Без рук, без ног
Шрифт:
Так и девятого мая. Мать вернулась со службы и идти уже никуда не хотела.
— Пойдем к Нефедовым, — звал я. — Победа все-таки…
— Иди один. Я себя плохо чувствую.
Она уже тогда была зеленая. Тут пришел Вячин. Мы все втроем чокнулись в кухоньке портвейном. Мать — только пригубила.
— Ты за Валерием пришел? — спрашивает.
— Да, — говорит. — Мы, Агриппина Алексеевна, тут с моим дядей Веней, с его семьей, там братья двоюродные…
Молодец Вячка. Врет складно. Его дядя Веня
— Так что-нибудь нужно с собой? — спрашивает мать. — У вас складчина?
— Да, — врет Генка, — то есть нет… Ничего не надо. Закуски совсем не надо.
— Да, — говорю, — закуска у них найдется. Дай нам немного денег и четвертый талон.
— Смотри, напьешься… — мрачнеет мать.
— Что вы, Агриппина Алексеевна! — поет Вячин. — Это ж на всех. Можно и четвертинку…
— Цыц, — говорю, — праздник такой, а он — четвертинку…
Генка мнется, стесняется, вежливость демонстрирует. Но я железным голосом выцыганил у матери чистую поллитровку. У нее в загашнике была, даже на угол бегать не пришлось.
— Ну, теперь, — говорю, — допьем, куда ее, початую?.. — И с маху разлил портвейн Генке и себе, но не наперстки, а в жестяные кружки. По половине получилось. И пока мать глядела, я — тост:
— Чтоб отцы вернулись! — И хоп (как мушкетеры в американском фильме), стук жестянками и в глотку. Чуть даже не брякнул:
— За здоровье Людовика XIII-го!
— Теперь когти рвать, — шепчу Генке. А он еще встал только, раскачивается, после каждого слова кланяется:
— Спасибо вам, Агриппина Алексеевна, за угощение. Спасибо… Чтоб счастье у вас было. Чтоб Иван Сергеевич был жив-здоров…
— Вы что, уже уходите? — спрашивает мать.
Дождался-таки вопроса! Надо сразу было, а теперь — конца не увидишь.
— Да, — говорю за Генку. — Ему еще отгладиться надо. Потом — в магазин отовариться и за пластинками. Там танцы будут.
А самого чуть не трясет — какие танцы? Мы с Генкой еле ногами двигаем, хоть три месяца ходили в бабскую школу танцам учиться.
— Ну что ж, идите, — ноет мамаша. — Веселитесь. Не хочу вам праздник отравлять. Знаю: вам неинтересно со мной.
Вот черт Вячин, всегда такой неповоротливый. Вечно у него двадцать два — перебор… Я уже одной ногой на крыльце — и возвращаться неохота, и сматываться — неловко.
— Иди к Нефедовым, — говорю.
— Сдались мне эти Нефедовы!
(Это она про родную сестру…)
— Что ты меня выталкиваешь? Нефедовы! Нефедовы… Не можешь в такой день дома посидеть?!. Вот оно как — опять про белого быка!..
— Хорошо, — говорю, — я остаюсь. Генка, давай взад поллитру. — Сам грохаюсь на стул. Генка на другой присаживается.
— Без
12
Выскочили мы — уже восьмой час был.
— Закусь соображай, — командую Генке.
А у него дома мать:
— Куда вы, ребятки?
Вячин ей наворачивает:
— У нас складчина. Вот, Валерина мама нас уже обеспечила, — показывает бутылку. — А ты, мамульчик, закуски подбери.
— Так ведь ничего нет, Геня. Если б знала, что такой праздник. Хлеб — и тот завтрашний съели.
— Ну вот, понесло. Поехало. Жалобщина. А Агриппина Алексеевна бутылки целой не пожалела.
— Так ведь она, Геня, инженерша. Ты не равняйся с ними. Я ведь кто? Два класса… ткачиха… — И уже слезы на глазах.
— Ну, пошло, — злится Вячин. — Я человек ревматический болезненный. — Это он Чеховым ее бьет.
— Брось, Генка, — говорю. — Ничего не нужно, Клавдия Карповна, не слушайте его.
— А ты молчи, Коромысло! — тычет мне кулак Генка.
— Цыц, — шепчу ему. — У меня талон на двести граммов есть. Бери соли и айда!
Раздобыл он у соседей полкопченки твердой — нож не брал! Спустились мы в булочную, а там народу, как в кино. Генка толкает меня локтем:
— Лезь, Скок, ты в шкуре!
В шкуре-то я в шкуре, но на гимнастерке ни планок, ни нашивок. Да и вообще без очереди никогда не лезу. Тем более как в такой день? А Генка уже репродуктор раскрыл:
— Граждане, дозвольте герою войны!
В очереди он как дома. Но старик с палкой — не раненый, а так, хромой, от ветхости или вредности — уперся и ни в какую:
— Что прете? Чего людей толкаете?
И понесло, и повело!.. Бабы подхватили — целый церковный хор вышел. Генка огрызается — ему только дай постоять за справедливость или вообще за что-нибудь горло подрать. Противно мне стало. День Победы, а тут все одно. Плюнул я и пошел. Генка бегом за мной:
— Ты что, поллитром задаешься? — и сует мне «банку». — Бери и катись… Без рук, без ног!..
— Брось кипятиться, — говорю. — Пошли в другую, к трампарку. Там одна продавщица добрая, губастенькая…
Пока отоварились, фонарей позажигалось — не спрячешься. Привалились мы к одному забору и начали. Он глоток, я глоток, он кусок рыбехи, я — кусок. Рыба дерьмовая, водка теплая, об Генку нагрелась. Один хлеб хорош, но его мало — по сто граммов на брата.
— Глотай больше, — говорю, — к утру не справимся.
— Не могу, — задыхается Генка. — У меня в носу полипы. Из горлышка трудно.