Бесконечное лето: Эксперимент
Шрифт:
Небось директор лагеря — средних лет тетенька, ностальгирующая по старым временам и изо всех сил сопротивляющаяся новым веяниям. И никаких киосков поблизости не видно, никаких рекламных растяжек или объявлений, все чисто, строго, хотя и немного уныло. Как при Советской власти. Или как во сне.
Ворота приоткрыты, так что я прохожу внутрь, никого не потревожив. Зато сразу же практически влетаю в…
— Ой! Извиняюсь.
— Ничего
Да и сама девушка очень красивая тоже. Такая, знаете, расцветающая русская красавица лет семнадцати, с длиннющими пшеничного цвета косами, огромными синими глазами и приятными ямочками на щеках.
Но самое неожиданное — на ней пионерская форма! Белая рубашка с шевроном — охваченной пламенем красной звездой — короткая темно-синяя юбка, на шее красный щелковый галстук. То есть я все понимаю, гипсовые фигуры перед входом — это антураж, но форма? Пионеры?
«Ролевые игры?» — радостно подсказывает внутренний психопат. «Все, молчу.» И затыкается.
— Ты, наверное, тот соня, что последним в автобусе остался? — девушка снова улыбается. — Шофер рассказывал, что все уже вышли, а один, который всю дорогу храпел, так и не проснулся. Я уже собиралась идти тебя будить, автобус скоро обратно поедет.
— Эээ… — глубокомысленно выдаю я. Знакомство с красивыми девушками — мой явный конек, здесь я неотразим. — Ну… наверно.
Обидно, когда ты и во сне — точно такой же тормоз, как и всегда!
— Тебе к вожатой нужно, — объясняет тем временем девчонка. — Отметиться, зарегистрироваться, получить форму и обходной. Без формы у нас не разрешают! Да и футболка у тебя не по размеру.
Автоматически кошусь вниз. Футболка как футболка, одна из любимых — на ней в цветах логотипа SubWay написано ZomBie: Eat flesh. Хохма не для всех, я понимаю. Но… да, как-то мешковато сидит. Не понял…
Погодите… а где пузо-то? Забыв про девчонку, задираю футболку! О ужас! О счастье! Пуза-то нет! От слова совсем! Да и боли в ногах нет — а я и не заметил! Как же так! Машинально ерошу волосы — вместо обычного своего ежика чувствую модный пятнадцать лет зачес назад. Омоложение — правильное решение, очень хорошее.
Какой хороший сон! Не хочу просыпаться, хочу смотреть, что будет дальше!
Девушка, похоже, удивлена моим нежданным стриптизом. Но футболка ей нравится больше. Обидно.
— Импортная, да? — уважительно интересуется
Давненько я этого слова не слышал. С другой стороны… если я внезапно стал на пятнадцать лет моложе, почему бы и этому пионерлагерю не существовать в прошлом? В то время, когда одежда с иностранными словами была раритетом, и на владельцев таковых посматривали с плохо скрываемой завистью.
Ладно, это все потом, по ситуации. Сейчас завязать бы общение, потому что «эээ» и «ну» создают, похоже, не совсем правильное впечатление о моей неповторимой и безмерно обаятельной личности.
Откашливаюсь.
— Отец привез. Из… из-за границы! Он у меня капитан дальнего плавания!
— Здорово, — соглашается девушка. Загорелая такая вся, стройная. Так, спокойно, главное — не пытаться контролировать происходящее, иначе сон вырвется и улетит бог знает куда. А я не хочу, мне пока тут интересно.
— Так насчет вожатой, я же собрался идти, но вот не знаю, куда…
«На муда» — кратко информирует внутренний психопат.
А девушка ничего, снова улыбается. Какая обаятельная девушка.
— А вот по аллее идешь, идешь, пока не выходишь на площадь с памятником, — поясняет она. — Там налево, памятник оставляешь сзади, выходишь к домикам, и вот первый справа будет вожатой. Он такой… треугольный. — Девушка складывает ладошки домиком и в этот момент нравится мне еще больше. — И еще рядом сирень. Не ошибешься!
— Спасибо, — улыбаюсь в ответ. Надо же зарабатывать очки у противоположного пола.
— Еще увидимся! — радует девушка.
— Надеюсь! — отвечаю галантно. Надо же показать, что я обаяшка. И удостаиваюсь на прощание приятного серебристого смеха.
Правда, пока шагаю от ворот прочь, в сторону показанной дружелюбной туземкой площади, улыбка как-то пропадает. И все потому, что никак не могу решить — что же вообще происходит?!
Сначала осторожно, а потом все смелее пробую подтвердить теорию про сон, пытаюсь порулить событиями, заставить, скажем, деревья расти быстрее, солнце убежать за тучи. Потом плюю на конспирацию и пытаюсь усилием воли взлететь. Получится — значит я все-таки Избранный, и должен бороться с матрицей. Ну, а нет, так и нет.
Эксперименты показывают негативный результат — судя по ним, я нахожусь в самой что ни на есть обыкновенной реальности, и влиять на нее, помимо своих скромных сил, не могу никак.