха Криз услышал странный смешок.
В это время проверяющий начал формировать в своих руках меч из ледяных потоков. Гладиатор с интересом на это смотрел, пытаясь понять принцип работы этой техники, которая, как и сила стражей Семьи Огня, выходила за рамки нормального. Было ли это достижением людей или подарком эльфов — он не знал. Но именно сейчас охотник за головами чувствовал, что может поверить в желание стать тем, о ком ему говорила Селин.
Чемпионом Арены.
— Надо
— Нол, отойди от него. За такие слова одно лишь наказание, — прорычал Лод. — Казнь!
— А как же законы Средней Арены? — с издёвкой спросил Криз, пока стоящий рядом с ним наставник быстро отошёл. — Справедливость там… Спокойствие? О, вы готовы сесть в тюрьму? Или может быть изгнанным из Арены?
— Никто не узнает об этом, вот и всё, — жутко ответил ему старик, делая рывок вперёд, вырывая накопленную силу в яростный поток прямо на до сих пор спокойного мужчину в маске демона.
— Понятно.
Охотник за головами держал меч одной рукой, выдерживая весь натиск. Он давно обратил внимание на то, что ему стало намного легче находиться в защите, чем раньше. После долгих разговоров с бывшим распорядителем борделя они вместе пришли к выводу, что медитативные техники не только укрепили его разум, но и ту самую энергию, которая и позволяла совершать чужеродные для обычного человека действия.
Немало метаморфоз организовала Джейла со своими прямыми советами.
— Невозможно! — выдохнул Лод ледяным паром.
Его глаза налились ярким светом, настолько много сил старик сейчас использовал, но при этом новичок напротив него продолжал использовать одну руку, хоть и гораздо серьёзней, чем изначально. Да, старший наставник не использовал всю свою силу, которая могла бы разнести большую часть здания, но для обычных воинов Средней Арены имеющийся уровень и так стал бы смертельным исходом.
— Может магия для моей техники комфортней, чем прямые физические техники? — предположил мысленно Криз. — Я бы это сравнил с тем, что было до этого в Малой Арене, где меня несколько раз практически побеждали. Да и не факт, что я смог бы победить Джейлу с её сумасшедшими инстинктами выживания. А вот таких, кто полагается не на свои навыки обращения с оружием, а сплошной поток силы… Моя техника их поглощает.
Взгляд держащего удар встретился с напавшим.
— Как думаешь, есть ли в тебе честь? — спросил его Криз.
— Что?! — закричал его противник. — Да как ты смеешь говорить это мне, воину седьмого ранга?
— Вот оно как. А что, если я тебя убью? Бросятся ли за мной стражники, ммм?
— Смешно… Смешно… — скрипуче засмеялся Лод. — Клянусь, если твой клинок сможет меня достать, ты уйдёшь невредимым.
— Понятно, — кивнул охотник за головами, резко исчезая из поля зрения ошеломлённого старика.
Криз стоял в своём зале разума, разглядывая снег под ногами. Техника
— Как же мало осталось. Неужели я перестал злиться? — подумалось ему. — Может попробовать себя разозлить как-то?
Он присел около постамента с сосудом и начал раздумывать о том, как осуществить задуманное. Криз вспомнил, как его учили бороться с омерзением от убийств, которые ему приходилось совершать за деньги богатых людей. Представлять нечто хорошее, тёплое, доброе. Лучшую жизнь, до которой ему никогда не добраться.
— А если попробовать наоборот? Представить что-то плохое… Жуткое… — прошептал охотник за головами, выдыхая пар даже в собственном подсознании.
Он стал перебирать. Мёртвые лица. Крики. Но ничего не могло тронуть его сердце, что за годы жизни наёмника очерствело. Но случайно среди всей череды богатое на образы воображение нарисовало совершенно иную, отличную от всего до этого, картину. Селин. И этого старика, который её медленно убивает, разрубая мечом на части. Её крики. Её мольбы о помощи. И бессилие Криза.
Тот самый сценарий, про который его возлюбленная говорила.
Криз широко открыл глаза, прижимая руку к сердцу. Оно неистово стучало, а по лицу прошлись дорожки от проявившихся слёз. Ему было тяжело даже думать в таком направлении, а ненависть к Лоду выросла стократно, хоть и такой расклад событий казался абсурдным. Вероятно, ему неожиданно удалось найти тёмную сторону медитаций спокойствия.
Он мог контролировать и рост гнева.
На его голову начало что-то капать. Подняв глаза, Криз с удивлением уставился на переполненную чашу, где кровавая жидкость вытекала за края, спускаясь по ступенькам к полу, с шипением испаряя снег. Вскочив на ноги, мужчина попятился, наблюдая пульсирующую мощью сферу техники Крон.
— Это… Это слишком больно, — прошептал Криз. — Не могу… Тяжело думать… Чёрт, я уже хочу прикончить человека, который мне даже ничего не сделал… Ммм…
В это время прошло в реальности несколько секунд, за которые старший наставник отошёл на пару шагов назад, готовясь для нового удара. Его созданный из ничего клинок продолжал обрастать новыми слоями льда, сияя так же ярко, как и глаза человека. Но прежде, чем ему удалось совершить новую атаку, обстоятельства изменились.
— И это ты называешься ударом, старик? — раздалось через маску совершенно другим голосом.
В нём больше не было ничего человеческого. Лишь искажённое демоническое шипение.
С замиранием сердца стоящий в стороне Нол наблюдал, как по клинку новичка пробежали загадочные молнии, которые изначально казались ему чёрными, но при попытке рассмотреть, его глаза смещались в сторону. Словно цвета не существовала, как и самих молний. Одежда гладиатора тоже изменилась, приобретая вид старинного балахона с широкими дырами, внутри которых клубилась темнота.