Билет в один конец
Шрифт:
— Ну, спасибо, удружили, — привстав со стула, я изображаю намек на поясной поклон. — Отправляете в самое пекло, да еще и с таким хлипким прикрытием. Не пойдет.
— Что именно? — уточняет Олег.
— Прикрытие ваше — полное фуфло! Одно дело по безлюдным территориям проехать, под бредунов нарядившись. Если кто издаля увидит — решит, что банда. А вот перед настоящими бредунами комедию ломать — ну его на фиг! Они ж нас раскусят сходу. Это как в уголовном розыске: любой опер знает и законы преступного мира, и особенности поведения уголовников, но вот изобразить урку так,
— Твои предложения?
Я на несколько секунд задумался.
— Элементарно — дезертиры! У нас же сейчас война. Вот, допустим, взвод чего-то этакое отчебучил, что именно — еще подумаем, чтоб на правду похоже было, и в бега подался. А куда из Югороссии бежать? Только на Пустоши. Скажем, через Казахстан. Там степи, проскочить можно. Да и момент нашего типа прорыва можно обставить со всей пышностью: пальбой, взрывами и прочими спецэффектами. Для реалистичности…
Олег моей идеей явно заинтересовался.
— А что, — встревает вдруг в разговор Бурляев, — толковая мысль! И путь непосредственно по Пустошам здорово сократить можно. Организовать этот «прорыв» где-нибудь в районе Уральска… Оттуда до Самары куда ближе, чем от нас.
— Стоит подумать, — согласно кивает Исмагилов. — Вот только на этом ваши проблемы не заканчиваются…
— Что, еще что-то есть?! — мне и так уже не по себе от такой вводной, а тут оказывается, что «приятные сюрпризы» еще не закончились.
— Есть. Наши специалисты пришли к выводу, что захваченные вами у контрабандистов блоки системы упра…
Олег замолкает на полуслове, заметив, встревоженную жестикуляцию начальника Особого отдела Бригады.
— В чем дело, товарищ майор?
— При всем уважении, товарищ подполковник, — Грачев виновато разводит руками, — насколько мне известно, лейтенант Тюкалов не имеет соответствующего уровня допуска и вряд ли стоит разглашать в его присутствии секретные сведения.
— Успокойтесь, Николай Иванович, — уверенно отвечает Олег, — все необходимые допуски у Михаила Николаевича уже есть. Причем, получены они на самом высоком уровне. Его кандидатура утверждена лично Министром обороны и Президентом.
Не буду лукавить, проняло даже меня. С трудом удерживаюсь от того, чтобы не грохнуть по полированной столешнице упавшей челюстью. Про бригадное начальство и говорить нечего — уставились на меня, словно на незнамо какую диковину. Даже муха под потолком, и та вдруг замолкла. Все, абзац: «Ревизор», немая сцена.
— Итак, на чем я остановился? — как ни в чем ни бывало продолжил Исмагилов. — Так вот, наши аналитики уверены, что покупателем захваченных вами блоков системы управления запуска для баллистической ракеты «Тополь-М» является все тот же самый Черный Полковник.
Ох, твою ж мать в коромысло через семь гробов точно в центр мирового равновесия! Ни хрена себе новость!!!
— Стоп, одну секунду, — прерываю я Олега. — И ты так спокойно об этом говоришь? Неужто не понятно, на кой ляд ему эти блоки и сам «Тополь»? Он что, в ядерную войну еще раз поиграть собрался? А с учетом его «любви»
— Чуть спокойнее, Миша, — жестом останавливает меня контрразведчик. — Начнем с того, что ни необходимых блоков системы управления у него нет, благодаря вам, кстати, ни боеголовки. Это точная информация и хорошая ее часть. Плохая в том, что Черный Полковник тоже ищет изделие П-26/17-бис. Причем он твердо уверен, что это какое-то просто чудовищной силы оружие.
— А он точно ошибается? — просыпается моя здоровая паранойя.
Как-то меня совсем не прельщают лавры человека, по вине которого и без того искалеченный ядерной войной мир переживет еще одну «зачистку». Хватит, один раз уже с оружием массового поражения побаловались, второй раз — без меня, какие бы благородные и возвышенные цели под эту гнусь не подводили.
— Спутник там, Миша, — глазами взрослого и умного человека, вынужденного объяснять прописные истины бестолковому ребенку смотрит на меня Исмагилов. — Хороший, даже очень хороший, но всего лишь спутник. Если все выгорит — то на восемь лет Югороссия будет обеспечена и хорошей, пусть и не постоянной, спутниковой связью, и «космическим оком». А ежели повезет — то и подольше, но гарантированный срок службы «Вихря» — восемь лет.
— Понятненько… — тяну я время, собираясь с мыслями и решаясь.
С одной стороны, действительно, подобный туз в рукаве Республики — серьезное подспорье в войне с Турцией. Победу не гарантирует, но может ее здорово облегчить и приблизить. Да и кроме сугубо военных областей его много где применить можно. Восемь лет — срок не малый. К тому же в области космоса наши всегда с хорошим запасом прочности все делали. Ту же самую станцию «Мир» вспомнить. Сколько она там сверх положенного срока на орбите провисела, прежде чем ею решили атлантическую селедку поглушить? А с другой — сказать, что задание опасное, значит, ничего не сказать. Сам собой на ум пришел диалог из фильма «Перл-Харбор».
— Вы знаете, что такое особое задание?
— Да, за его выполнение дадут орден. Но вручат его, скорее всего, уже семье.
Опять же, с парнями посоветоваться нужно. Если что — не мне одному там жизнью рисковать. Конечно, никаких деталей я им пока рассказать не смогу, но просто сообщить о степени риска — обязан. Тогда и решим, так сказать, коллегиально.
— Ну, Олег, и работенку ты нам подкидываешь…
— Знаю, — кивает он, — риск большой.
— Большой? — у меня вырывается нервный смешок. — Да это не задание, а просто билет в один конец какой-то!
— Не настолько все плохо, — не соглашается Исмагилов. — Шансы есть и весьма неплохие. На верную смерть вас гнать никто не собирается, от героической вашей гибели никому пользы не будет. Нам нужен спутник, а не ваши трупы.
— Так, мне нужно время, посоветуюсь с ребятами. Без подробностей, просто скажу, что предложили очень щедрый, но очень опасный контракт. Если три десятка желающих наберется — считайте, что я согласен. Только и от вас серьезная помощь потребуется.
— Какая именно? — раскрывает лежащий перед ним с самого начала совещания блокнот Исмагилов.