Барическая пила. Сборник. Стихи и рассказы
Шрифт:
«Что ж, – раздумывала она, глядя в окно автобуса на желтеющие березы вдоль дороги, – таков, видимо, закон матушки Природы. Родить, вырастить, на ноги поднять. А тут и осень. Желтеем, как эти березки, и становимся не такими красивыми, как раньше, да и не такими нужными, что ли… Каждому свое и всему свое время». Так думала она, стараясь успокоить себя, но где-то в глубине души все равно сидела противная горечь. Такая же, как та плесень. В банке с никому не нужным сливовым компотом.
08.03.2021 г.
Бюрократия
Подал
– Здрасьте, – говорю.
– Здрасьте, – отвечают мне в кабинете.
– Я вот по заявлению…
– Номер?
– Какой номер?
– Номер заявления Вашего.
– Как узнать?
– Это Вам в канцелярию.
Хорошо, иду в канцелярию.
Молодюсенькая, но очень некрасивая девушка долго молотит по клавишам компьютера, наконец, говорит:
– Запишите номер Вашей заявки: 138516 ДСП 22.
– Постойте, постойте. Я не запомню.
– Я же говорю: запишите!
– Так куда я запишу-то? Ручки с собой нет, бумаги тоже…
– Хорошо, я Вам сама запишу.
Почерк корявый, как у врача, но цифры разобрать можно. Иду снова в кабинет.
– Вот номер.
– А-а, так это не к нам. Это в 315-ый.
Иду в 315-ый.
– Вот, – говорю, – номер заявления. Хотел узнать…
– Минуточку, – говорят, – так, 138516 ДПС 22. Такой заявки нет.
– Как нет? Я подавал. И в канцелярии есть. И номер вот 138516 ДСП 22!
– А-а, так у Вас ДСП! А Вы говорите ДПС!
– Да нет, это Вы говорите, а у меня все ходы записаны…
– Ну, это Вам к начальнику отдела в 316-ый.
Иду в 316-ый. Там секретарша. Копия той, что в канцелярии. Только ноги длиннее.
– Я к начальнику…
– Ваш номер? – ужасно скрипучим голосом спрашивает.
– 138516 ДСП 22.
– Да нет, не номер заявки, а Ваш номер очереди.
Оглядываюсь по сторонам. Вроде, нет больше никого в приемной.
– Так ведь один я.
– Значит, первый номер. Ожидайте.
Присел на изношенный стул, жду.
Вдруг «пилик-пилик», и голос из динамика: номер 16, проходите.
Хоп, откуда-то мужичок нарисовался со стопкой бумажек, и шасть в кабинет к начальнику.
– Девушка, я же первый. Это кто прошмыгнул сейчас? – спрашиваю.
– Ожидайте, Вас вызовут.
Жду. Мужичонка со стопкой вышел весь краснёхонек, пот со лба вытер и исчез. Так же, как появился.
Вскоре «пилик-пилик», и голос из динамика: номер 34, проходите. Из-за угла, переваливаясь как беременная утка, заковыляла кривыми ногами к кабинету пожилая приземистая тетка с огромной сумкой через плечо.
– Позвольте, – вскипел я, – почему 34? Я же первый!
– Успокойтесь, – строго заскрипела секретарша, – номер определяет генератор случайных чисел, так что ожидайте!
Черт знает что! Так я просидел часа два с половиной.
– Здрасьте, я тут хотел…
– Номер? – уткнувшись в какую-то бумагу буркнул начальник.
– Один. То есть, первый.
– Не Ваш. Номер заявки.
– 138516 ДСП 22.
– Вы правильно помните?
– Я вообще не помню, у меня записано.
– ДСП?
– Да.
– Сегодня рассматриваются только ДПС. Приходите через две недели.
– Так нет такого номера с ДПС. Мне так сказали.
– Правильно сказали. Сегодня нет. Через две недели будет.
– Как так?
– Не задерживайте, товарищ. Там люди ждут, а Вы тут голову морочите.
Я вышел. Вытер испарину. Спрашиваю секретаршу:
– Записаться можно?
– Живая очередь.
– А генератор?
– Номер по живой, а потом генератор. Все строго по антимонопольному законодательству.
– Причем здесь антимонопольное?
– Ну, по антикоррупционному. Какая разница? Не мешайте работать!
Через две недели опять провел весь день в администрации, но на прием так и не попал. К вечеру выяснилось, что вообще только номера с ПСД рассматривали. Предложили через две недели подойти.
Вот второй год уже хожу. Четыре раза номер на новые бумажки переписывал – истираются. Теперь уже запомнил. Главное, не перепутать в какой прием ДСП, а в какой ДПС рассматривают. Ну, а когда ПСД, так им вообще все до пис дэ, по-моему!
В общем, надежду пока не теряю. Единственная проблема: не могу вспомнить, чего я заявлял-то? Но это не главное. Главное – в нужный день к нужному человеку на прием попасть. Такие дела!…
17.10.2019 г.
Дом
В небольшом городке на окраине области, вдали от шумных трасс и дымящих промышленных центров, стоял старый бревенчатый дом. Когда-то он располагался почти в центре поселка, на главной улице. Но со временем поселок рос, застраивался, превращаясь в небольшой городок. На бывшей окраине появились магазины, дворец культуры, каменные многоэтажки, и центр городка сместился туда. Получилось, что дом теперь и не в центре, и не на окраине, а в зеленом, живописном районе, приютившемся у реки.
Жил в этом доме одинокий старик. Жена у него давно умерла, дети выросли и обретались где-то в разных городах. С небогатым своим хозяйством он худо-бедно справлялся сам. Лет старику было уже много, и не мудрено, что в один прекрасный день он тихо и спокойно помер.
Оставшись без хозяина, и без того старый дом как-то сразу ссутулился, скособочился, осел. Холодно и пусто стало в доме. Молчаливый и одинокий, он грустно смотрел на родную свою улицу чуть покосившимися незашторенными окнами, слегка нахмурившись нависающей крышей. Ворота накренились к его стене, словно ладонь, подпирающая голову глубоко задумавшегося человека.