Без тормозов
Шрифт:
* * *
К дому Мишель мы подъехали минут через двадцать. Я остановился на обочине, заглушил двигатель и повернулся к своим пассажиркам, притихшим сзади и не издавшим ни одного постороннего звука по дороге сюда.
— Знаете, кто здесь живёт? — кивнул я на особняк за окном.
— Да. Там живёт наша кузина, Мишель, — произнесла Мари.
— Хорошо, — удовлетворённо кивнул я. — Тогда вперёд! Чего ждём?
— А ты с нами
— Нет, — покачал я головой и задумчиво посмотрел на девочек, вжавшихся в заднее сиденье автомобиля. — Можно попросить вас об одном одолжении?
— О каком? — подозрительно прищурилась старшая.
— Вы мне очень поможете, если никому обо мне не расскажете…
— А если расскажем? — тут же оживилась младшая.
— У меня будут очень большие неприятности, — вздохнул я.
— И что нам тогда говорить? — серьёзным, почти взрослым тоном произнесла Мари.
— Хм… Резонный вопрос, — задумчиво почесал я затылок. — Скажите, что вас спас дядя, который плохо говорил по-американски.
— Как ты? — хмыкнула девочка.
— Ну… Можно ещё хуже… Скажите, что это был дядя с кривым носом и шрамом под глазом.
— Это тот, который нас забрал со школы и потом запер в гараже? — уточнила схватывавшая всё на лету Мари.
— Да… — подтвердил я.
— Хм… — нахмурилась девочка. — Как-то нелогично. Сначала он нас похитил, потом спас…
— Пусть взрослые над этим головы ломают, — ободряюще усмехнулся я.
— Ну хорошо. Значит, про тебя никому ни слова? — ещё раз решила уточнить она.
— Верно.
— И даже Мишель? — подала голосок Мия.
— И даже Мишель.
— Ну хорошо… Но после этого мы квиты! — строго насупилась Мари.
— Да не вопрос!
— Договор! — протянула она мне свою ладошку с заднего сиденья.
— Договор! — подтвердил я, сжав её маленькую ручку в своей лапище.
Щелкнули дверные замки, выпуская девочек из машины. Я проследил за ними, дождался появления Мишель на пороге дома и неторопливо тронулся с места, набирая скорость.
Ночь ещё не закончилась. Меня ещё ждёт серьёзная работёнка…
* * *
Домой я вернулся поздно. Часа в три ночи.
Сначала нужно было закопать тело Игоря-Гарика в лесу, чтобы пустить поиски по ложному следу. Пусть думают, что он перебил подельников ради пяти миллионов, кинул своих, забрал бабки и исчез в неизвестном направлении.
Да, вариант так себе — история наверняка вызовет вопросы. Но это всё равно не самый плохой вариант, который пустит русских по ложному следу. Надеюсь, пустит…
Даже если у кого-то возникнут сомнения в этой версии, пока они не найдут труп Гарика, они не могут быть ни в чём уверены. А труп они не найдут — уж я об этом позаботился. Славься Голливуд и американские сериалы о маньяках и серийных убийцах.
Потом нужно было припрятать сумки с деньгами в надёжном месте. Не дома же мне их хранить…
Я вырыл на границе леса возле приметного дерева небольшую ямку, укрыл всё брезентом, тщательно присыпал землёй и лесным мусором, оставил отметку и поехал дальше…
Wrangler бросил в гетто, с ключами в замке зажигания. В каком-то очень мутном переулке, на границе с South Central. Уверен, уже через пять минут тачка обретёт нового хозяина, а через пару часов от неё и следа не останется — лишь воспоминания и запчасти…
Прогулялся немного по ночной улице, купив себе банку колы и хот-дог в круглосуточной закусочной, поймал такси и вернулся в район Pacific Palisades, причём, немного дальше, чем было нужно — стараясь не привлекать внимания водителя к тому, что я делаю среди ночи в районе богачей. А потом ещё километр шёл к тому месту, где оставил байк…
Чёрт! Так тщательно я ещё никогда не заметал следы… Но это того стоило — не хотелось бы потом появиться на радаре русских в качестве цели для мести…
Энджи я всё же разбудил, хоть и старался прокрасться домой, как мышка. Но видно, лимит ловкости и везения закончился ещё полчаса назад — в свою маленькую квартирку на пятом этаже я вломился, умудрившись споткнуться о порожек, хлопнуть дверью громче обычного и выругаться громким мужским басом…
Моя рыжая радиоведущая подскочила с постели, натянула мою футболку на своё голое тельце и перегородила мне проход, грозно расставив ножки и глядя на меня снизу вверх.
— Что? — удивлённо произнёс я.
— Не знаю. От тебя странно пахнет… — смешно задёргала она своим носиком.
— Чем?
— Я же сказала — странно… Потом, гарью, кровью… А ну снимай куртку! — раскомандовалась она.
Я вздохнул, покорно стянул кожанку с плечей, замешкался, надеясь отвертеться, увидел упрямый взгляд Энджи, буравящий меня, и нехотя снял рубашку…
— Fuck! Алекс! Что с тобой не так?! — уставилась она на мою руку, покрытую коркой запёкшейся крови, и глубокую пулевую царапину на предплечье. — Куда ты опять встрял?!
— Да никуда я не встревал, — пробормотал я, словно нашкодивший школьник перед мамой.
Причём этот «школьник» превосходил свою «мамочку» в габаритах раза в два, а то и больше. И смотрелось это со стороны, наверняка, немного комично.
— Просто случайная бандитская пуля… — добавил я через секунду.
— Что ты без меня делать будешь… — покачала Энджи головой.
— А я должен быть без тебя? — удивился я.
— Ну это я так… — почему-то смутилась девушка. — И вообще! — тут же перешла она в наступление. — Чем ты думаешь?! Нужно же обработать рану! Хотя, нет… Сначала в душ. От тебя пахнет, как от бездомного. Пошли, помогу помыться…