Беспредел по-русски (Цезарь - 3)
Шрифт:
– Это тот парень, о котором я говорил, - торопливо сказал Кузнецов.
– Да? Можешь звать меня Пахан, - гулким басом разрешил хозяин Илье.
– Илья.
– Илюха, стало быть. И что? Москвич, говоришь?
– Коренной, - с оттенком гордости ответил Илья.
– Да мне плевать, коренной или молочный, лишь бы город знал...
– Досконально дороги в Москве только старые таксисты знают. Сорок километров в поперечнике - не шутка.
Тот помолчал.
– Друганы кто такие?
– неожиданно спросил Пахан.
Илья даже не
– Ну, кого из воров знаешь?
Дурак он, что ли? Или сам не понимает, что у девятнадцатилетнего парня таких завязок в принципе быть не может? А если все-таки есть, то он не пойдет в армию.
– Простите, вам водитель нужен или человек, который вас авторитетам представит?
– немного ехидно осведомился Илья.
Пахан потемнел лицом.
– Язык поганый прикуси! Без твоих представлений обойдусь, у меня друзей помимо сопляков достаточно! Кто тебя рекомендует, щенок?
Илья покосился на Кузнецова.
– А никто. Госавтоинспекция, которая права выдала. Я машину могу водить, а работа иного сорта меня не интересует.
– Свободен, - резко выплюнул Пахан.
– Топай в казарму и продолжай гнить. А ты задержись, - приказал он Кузнецову.
Илья неторопливо вышел из негостеприимной квартиры, спустился во двор, забрался в кабину "зилка". Завел движок, включил печку - без Кузнецова в часть возвращаться нельзя, а ждать его в промерзлой кабине не хотелось.
Тот подбежал минут через десять. Взъерошенный, красный, как рак. Шапку держал в руках. Что позволило заметить: одно ухо у него стало малиново-синим. Видимо, Пахан зло сорвал.
– Ты... ты...
– он пыхтел от возмущения, не находя нужных слов для самой точной характеристики поведения Ильи.
– Ты... Да ты хоть представляешь, кому нахамил?!
– Я не хамил, - спокойно заметил Илья, выезжая со двора.
– Просто уточнил, какого рода работу желаю получить. В шестерки к бандитам я и в Москве могу записаться, там и платят побольше.
– Что, пять кусков - по-твоему мало?!
– Смотря за что. Но с Паханом я работать не стану и за большие деньги. Мне такой хозяин не нравится.
Кузнецов зло выругался.
– А чего, интересно, ты ждал? Что он тебя, салагу, как дорогого гостя примет? В щечки расцелует, за стол посадит? Да у него таких, как мы...
– Вот пусть из них себе шестерок и подбирает.
– Послушай, Илья...
– Хватит. Разговаривать на эту тему я не хочу. Мне не нужна такая работа. В конце концов, если мне приспичит стать бандитом, я всегда могу наняться к московской братве. Хоть к дому поближе. А здесь - извини, просто противно.
Кузнецов пожал плечами. А Илье даже в голову не пришло удивиться неожиданно легкой победе в маленьком споре.
* * *
После отбоя Кузнецов потихоньку подобрался к Илье, шепотом спросил:
– Водку будешь?
Илья молча выбрался из-под тонкого одеяла.
– Где?
– также шепотом осведомился он о месте распития.
– В столовой. С поварами
– Иди, я попозже.
Кузнецов бесшумной тенью исчез в темноте засыпающей казармы. Илья оделся, стараясь не производить лишнего шума; держа в руках сапоги и портянки, выбрался в коридор. Там обулся и с независимым видом зашагал в сторону сортира - вполне законный повод, ни один дежурный не заподозрит дурного. А то, что сортир располагался неподалеку от столовой, было весьма на руку.
Кроме него и Кузнецова, в столовую явились еще двое дедов - постоянные собутыльники. Уселись за стол, освещаемый скудным светом из раскрытой двери кухни. Кружки и примитивная закуска уже ожидали их. Кузнецов скрутил пробку, понюхал жидкость, затем разлил ее по емкостям личного пользования. Поскреб ногтем этикетку.
– По какому поводу пьем?
– осведомился Илья.
– Ни по какому, - ответил Кузнецов.
– Я сегодня на разгрузке подхалтурил, за работу заплатили "жидкой валютой". Между прочим, местный ликероводочный заводик принадлежит Пахану. Помнишь его?
Илья пожал плечами. Помнил, конечно, но обмусоливать все перипетии той короткой встречи не собирался. Не тот человек Пахан, чтобы знакомством с ним можно было гордиться.
– Ну, вздрогнем, - сказал один из дедов, поднимая стакан.
– За то, чтобы у нас все было, и ничего нам за это не было.
Выпили, зажевали горбушкой черного хлеба. Немного поговорили, потом еще выпили по чуть-чуть. Пол-литра - это немного на четверых, да и нельзя было им засиживаться. Когда водка кончилась, убрали за собой и поодиночке вернулись в казарму.
Илья растянулся на узкой койке. Плохой человек Пахан, и водка у него поганая. Хотя и получше, чем технический спирт. В голове шумело, по телу растекалась приятная слабость. Казалось, что он дома, в тепле и уюте, что завтра не надо вскакивать спозаранку и выполнять нелепые требования устава...
Сквозь мутную завесу тяжелого сна пробивалась острая боль. Кишки сворачивались в узлы, казалось, еще немного, и они порвутся на мелкие кусочки. Тошнота волнами подкатывала к горлу, но спасительной рвоты не было. В голове за зажмуренными веками плясали сполохи, живот сводило судорогой невиданной силы. Кто-то застонал, и этот звук переплелся с его собственным хриплым призывом о помощи.
Потом был свет - яркий, режущий глаза. Перепуганный литер, без конца спрашивающий одно и то же: "Что пил?" Он задавал этот вопрос каждые пять секунд, однообразно и монотонно, как заведенный механизм. Но ответить ему никто не мог - Кузнецов и два его приятеля, как и Илья, находились на грани обморока от болевого шока.
Странно, давно пора потерять сознание. А он все держится, еще как-то отмечает события, происходящие вокруг. Вот прибежал заспанный фельдшер, осмотрел отравившихся, кому-то заорал: "В реанимацию!" Приехала бригада городской "Скорой помощи". Стонущих солдатиков погрузили в белый фургон, и только тут Илья отключился...