Арт-Джаз

Шаффер Антон

Арт слушал и не верил своим ушам. С чего бы его жизни быть в опасности? Он-то тут причем?

— Сергей Иванович, — впервые обратился он к Короткову по имени-отчеству. — А моя-то жизнь почему в опасности?

Коротков внимательно посмотрел на него, а потом заговорческим голосом ответил:

— Понимаете, Артем Викторович, мы не знаем, кто была та дама. Она вас видела. Для нее вы нежеланный свидетель всего произошедшего. Может, она нарочно накачала этих двух дурью. Да мало ли что…

— Ну…нарочно, — протянул Арт. — Уж больно смело она стояла под дулом

пистолета.

— Вот это-то и настораживает. Это и странно, Артем. Ничего, если я к тебе вот так, без отчества? Давай, нам работать-то вместе теперь долго, я думаю.

— Давайте, — согласился Арт. — Так вы думаете, что она может теперь меня тоже?…

— Шансов мало. Искать тебя, выслеживать, тратить время. Ей сейчас светиться нельзя. Но, судя по твоим описаниям, это была не шалава с Курского. Или очень дорогая шалава. Ну, это мы установим. — Коротков хлопнул ладонями по столу и поднялся. — Ладно. Пойдем в лабораторию.

Арт встал со стула и поплелся вслед за следователем. Они миновали пару коридоров и оказались возле железной двери, на которой висела облупившаяся табличка с надписью «Лаборатория». Коротков толкнул дверь, и они оказались в просторной комнате, где сидело три человека. Двое из них сосредоточено изучали какие-то бумаги, а один пялился в компьютер, то и дело поправляя съезжающие с переносицы очки. К нему-то они и подошли.

— Здорово, Петрович, — поприветствовал очкарика Коротков, хлопнув здоровой рукой по хрупкому плечу. — Вот, принимай клиента.

Петрович вскочил и нервно затряс следователю руку.

— Здорово, Серега! Что, срисовывать будем?

— Ага. Думаю, парень тебе поможет — он сам художник. Так что портретик должен получиться что надо! Давайте, ребятушки, принимайтесь за работу.

Пожелав удачи, Коротков вышел из лаборатории, а Арт присел на предложенный ему стул и стал наблюдать как Петрович загружает специальную программу, с помощью которой им предстояло составить фоторобот красотки в голубом платье. Пока старый милицейский компьютер, треща и жужжа, загружал данные, Арт поймал себя на мысли, что, в общем-то, толком и не может вспомнить, как выглядела блондинка. Что блондинка — да. Что в голубом платье — да. Но что еще? Ах да — безумно красивая. Просто безумно! М-да…для фоторобота маловато будет.

— Ну-с, начнем. — Петрович щелкнул мышкой, и на экране появился целый набор овалов женского лица. — Выбирайте.

Арт неуверенно пошарил взглядом по экрану и остановился на одном из очертаний.

— Пусть этот, хотя… Давайте волосы наложим, так понятнее станет.

Через полчаса с экрана монитора на них смотрела миловидная девушка, совсем не похожая на коварную убийцу неких басманных, ходивших вплоть до сегодняшнего утра под каким-то там Алмазом. Но глядя на это девичье лицо Арт с уверенностью так до конца и не мог сказать, что, мол, да, вот такая она и была.

— Это ничего. — Успокоил его Петрович. — Это как раз нормально. Ты ж ее видел не как меня, а черт знает с какого расстояния. Главное, чтобы в общем похожа была. Это тебе кажется, что она не совсем

такая была. А те, кто ее лично знает, увидят и сразу опознают. Уж поверь, Артем, моему опыту. Сейчас ребята по точкам прокатятся, мамкам эту рожу покажут — может, и найдем нашу цыпу.

Арта передернуло. Думать, что незнакомка в голубом банальная шлюха ему совершенно не хотелось. Да и откуда-то была у него уверенность, что это совсем не так.

Петрович тем временем распечатал фоторобот и направился к выходу. — Пойдем, Артем. Тебе Коротков сказал к нему после?

— Нет, — ответил Арт. — Домой сказал идти.

— Ну, тогда бывай! — Петрович легонько хлопнул Арта по спине и, весело смеясь, направился к кабинету следователя Короткова.

Арт получил на выходе свой мольберт с принадлежностями и вышел на Новую Басманную улицу. Он тут же закурил и почувствовал, что сейчас ему необходимо прогуляться. Он повернул направо и пошел в сторону Красных Ворот. Людей на этой старой тенистой улице было мало, но ближе к высотке поток увеличивался. Постепенно Арт пришел в себя — среди людей было комфортно и безопасно. Дойдя до метро, он по подземному переходу перешел Садовое кольцо и двинулся к Курской, чтобы оттуда, переулками, за пять минут добраться до дома, в котором так уже хотелось оказаться.

Глава 3

Ровно в пять Коротков вошел в ресторан «Три грации», что недалеко от Курского вокзала. Оглядевшись, он высмотрел столик в дальнем углу. Людей в заведении в столь ранний для ресторанной жизни час практически не было. Занята была лишь пара столиков.

— Добрый вечер, Сергей Иванович, — услужливо подскочил к Короткову официант. — Заказывать будете? Вы один?

— Пивка принеси, Леш, — небрежно бросил следователь и направился к выбранному столику, из-за которого открывался отличный обзор на весь зал. — Через две минуты будет, — сладко улыбнулся Леша и удалился.

Короткова в этом ресторане хорошо знали. Ресторан принадлежал Алмазу. Или Алмазяну, как его знали в миру. Алмаз был вором в законе, еще советской закваски. Отмотал он не один срок, но к началу нулевых успокоился, стал респектабельным и завел ресторанный бизнес. Естественно, под чутким надзором родной милиции.

По сути же, прикрывшись легальным занятием, Алмазян продолжал крышевать, разводить и, главное, держать общаг. Контролировал он центральный округ столицы, в котором и нес свою непростую службу следователь Коротков.

Коротков с Алмазяном был знаком не первый год. По сути, с этим дельцом от воровской элиты он столкнулся на первом же году службы — Ашота Вартановича как раз в очередной раз привлекли по делу о расхищении государственного имущества и к делу были привлечены оперативники Басманного ОВД. Тогда, конечно, юный Коротков видел всемогущего Алмазяна лишь издалека, и ничто не предвещало их близкого сотрудничества. Но с годами все изменилось — Алмазян решил легализоваться, а в обмен предложил родной милиции свои услуги в качестве, скажем так, консультанта. Дело, в общем-то, житейское.