Аромат счастья

Мельникова Валентина

Теперь всё иначе. Детство прошло. Книжки сменились.

Я лениво пролистывала страницы газеты, потому что не знала, чем бы заняться. Читать не хотелось, смотреть кино — тоже. А тут — лежи себе, листай странички, смотри заголовки да черно-белые фотографии.

Взгляд зацепился за статью — нет, не статью, объявление о соревнованиях на мотоциклах и мопедах, проводимых среди молодежи старше шестнадцати лет. В городе. Уже через две недели! Я дважды прочла объявление от корки до корки. Так и есть. Заявления ещё принимаются.

Но ведь это

другое дело! Вот он, выход! Здесь всё по-другому, официально. За безопасность участников отвечают организаторы. На площадке дежурят врачи и полиция. Никто не допустит конфликтов между участниками. И денежный приз — пусть и чисто символический, но ведь главное не это. И уже если парням так хочется экстрима, то пожалуйста — уж лучше так.

Не дожидаясь вечера, я схватила страничку с объявлением и отправилась к школе, надеясь найти там кого-нибудь из парней, увлекающихся мопедами. Не обязательно Рому. Но вообще я бы не отказалась высказать при нем свое предложение и взглянуть ему в глаза. Я ни секунды не сомневалась в том, что эта идея — классная, по-настоящему стоящая внимания.

У школы покачивались посаженные школьниками несколько лет назад деревья — ещё молодые, с ярко-зелеными, блестящими листьями. И вокруг не было ни души.

Я обреченно вздохнула, размышляя о том, стоит ли ждать здесь, или лучше вернуться попозже, как вдруг раздался рокот мотора, и на подъездной дорожке показался красный мотоцикл. Водитель ехал без шлема, и я легко узнала его. Это был Игорь. Он всего на год старше меня, живет на соседней улице с мамой, отцом и двумя сестрами.

Парень сделал круг по пустующему школьному двору и остановился рядом со мной:

— Привет. А ты кого ждешь?

— Привет, — произнесла я, глядя на него из-под ладони из-за яркого солнца, — Кого-нибудь. У меня есть классная новость.

— Да? Расскажешь мне первому? — поинтересовался Игорь, заглушая мотор и перебираясь на лавку рядом со мной.

— Вот, — протянула я вырванную из газеты страницу и протянула ему, ткнув пальцем в объявление, — Вот тут. Читай.

— Читаю, — пробормотал он и уткнулся в страницу.

Некоторое время я слышала тихий шелест листвы и громкое перекликивание воробьев. Потом Игорь поднял голову и уставился на меня.

— Ну, что скажешь? — с тревогой поинтересовалась я.

— Ну-у, я бы поучаствовал… Не знаю, надо у ребят спросить, что они по этому поводу думают.

— Это ведь куда лучше, чем ваши непонятные гонки с ивановскими!

— А ты откуда знаешь?

— Тоже мне, великая тайна, — фыркнула я, — Весь поселок уже знает.

— Ну не весь… Но нашелся кто-то, кто доложил обо всем нашим родокам. Парни без мопедов остались. На ближайшую неделю — минимум.

— А почему у тебя не забрали? Твои родители не в курсе?

— Не знаю. Может и знают. Но им особого дела нет до этого. Сестер, вон, пусть воспитывают, а я уже вырос, сам могу за себя решить.

Он сказал это с некоторой злостью, сплевывая через зубы, но глаза его при этом остались

грустными. Я поняла: он просто пытается скрыться за маской самостоятельности, но на самом деле это не его желание, это — стечение обстоятельств. Родителям нет до него дела, у них ведь ещё двое детей кроме Игоря. Семья у него неблагополучная: отец выпивает, мать работает на двух работах, в город мотается каждый день — тут не до контроля за детьми. А парню не хватает простого человеческого внимания и тепла.

Мне было жаль Игоря. Так хотелось сказать ему что-то приободряющее. Но вместо этого я сидела амебой, тупо уставившись в свой обрывок газеты и яростно соображая, как поступить. Парни не любят жалости, поэтому если я скажу что-то вроде: «Мне жаль» или «Я тебе понимаю» — он лишь разозлиться и ещё больше уйдет в себя.

Нет, я не понимаю его. Я не могу понять и сотой части той боли, которую приходится выносить ему. Всё решать в одиночку, самому заботиться о сестрах, пока мать на работе, а отец… Мне не понять. У меня есть мама, и бабушка, и сестра. Они меня любят. Я это знаю. А каково Игорю?..

— А-а, вон наши идут, — хмыкнул парень, разрывая пелену молчания.

Я подняла глаза и увидела направлявшихся к нам через двор ребят и девчонок — семь человек. Почти все, кто мне нужен. И Рома — он тоже здесь.

Я поднялась, понимая, что такие новости лучше преподносить стоя — так внушительнее.

Мое место тут же заняли. Парни обменялись с Игорем рукопожатием, мне громко сказали «привет».

После того, как волнение от встречи немного поугасло, я набрала побольше воздуха в легкие и произнесла:

— Ребят, у меня для вас новость.

— Да ну? — пошутил кто-то, — Очередной конец света намечается?

— Думаю, то, что я хочу сказать, заинтересует вас больше.

— Так-так, уже интересно, — раздались заинтересованные голоса, и я улыбнулась. Это именно то, на что я и рассчитывала.

Я взглянула на Рому, надеясь поймать его взгляд, но он смотрел куда-то в сторону, будто происходящее здесь его вовсе и не касалось.

— Я сегодня нашла газету. Областную. Так вот, тут есть объявление: через две недели, шестого июля в городе состоятся гонки на мотоциклах и мопедах. Самые настоящие! И вы ещё можете подать заявку. Тут даже денежный приз выдают. Вот, хотите, сами прочтите, — и я протянула вперед руку с газетной страничкой.

Её тут же забрали, пустили из рук в руки. Я радовалась тому, что смогла быть полезной. Я ещё не слышала их ответа, но видела реакцию — парни были в восторге.

— А это точно выпуск этого года? — хмыкнул тот же остряк, и я увидела, что это Дима Козловский.

— Болван! Вот смотри: год видишь, — произнес сидящий рядом с ним Игорь.

— Ага. Ну че я вам скажу? Классно. Я «за».

Я снова взглянула на Рому. Ну же, скажи что-нибудь.

Он безразличным взглядом следил за тем, как парни передают друг другу статейку, изучая условия участия в гонках и ничего не говорил.