Белый город, 2020
Шрифт:
Дали клятву пацанскую и в поход.
А то стали с Андрюхой драться часто -
Мы друзья, но у каждого свой доход.
У меня этикеток спичечных больше
Штук на пять, а ему обидно.
Просто я собираю на день дольше,
И серьёзным коллекционерам это видно.
А ещё у меня батя курящий. Это классно.
Он в столе прячет, где отвёртки и долото.
А у матери на кухне брать спички опасно -
У неё каждый коробок «на всё золото»…
***
Я
И в ходу не спички теперь, зажигалки.
Были в жизни удачи и потерь морок.
Почему же вспомнилось? Ёлки-палки!
Улица тополиная. Мы идём беспечно -
Двое мальчиков в сандалиях на босу ногу.
И счастье нам кажется бесконечным,
И ещё кажется, что его будет много.
12.03.2018
Белый цвет
День моряка-подводника
отмечается в России 19 марта.
Памяти погибших.
Я на многих, как всякий, похож.
И живу, как все – здесь и сейчас,
Не планируя ни день свой, ни час.
Без меня расписано. А мне что ж?
Полагаться на Бога, высшее знание.
Но никто не спросит: куда идёшь?
И зачем этот белый саван шьёшь -
Мерки сняты с тебя заранее.
Я то думал: рубашка белая,
Накрахмаленный воротничок -
Видно, праздник. Но все – молчок.
И мелькнула догадка серая:
Это вовсе не праздничный день. Ты слышь?
Чьи-то похороны, что ли? Но мало лиц.
И фотограф наглый с камерой-блиц
Суетится, подсчитывая барыш.
Я сбиваюсь с мысли. В храме поют.
Мало лиц, но стоят, потупившись.
Гвоздь мешает, в пятку впившись.
Переобуться бы, но что подумают?
Чьи-то похороны. И пахнет ладанно.
Каплет со свечи на бумажку.
Молитва – то быстро, а то в растяжку.
Слова вспоминаются нежданно-негаданно:
Иже еси на небеси. Да святится имя Твоё…
Старославянские слова, а будто школьные.
Матерями вынесенные, подпольные…
Так корова знает – телёнку вымя её.
Незаметно отвел глаза от свеч.
Пальцы склеены мягким, но прочно.
Покойный жил и служил непорочно…
Лежу, накрытый белым до плеч.
25.03.2018
Наташе с любовью
Год за годом проходят мимо,
То размеренно, тихо, то в спешке.
Молоточком неутомимо
Время щёлкает дни-орешки.
Копит жизнь скорлупки и в Дело
Подшивает. И прячет в мешочки
На дно памяти,
Здесь – серьёзное, там – смешочки.
Нумерует согласно описи.
А в инструкции чётко сказано,
Чтобы почерк был, как в прописи,
Срок хранения был указан,
Чтобы только тесёмки – не молнии!
–
И завязаны на узелок.
После – каждый мешочек заполненный
Аккуратно кладут на полок.
И лежит скорлупа – память наша,
Согревая, жалея, калеча:
Детство, мама, овсяная каша.
И любовь. И последняя встреча…
28.03.2018
Пусть уходит
Не останавливай, не подходи к двери.
И ключей не ищи дубликат.
Я слышал, что грех, но полы протри.
Пусть уходит. Кто жертва, кто кат?
Уходящего спроси об одном:
А закрыта ли дверь снаружи?
Уходя – уходи. Весь смысл в том,
Что в разлуке я обнаружил,
Что не заперта дверь, и коврик в дверях
Не почищен. Комочки от шерсти
Моего кота, что скользит в ногах,
И кусает слегка, из мести.
Я прошу кота: хоть ты, ей богу!
Людей, пресыщенных, даже обнявшись,
Вместе скучающих понемногу -
Пойми. И смотрит кот, растерявшись.
01.04.2018
Солдатам-срочникам, погибшим на войнах в мирное время
И праздники будут.
Цветы и хоругви. Пусть будут.
Живём в протяжении дней,
Зовущихся просто – рабочие будни.
Рожаем. И кормим. И любим детей.
Военные даты, венки, караулы…
Стирается память
– мы в профиль, анфас.
Столицы, посёлки, деревни, аулы
Покойников чтят. А хоронят-то нас.
Мы разных призывов. И все – молодые.
Желание плоти терзало юнцов.
Какие претензии к вам? Вы – живые.
Зачем нам награды, пускай боевые?
И что нам медали без званья отцов?
09.04.2018
Память внуков
Нас, нынешних, живых прикрыли
В те годы деды, что – увы -
Рядами полегли в той пыли
От Украины до Литвы.
Обуты были, кто в ботинки,
Кто в кирзовые сапоги.
Берёзы, сосенки, рябинки…
И трупный запах. И враги.
Могилы не зовут ко мщенью.
Осталось поклониться ниц.
История подвластна тленью -
Всё тише шелест тех страниц…
09.04.2018