Без совести

Житков Борис Степанович

Ночь, значит. Гляжу в одно окно - ничего, поворачиваю башку, вижу в другом-он!

Его морда! В шапке оленьей, худой, как был. Я и сигару из рук выпустил. А потом тоже плюнул:

– Ну, жив, так жив. Недобил, ну и черт с тобой: я не доктор.

Стекло открывается. Он всовывает морду:

– Узнаете?
– говорит, - Камкин?

А я ему говорю:

– Ну, и в чем же дело?

Открывает дверцы:

– Выходите!

Я

вышел. Сырость и ветер слякотный.

Он говорит:

– Пойдемте. Паспарту пойдет за нами.
– Берет этот покойник меня под локоть. Пошли.
– Вы, - говорит, очень точно выполнили все, но ничего своего не внесли. Потому я и смог с вами справиться.

И тут сзади наваливаются на меня двое и, чувствую, браунинг из руки моей вырвали..."

На этом рукопись заканчивалась. Но все остальное было и так ясно.