Когда я милых дам целую под вино,И глажу руки их, и трогаю, где можно,Я думаю, за что судьбою мне даноТакое на веку…И снова осторожноСпускаюсь в тот же рай и наполняю вновьСверкающий бокал сверкающим игристым,И если зрю рисованную бровь,И голубя, с небес летящего со свистом,Чтоб ветку мира бросить нам к ногам,И нашу жизнь наполнить новым светом,Я говорю спасибо всем богамЗа то, что повезлоРодиться в мире этом.
«Я, конечно, восстану из пепла……»
Я, конечно, восстану из пепла…Только
главное в жизни моей,Чтобы ты от любви не ослепла,Этой яростной новой твоей.Для меня это рана и рана!..Я ладоней касаюсь твоихИ грядущее – как из тумана,Где не видно тропы для двоих —Только узкая стежка над краем,Только зыбкая тень на ветру,Где трепещет костер, догорая,И никто не подходит к костру…Вот такая элегия, лада.Но когда допишу, допою,Ты исчезнешь, грядущему рада,И оставишь меня на краю,Над обрывом…Но в памяти сноваТы мне явишься – память жива! —И хорошее вымолвишь слово,И горячие скажешь слова…– Помнишь? – Помню…– Ты рада ли? – Рада!..– Как тебе на другом берегу?Может быть, ты та самая правда,Что уже я найти не смогу.
Из жизни
Предлагает счастливый билет,А самой и шестнадцати нет.Села рядом и смотрит в глаза:– О любви почитайте стихи…Ах ты, язва, коза-дереза!Я такой не пишу чепухи.– Хо-хо-хо! – Я сказал. – Ха-ха-ха!..И подальше пошел от греха.Я впервые позорно бежал,Не примерив к тем ножнам кинжал.
Шмели
Черный бархатный шмель…
И.Бунин
Июнь всё ярче, всё духмяней,Всё выше солнце, всё теплей,И на любой лесной полянеГудеж от золотых шмелей.Качают вереск. Вереск гнется.Шевелится. Гудит гудом!Мед вересковый достаетсяС таким трудом,С таким трудом!Как будто на воздушных ватахОни висят, гудя, трубя,Я их люблю, таких мохнатых,Сильней, чем самого себя.Я их люблю за труд упорный,За то, что с голосом густымЛюбой и бархатный, и черный,И с коромыслом золотым!
«Какая маленькая пчелка…»
Какая маленькая пчелка!Какой наряд, какая плоть…А как умна!И надо ж сколькоУма ей выделил Господь!Всё понимает, представляет:Когда лететь, зачем, куда,И никому не доставляетНи малой толики вреда.Подчинена одной заботе,Всегда в трудах, в полете…Под небом, солнечною пылью,Она летит, подожжена,И не печалится, что крыльяБыстрей сгорают, чем она.
Рута
Мечтай, мечтай…
И. Бунин
О чём молчишь, глазами – на Стожары?..Ошейник снят и, вольная уже,Ты смотришь в ночь и синие пожарыВ твоих зрачках, как проблески в душе,Колеблются…Так будет до утра!Что ухо слышит? Звуки ли вселенной,Чужую речь у дальнего костра,Сайгака ль тень, что дробью переменнойСтучит по косогору? – не пойму.Ты вся – струна, натянутая стройно!И жизнь идёт спокойно и достойно,В служенье господину своему.
Яблочки
Был
Ваня сторож нехороший.Ружье, небритая щека,Косоворотка в злой горошекИ ремешок поверх пупка.Он пацанов, до яблок падких,Дай волю – бил бы наповал.Он не давал нам яблок сладких,Да он и кислых не давал.Орала ором Зостепанна:– Они опять идут, Иван!Иван, отвязывай Полкана!..И на плетень влезал Полкан.Поганый пес был черной масти.На черном желтые зрачкиИ в желтой пене в желтой пастиВарились желтые клыки.А мы орешками плевали,Но каждый ощущал спинойИ холодок потертой стали,И зубы с бешеной слюной…А баба в крике заходилась,И клушей рыхлой от гнезда,Вся расшаперевшись, садилась,Как не садилась никогда,На старый пень ракиты-вербыСреди сухих корней-плетней,И было скверно ей, наверно,И очень дурно было ей…Кряхтя, тащился Ваня следом.Хрипела псина за плетнем.Мы шли, плюя, к ночным победам,Не воровать же фрукты днем!И знали – утром в сельсоветеПоднимет Зойка шум и вой,Но год стоял две тыщи третий,А это не 37-ой.
«Мне нравится осень…»
Мне нравится осень.Спокойно и немоНад нами висит потемневшее небо.До дна свою летнюю синь расплескалоИ ниже спустилось как будто устало.Уходят на зорях последние птицы.В деревне всё реже случайные лица.Деревня свои поправляет навесы,И лоси всё чаще приходят из леса,Молчат в удивленье, качают рогами,Как будто впервые встречаются с нами…Мне нравится осень.Прекрасные сроки!Прошедшего лета подводим итоги,Планируем зиму, не мыслим побега,Живем в ожидании первого снегаВ далекой сибирской глухой сторонеС великой заботой о завтрашнем дне.
Тихая охота
Повстречал я его в лесу.Мужичок, сразу вижу, крепкий!Он смотрел из-под темной кепки,Ловко пряча свою красуЗа охапкою рыжих листьев —Мол, попробуй, его возьми!И достал я с веселым свистомНож, наточенный для резни.Не дразнися красой своею!Не скрывайся от глаз во мху!Он не думал, что я сумею,Он не верил, что я смогу.А я левой рукою – в мох!Да и правой еще помог…Шоколадный был. Боровой!Заплатил за всё головой.
Утро
Проснулись – осень!Огненные листья,Как триста лис, лежали на траве.Еще три дня – их будет здесь не триста,А тысяча, пожалуй, или две.На небесах ни облака, ни дымки,И так светло, что видно за пять верстКак на ветвях серебряные льдинки,Подчеркивая белизну берез,Блестят, росою наземь опадая.Свистят крыла, раскачивая высь.Куда летишь, гогочущая стая!Повремени,На миг остановись!Дай подышать тревожною прохладой,Пусть эта радость длится без конца —И бой дроздов в рябинах над оградой,И звяканье причального кольца,И шум винта, и пенный след за лодкой,И в тростниках иконная вода,И я, идущий легкою походкойИз тьмы веков неведомо куда.