Биртман
Шрифт:
— Тот?
— Андрей Воронов.
— Голкипер?
— Вратарь? Тех или этих?
— That guy in the orange T-shirt. — увлекаясь процессом Марк постоянно переходил на английский. — В оранжевом. — поправился он.
— Это Анатолий Старков. Но он вовсе не лучший вратарь.
— ?! — взглядом Марк выразил все свое отношение к мнению этого человека.
— Хай. Вы здорово играете! — обратился он к оставленным и отобранным парням. Ребята я предлагаю вам посетить тренировку взрослой команды.
— В качестве кого?
— Как
— Да-а! — завопили мальчишки.
Вот именно это ему и надо! Азарт! Желание! Разогнать бы всех тех бездельников. Но как он успел убедиться это было не в его власти.
Тем временем, на него писали жалобы, писали все, и тренер потерявший свое место кое как осознавший это в тумане запоя, и игроки, и даже от общественности состряпали письмо. Марк обо всем этом конечно же не знал, но подозревал, что возможно на него кто-то и как-то жаловаться будет.
На взрослой тренировке мальчишкам здорово досталось. Взрослые дяди почуяли, что их местам в основе пришел конец. Но вместо того что бы начать работать, на что рассчитывал тренер. Старики стали пытаться травмировать или запугать молодых. К счастью ребята оказались зубастыми, огрызались, да и Марк постоянно вмешивался и грозил игрокам основы.
— А вот такой финт смотрите, — показывал он как мог, силясь заинтересовать не только пацанов, но и, хотя бы часть взрослой команды. — Знаете?
— Нет.
— Ух ты! Здорово!
— Вот еще вариант…
— А нас научите?
— Конечно, тут запомнить недолго, главное это долго и упорно отрабатывать.
Нога опять разболелась, в местной аптеке был только анальгин, что дает нехилую нагрузку на сердце, но сейчас Марк готов был сожрать что угодно лишь бы боль утихла. Надо сходить в местную клинику, наверняка где-то есть его история болезни, карточка. Возможно ему положены какие-то обезболивающие? Да и вероятность лечения и может операции надо бы узнать. Тот парень, чье место он занял, конечно решил вешаться, наверное, не от того что шансы были. Но все же надо узнать самому.
Как оказалось, он автоматически был приписан к ведомственной поликлинике МВД. А сходство аббревиатур с КГБ оказалось не случайно, команда относилась к милиции. Ногу его осмотрели, языками поцокали головами покачали, от выводов воздержались. Будут ждать, когда им действительно пришлют историю болезни. Ну в общем-то ничего удивительного, в любой стране врач без истории болезни ничего говорить не станет. Если конечно это не экстренная хирургия. Тем не менее рецепт на какие-то таблетки ему дали. Вроде бы и нога успокоилась.
Открытие Марком того что команда была связана с милицией сильно его озадачило. А уж когда он узнал, что все игроки так или иначе связаны с ведомством, а некоторые так и вовсе имеют звания. Оставалось только за голову хвататься.
Настал день игры. Команды должны были выходить, но из
— Что такое? Выходим! — вновь спустился в раздевалку Марк.
— Сам играй со своими сопляками, а мы остаемся тут. — заявил ему отстраненный бывший капитан.
— Отлично уверен, что за невыход на поле я смогу наконец добиться ваших увольнений. Готовьтесь поменять профессию. — пригрозил Марк. — Вернее вернуться к тому, кем вы там числитесь.
За это время Марк хоть немного разобрался в безумном менеджменте команды. Представить то как были организованы зарплаты футболистов, какие схемы применялись для мотивации и переманивания игроков, весь этот советский якобы любительский спорт… Все это англичанин не смог бы представить себе если бы не увидел воочию. Угроза игрокам, было возымела действие и часть команды дернулась и пошла было на выход.
— А ну стоять! — заорал бывший капитан и явный лидер команды. — Это тебя дурика уволят и нескольких игр не пройдет. Ты хоть знаешь на кого пасть разявил? Всех не уволят мужики, стоим и держимся как решили.
— Завтра он и тебя, и тебя отстранит и заменит сопляками. — поддержал его еще один «революционер».
Это было очередное фиаско и очередной позор. Команде засчитали техническое поражение за неявку. Немногочисленные зрители на трибунах на сей раз были гораздо жестче в своих высказываниях. Свист и уйлюлюкание и русский мат. Уж русский матерный Марк очень даже понимал. Надо было взять всех мальчишек с собой, — запоздало подумал он. Хотя в заявку надо было их еще вносить, этих еле-еле успел. А еще он неверно определил теневого лидера команды или недооценил помалкивавшего поначалу бывшего капитана. Нельзя было его подпускать к команде и в раздевалку пускать. Марком овладевало отчаяние.
— Уезжай домой давай! Эй, Москаль!
— Тренера на мыло!
Свист крики, пытающиеся перерасти в массовую кричалку. Никаких оград не существовало.
— Ты чего шумишь дядя? Ты чего на тренера валишь? Ты знаешь, что игроки прошлую игру сдали? — вступились за Марка молодые пацаны.
— А тренер нас взял что бы образумит их. А они вообще не вышли. Так что если кричишь позор, то игрокам, кричи, а не тренеру.
Вскоре малочисленная группа болельщиков так и сделала стала более-менее слажено кричать «позор», не уточняя правда кому конкретно. Для Марка это было весьма болезненно.
— Вот же козлы! — сплюнул под ноги Тони.
— Да уж, уроды. — поддержал Серж.
— На тренера все валят. А тренер вроде интересный.
— Ага, нам такие вещи вообще никто никогда не показывал.
— А он что американец что ли?
— С чего бы это?
— А чего он все время на английский переходит.
— И причем тут американец? Тогда англичанин уж, в Америке вообще говорят футбола нет.
— Да ладно?!
— А то у них там свой какой-то футбол, но это не футбол а регби типа или что-то такое.