Бакалавр 2

Куковякин Сергей Анатольевич

На экране опять драка…

Выключил телевизор. Надоело.

Сидел в тишине. Водку пил. Бычками с печеньем закусывал. Кашлял время от времени.

Как-то надо домой выбираться. В смысле в Киров. Девяносто третьего.

Только вот в последнее время стали закрадываться у меня мысли. Наш ли это девяносто третий? Ну в смысле для двадцать первого года, из которого я сюда попал. Ну, пусть мы с квартирой из двадцать первого бабушкину девяносто третьего заместили. Мы сюда, они туда. Но тут то бабушка, ещё не бабушка, где-то работала? Работала. Причем не дворником.

Уже два месяца её нет и никто не тряхнулся. С работы никто не пришел, не приехал спросить о ней. Муж её тоже чем-то важным на заводе занимался. Дед мой. Его опять же никто не ищет. У отца моего много друзей в это время было. Сам он об этом рассказывал. Имена их и фамилии называл. Ни один в дверь не позвонил. Это за два то месяца. Про школу я и не говорю. Вернее, про институт уже.

Не должно быть такого. Скорее всего это какая-то параллельная реальность, немного от нашей отличающаяся. Стояла в ней пустая квартирка и вдруг я появился…

В общем ничего не понятно. Лучше не думать.

Это сегодня от болезни, почти целой выпитой бутылки водки и творящимся за окном опять ко мне такие мысли пришли.

Нет, приходили они и раньше, но я гнал их. А тут один уже неделю в номере болею, вот они и вернулись.

Неделю ещё телевизор смотрю. Всякие разные независимые телеканалы. Вроде нам в универе рассказывали, что они появятся позже. Года не помню, но позже.

Сначала, когда совсем плохо было, на этом не акцентировал внимание. Освещают события и освещают. Так вроде оно и надо. Как в себя пришел, тут на мозги и закапало. Кипяточком. Сначала не понял и что. Потом дошло.

Так-то бы и хрен с ним. Что мне до телевидения. Туда я не пойду. Хотя в моей истории во времени, куда я попал, туда брали и с улицы. Не всех, конечно, кого попадя, но…

В общем и сегодня я опять ничего не намыслил. Бутылку допил и опять мне плохо стало. Обрадовался с дуру — чуть отлегло и решил в день рождения выпить… Ой не надо было этого делать…

Глава 22

Глава 22 Путь домой

Водка — зло. Во время болезни тем более.

Затянулась что-то моя хворобушка. Не надо было пить в день рождения. Может быть и выздоровел раньше…

В конце концов молодой организм победил. Вирус, полученный от Шляпы, сдал свои позиции. Второго октября я уже более-менее оклемался. Решил пробираться на Ярославский вокзал и любым поездом в сторону дома из столицы сматываться.

Хоть на электричке. С какими угодно пересадками. Лишь бы из Москвы.

Кто его знает, как тут события дальше развиваться будут. Склонялся теперь я больше к мысли, что это не наш девяносто третий, а какой-то другой.

Да пусть и наш. Попадешь под раздачу, прихлопнут походя и всё.

Оделся-обулся, сумочку с деньгами на животе прочно закрепил. Продукты оставшиеся и водичку в рюкзак упаковал. На дорожку посидел и тронулся.

Прямо куда надо идти не получалось. Кругами и непонятными траекториями продвигался. Сунусь в одно место, а там всё поливальными машинами перегорожено и колючей проволокой замотано. Солдатики ещё стоят.

Это я всё издали

и из-за углов выглядывал. Близко не подходил. Высмотрю дорогу, продвинусь. Снова заторможу и наблюдаю.

Несколько раз чуть ли не в исходную точку возвращаться приходилось.

Ещё и временами сидел отдыхал. Или стоял. Откашливался и продышаться пытался.

Шляпу как увижу — по морде надаю. Заслужил он от меня такое наказание.

Ещё и баррикады местами. Пока я в гостинице сидел, чего только на улицах не нагородили…

Причем, и сегодня продолжают завалы какие-то строить. Из чего попало.

Близко ни к кому ни подхожу. Ни к солдатам, ни к людям этим. Не поймёшь, кто за кого. На лбу у них не написано.

Дошел опять непонятно до какого места — что-то совсем заплутал, в Москве этой я совсем заблудился. Сел на бордюр и смотрю. Что-то назревает. Большая толпа народа собралась и цепочка солдатиков тут жиденькая…

Сейчас победят гражданские военных, а я из оцепления и выскочу. По стеночке тихохонько проберусь… Во попал… Съездил по поручению Десантника…

Проскользнул ведь… Чуть не ползком, но пробрался.

Потом опять заблудился. Чуть обратно не пошел, но вовремя сообразил, что не туда иду…

По метро только и сориентировался.

Смеркаться уж начало, а я ещё до вокзала не добрался. На улице народа как бы и прибавилось. Костры жгут. Все какие-то возбужденные.

Наконец добрался. Как в другой мир попал. Никто баррикады не строит, мусор прямо на улице не жжет. Народ свои сумки охраняет, ест и спит прямо на них поезд свой ожидая.

Милиции только много. Палки у всех. Ходят, сурово на людей посматривают.

С поездами некоторая засада. Задерживаются. Что туда, что сюда. Ничего, подождем. Газетку подстелем и посидим на бордюрчике. Дождя сегодня к вечеру нет. Неделю почти дожди в Москве шли, а сегодня нормально. Билет, это главное, удалось купить.

Сидел себе посиживал, по сторонам смотрел, из рюкзака своего питался и водичку попивал. В назначенное время и поезд подали.

В вагон чуть ли не на крыльях влетел. Место своё занял.

Всё, вырвался из этого ада. На всю оставшуюся жизнь у меня эта поездка в памяти останется. Болезнь долбаная и события, что на её фоне происходили. Вернее, болезнь на фоне событий. Ни поучаствовать ни в чем, ни найти, ни потерять из-за вируса от Шляпы не получилось. Может и к лучшему? Кто знает?

В вагоне только про Москву и говорят. Мало кто что понимает. Тем более, рядом в купе всё больше транзитники. Кто из Польши со своими сумками уже неизвестно сколько выбирается. Говорят, были трудности на границе. Кто белорусский трикотаж тащит. Тоже, считай сегодня другое государство…

Наслушался всяких версий. Сам сижу и помалкиваю. Никуда не лезу. Кто за Ельцина базланит, кто за советскую власть…

Место мне досталось на второй полке, вот на ней и лежу. Не тронете меня, сам тоже ни к кому не полезу. Рюкзачок под голову, руки поверх футболки на область сумочки поясной… Можно и глаза прикрыть. Чуток подремать. Слабость ещё после болезни совсем не прошла…