Беглец и Беглянка
Шрифт:
— Как это — промывать?
— Элементарно, девочка из богатой семьи. Сперва вываливаешь сваренные макароны — из кастрюли — в дуршлаг. А потом тщательно промываешь их водой. Чистой, понятное дело.
— Дуршлаг? Что это?
— Такая сферическая кастрюлька с множеством маленьких дырочек.
— Видела такую, — вздыхает девушка. — И никак не могла понять — для чего она нужна. Теперь знаю. Из серии: — «Век живи — век учись…».
— Гав! — оживляется Мухтар.
— Добавки просишь?
— Гав!
— Нет, он, являясь сторожевым псом,
— Что случилось?
— Взгляни на запад.
Даша смотрит в нужном направлении и обеспокоенно качает головой: там, на фоне догорающего заката, к небу поднимается извилистая полоса светло-серого дыма.
— Чей-то походный костёр? — предполагает девушка.
— Очень похоже на то. Очень…. Километров семь-восемь до него…. Странно…
— Что — странно?
— Почему они не дошли до прииска? Почему ночуют у костра? Не местные? Или же здесь что-то другое?
— Я не знаю…
— Сейчас всё проясню, — обещает Олег. — Не вопрос, что называется.
— Что ты задумал, Красава?
— Ничего особенного. Сейчас глотну горячего чайку, оденусь, обую болотные сапоги, прихвачу с собой автомат, карманный фонарик, парочку гранат, осторожно подберусь к костру и узнаю — кто возле него. Потом вернусь и всё расскажу. Посовещаемся, покумекаем, да и примем совместное решение — о дальнейших действиях.
— И я с тобой.
— Дашут, тебе часто приходилось ходить-бродить ночью по камчатским лесам и болотам?
— Нет, никогда не приходилось, — признаётся Дарья.
— Вот, видишь. Извини, но только обузой будешь…. Поэтому оставайся здесь. Пусть тебя Мухтар охраняет — раз сторожевой пёс, поставленный на продуктовое довольствие. Да и пистолет у тебя есть…. Я, чесслово, по-быстрому. Часика через два с половиной вернусь. Даже соскучиться не успеешь…
Закат тухнет: резко и очень-очень быстро. Вокруг — сплошная и непроглядная темнота. И Олег уже не так уверен — в правильности принятого решения.
«Решил, дурилка картонная, покрасоваться перед симпатичной девчонкой? Тоже мне, деятель влюблённый и мальчишка сопливый», — бродят в голове неодобрительные мысли. — «Мол, за два с половиной часа управлюсь. Даже соскучиться не успеешь. Тьфу, да и только. Хвастун дешёвый и клоун самоуверенный…. Ты сам-то много ли ходил по ночным болотам и лесам? И к кострам неизвестных путников частенько ли подкрадывался? Типа — бесшумно и совершенно незаметно? То-то же…. Смотри, недотёпа, с курса не сбейся. Заблудиться ещё не хватало. Позора потом не оберёшься…».
Вересковая пустошь. Каменистый косогор. Хвойный перелесок. Вязкое болотце. Молодой смешанный лес.
Олег шагает неторопливо и осторожно, лишь изредка подсвечивая себе путь узким лучом карманного фонарика. Автомат — на кожаном ремешке — висит на груди. Предохранитель автомата переведён в «холостое» положение. Почему — переведён? Чтобы при неожиданном падении (тёмно, как-никак), не произошло случайного выстрела…
Ночь.
Пройдено порядка трёх с половиной километров.
Он, раскатав голенища болотных сапог, успешно перебирается через бойкую пятиметровую речушку.
Шорох?
Олег замирает на месте и переводит предохранитель автомата в «боевое» положение. А выждав полторы-две минуты, «разрезает» несколько раз подряд — туда-сюда — ночную темноту светло-жёлтым лучом карманного фонарика.
Никого. Только деревца, кустики и тишина.
Выключив фонарик, он шагает дальше.
Удар прилетает откуда-то сбоку.
Яркая вспышка перед глазами. Резкая тупая боль в затылке. Чернота, накрывшая сознание…
Болезненные хлопки по щекам. Что-то тёплое, навязчиво и монотонно ползающее по лицу.
«Это некто неизвестный пытается привести меня в чувство», — понимает Олег. — «Пощечины усердно отвешивает. Ну, и физиономию, подсвечивая карманным фонариком, внимательно разглядывает…. Кто он? И что будет делать дальше? Риторические вопросы, как ни крути. Блин горелый…. Подожду, пожалуй, приходить в сознание в официальном порядке. Затаюсь. Чисто на всякий пожарный случай. Тем более что и руки у меня пока не связаны. Повоюем ещё…».
— Хм, похоже, что это он и есть — Олег Митин, — негромко сообщает хриплый мужской голос. — Собственной белобрысой персоной…. С автоматом, надо же. И две гранаты в кармане. Приберём…. Хваткий пацан, ничего не скажешь. Вертолёт с боевиками сжёг. Сторожей с Озерновского положил. Силён, бродяга…. Деньги за него, конечно, хорошие заплатят. Только, вот, с Миней делиться неохота…. Да и девчонку надо бы взять. Говорят, что Бугай и за неё грозился щедро забашлять….. Этого связать, девчонку отловить, а потом и Миню порешить? И стоит ли девку отдавать Бугаю живой? Он и за мёртвую, наверняка, заплатит. Типа — нет свидетеля, нет и проблем…. Сперва её того. Много-много раз. А потом — и этого…. Хм. Почему бы и нет?
Олег чуть разлепляет ресницы: тёмная фигура — на фоне светло-жёлтой Луны — кажется невысокой и тщедушной.
А ещё в голове назойливо бьётся: — «Дашуту собрался отловить, вволю порезвиться с ней, а потом, значит, убить? Да я за неё любому глотку перегрызу…».
Пальцы холодеют от охватившей ярости. Олег — почти не отталкиваясь — взмывает над землёй и бросается на противника, стараясь попасть головой (частью лба, откуда растут волосы), ему в лицо.
Реакция у неизвестного оказывается отменной: отклонившись неуловимым движением в сторону, он бьёт Олега — рёбрами ладоней — по почкам. Ужасно больно. Перехватывает дыхание. Следующий удар прилетает в голову.