Белые птицы Долины Снов
Шрифт:
– На руки посмотри! – не унимался Лис.
Руки – да. Руки не совсем обычные. Тыльные стороны ладоней и до самых локтей, что виднелись в прорехи порванных рукавов одежды покрыты тончайшими перышками, сине-зелеными, образующими экзотический узор, вроде того, которым переливалась чешуя погибшего монстра. Раднис даже достал одну чешуйку для сравнения. Похоже!
Парень вперил аквамариновые очи в девушку, перевел на Лиса.
– Где я? – вопросил хрипло. Огляделся, попытался встать. На сей раз никто ему не препятствовал.
– Ох! – поморщился, приложил
– Я – Карин Рунна, – улыбнулась девушка, приветственным жестом провела ладошкой по щеке незнакомца, чем вызвала явное недоумение с его стороны. Ну, да! Чужак ведь! Или вежливости не обучен, или в его клане иначе здороваются?
– Раднис, – процедил Лис, но демонстрировать свое расположение не спешил. Не нравился ему незнакомец. – В Долине Снов мы.
– Снов? – нахмурился парень. – Я что, сплю? Опять?! Да твою ж дивизию!
Потрогал лоб. Сквозь повязку проступила кровь, осталась на пальцах. Удивился. Лизнул. Ну, не дикарь?
– Если это сон, почему мне больно?
– Потому что тебе надо к целителю, – вмешалась Карин. – Пойдем!
– Постой.
Парень снова огляделся. Наклонился, поднял камешек, сжал в ладони.
– Хм, – пробормотал. – Ничего не понимаю!.. Или я не в себе?
Раднис поджал губы, но не стал говорить, что сей вариант его бы точно устроил – не хотелось связываться с чудилой, низвергнувшимся с неба. Очухался? Так и шел бы пусть своей дорогой! А то Карин заботы слишком много уделяет. Чужому самцу! И это накануне свадьбы!
Глава 4.
Кирилл почувствовал удар, по лицу прокатилась волна жара, и всё закончилось. Стихло. Ни боли, ни усталости, ни вибрации и шума двигателей. Спокойная мягкая темнота. И прохлада.
Сколько времени он блаженствовал, не мог сказать, но хорошо было настолько, что возвращаться в свет не хотелось. Вообще от слова совсем. Он давно не спал так глубоко и покойно, так расслабленно и безмятежно, как, наверное, спят лишь дети. Однако, кто-то теребил его, толкал, тащил настойчиво, возвращая в реальность.
– М-м-м, – промычал Тропалев. – Не хочу…
Потом пришла боль. Тупая, саднящая, где-то внутри головы.
Чьи-то голоса звучат над ним, – что говорят, не разобрать; не хочется вникать. Хочется, чтобы в покое оставили.
Кто-то похлопал его по щекам, и Кирилл разлепил, наконец, глаза. Заслезились от яркого света. Он сморгнул.
Силуэт, склонившийся над ним, из расплывчатого принял очертания светловолосой девушки, юной, симпатичной, хотя и не в его вкусе – ему вообще-то шатенки всегда нравились больше, а тут и волосы почти белые, и брови, и ресницы. Кожа очень светлая, молочная, с легким румянцем, бледно-розовые губки, и только глаза живые, блестящие, темно-карие. Интересный типаж!
Рядом с девушкой маячил рыжеволосый парень с настороженным оценивающим взглядом. Коренастый, сильный и гибкий. Но если девушка двигалась с грацией танцовщицы, то парень больше напоминал легкоатлета. Спринтер, наверное, машинально отметил Кирилл, оценив
Что за парочка? Кто такие? Последнее, что Тропалев помнил – вспомнил! – штурвал самолета, ударивший его по лицу… И что произошло дальше? Чем закончилось? Где самолет, где экипаж, где… всё?!
Он заозирался, попытался подняться. Горы, вершины, покрытые снегом, ниже поросшие травой и редким кустарником. Горы…
– Лежи! – скомандовала блондинка, ощупывая его тело и суставы, осторожно разминая мышцы.
Хм! А приятно! Но встать-таки надо. Кости все, вроде, целы, ничего не болит. Кроме черепушки. Он нащупал повязку на лбу. Поморщился. Дернул головой. На лицо упали волосы. А это еще что? Он недавно стригся, да и вообще предпочитает почти «под ноль», лишь с небольшой челкой, а тут патлы как у… представителя готической субкультуры молодежного сообщества. (О, как завернул! Аж сам себя зауважал!) Черные! Гладкие, прямые. До сего дня росли однозначно русыми. И волнистыми, хотя раз в квартал примерно он безжалостно уничтожал кудри в местной парикмахерской, несмотря на протесты матушки, восхищавшейся их красотой. А теперь непонятно что на голове! Или это парик – ну, вроде как шутка чья-то. Неумная. Накрутил прядь на палец, дернул… Свои! Настоящие. Только вот откуда?
Ощупал лицо. Непонятно. Непривычно. В зеркало бы глянуть. Задел рану, ругнулся сквозь зубы.
Так. А это что?!.. Что-что – руки твои!
Кирилл повертел ладонями, сжал-разжал кулаки. Пальцы – не привычные короткие «сосиски», над которыми он сам всегда подшучивал, а как у пианиста – тонкие, длинные. На тыльной стороне ладоней поросль, но не волосяная как полагается настоящему мужику, а в виде… Он пригляделся. Да! В виде перьев! Симпатичных таких переливающихся перышек. Боги!..
Всё ясно. Поздравляю тебя, Кирилл Андреевич Тропалев! Теперь ты – полноправный кандидат в психушку. Долетался! Или допадался с учетом ситуации.
– Похоже, ударился не хило так! – пробормотал. Глянул на девушку. Она сочувственно улыбалась.
– Тебе надо к целителю.
Рыжий парень поджал губы, сощурился.
– Он в порядке. Пусть идет своей дорогой.
– Надо целителю его осмотреть, – покачала головой девушка. – Не в себе он, не видишь разве? После такого удара выжить и лишь синяк получить?!
– Ребята, – Кирилл переводил взгляд с одного на другого – с одной на другого, – я… не понимаю. Вы – кто? Мы вообще где?
– Долина Снов, – процедил Рыжий.
– Снов? Так я сплю? Хм! Это многое объясняет.
– Ну, так спи дальше. Пойдем, Карин. Отцы сердиться будут.
Взял девушку за руку, но она выдернула ладошку.
– Иди, коль хочешь. Тут человек в беде.
– В беде! – фыркнул Рыжий, покачал головой. – Погонщик! Да он сам – ходячая беда!
– Как твоё имя? – обратилась девушка к Кириллу, все еще ничего не понимающему.
– Кир… Кир… Ан…
Он хотел сказать, «Кирилл Андреевич», но язык не очень слушался и выдал нечто экзотическое и неудобоваримое.