Белый
Шрифт:
— Девчонки, что делать?
— Улетай.
Удивительно, но в унисон мы стали говорить и с Фридой. Смешнее всего получатся, когда произносим что‑то в три голоса.
— А дальше?
— А дальше, Том, как получится. Бритт можно взять измором. Звони утром пожелать доброго утра, только не рано, Бритт сова. А еще вечером, чтобы сказать «доброй ночи». Может, что и выйдет.
Он посмотрел на нас почти с вызовом:
— Я еще поведу ее под венец!
— Куда?!
— Бритт
Дай бог…
Ларс опять откуда‑то вернулся…
— С приездом?
— Я был на острове.
Ларс сел на диван и протянул мне руку:
— Иди сюда…
Неужели все прошло, он забыл то, что я наговорила в машине?
Я снова в его руках, сердце готово выпрыгнуть из груди. А Ларс открывает ноутбук, кладет его нам на колени, тесно прижимает меня к себе:
— Садись ближе, я не кусаюсь.
Но меня поражает не это. На экране ноутбука… Джейн Уолтер, правда, она не в строгом деловом костюме, а в очень открытом сарафане, смеющаяся, явно где‑то на пляже.
— Узнала?
Я готова взвиться снова, но сдерживаюсь:
— Джейн…
— Угу. Смотри еще…
Снимки следуют один за другим. На них Джейн в обнимку с каким‑то мужчиной, и это явно не Ларс! Мне удается сдержаться и не произнести какой‑нибудь гадкий комментарий. Потом с малышом… у ребенка явно болезнь Дауна… но они обнимаются с такой любовью, что усомниться, что это мать и дитя не приходит в голову.
У Джейн дауненок?! Несчастная…
По виду матери этого не скажешь, она любит свое больное дитя, она настоящая мать.
Я не замечаю, как на глаза наворачиваются слезы, зато это замечает Ларс, он осторожно стирает слезинку, усмехаясь:
— Они счастливы, плакса.
— Где это?
— В Уругвае, у мужа Джейн там свое дело и большая усадьба. Не был, но, говорят, красиво…
На следующем снимке Джейн и малыша обнимает красивый мужчина, тот самый, что был на предыдущих. Счастливая семья — мама, папа и ребенок.
— А вот старые снимки.
На этих фото Джейн Уолтер вместе с мужем, Ларсом и Оскаром. И дата — как раз, когда я подозревала Ларса в измене.
— Почему бы не сказать?..
— Когда? Ты удрала и делала все, чтобы не подпустить меня к себе. Линн, — он уткнулся мне в висок, — ну когда ты поймешь, что заняла все мое сердце, ни на кого другого места в нем просто не осталось?
Вдруг в его голосе слышится лукавство:
— Разве что на пяток малышей, которые будут похожи на маму…
— Сколько?!
Ларс как ни в чем ни бывало пожимает плечами:
— Ну хорошо, можно шестерых, я не против… Планы немаленькие, может, пора приступить к реализации?
— Ларс!
— Где ты предпочитаешь —
Разве можно не принять вот такое откровенное приглашение?
— Фрида, я верну ее завтра. Может быть…
Фрида смеется:
— Оставляете меня с Бритт?
— Боишься? Не трусь, она сейчас играет в покорность. Разве что придется весь вечер выслушивать жалобы на предателя‑Тома.
— Я просто дам ей снотворное. Врач прописал, но Бритт не принимает.
Честно говоря, нас уже мало волновало, будет ли Бритт спать крепко. Главное — она под присмотром, значит, мы можем заняться собой…
— Ты сверху.
Замечание вскользь, но я почему‑то взвиваюсь:
— Нет, ты!
— Споришь со старшими? Ты сверху.
— По очереди.
Он поворачивается ко мне, не успев тронуть машину с места, бровь чуть приподнимается:
— Согла‑а‑сен…
Мы вдруг начинаем хохотать.
— Ларс, ты меня развратил.
Трогая с места, Ларс оглядывает меня, насколько позволяет пространство машины, хмыкает:
— Надо же? А по виду не скажешь, скромная девушка. Кстати, ты в белье?
— Конечно!
— Значит, не до конца развратил. Но все впереди, я еще успею…
Пусть развращает, я согласна. При одной мысли о таких уроках внутри становится горячо.
А с чего все начиналось? С лекции о викингах и фужера «Ришбура». Вот как скромницам опасно пить даже хорошие вина.
Словно подслушав мои мысли, Ларс вдруг сообщает:
— У меня вино хорошее есть.
— «Конти»?
— Ишь ты какая! «Конти» не заслужила, не достаточно еще развращена. Нет, «Шато д’Икем» 1976 года. Я помню, ты предпочитаешь белые вина…
— Да.
— …после хорошего секса.
— Ларс!
— Да, дорогая?
В стальных глазах скачут чертенята, не иначе выпили этого самого «Икем». Я тоже хочу…
Мне тоже перепадает «Шато», но каждый глоток приходится буквально выкупать.
— Ты почему сняла пирсинг на груди? Зарастет же.
— Ларс, я даже не знаю, где у меня колечки.
— Ничего, вставим новые. Глотни вина. Я сейчас вдену…
Я и забыла, как это возбуждает — колечки в груди, особенно если их потеребить… особенно если это делают руки Ларса… особенно когда ждешь бо́льшего и понимаешь, что это бо́льшее сейчас будет…
— Угу… вот так… что заерзала?
— Нет, ничего.
Я держусь, но голос уже хриплый. Наверное, от вина. Ларс кивает:
— Пьем за тебя.
Следя, чтобы я выпила все, смеется: