Битва Буффало Воллоу

Худаев Евгений

Наконец Рат и Диксон, добрались до бизоньего лежбища. Смита осторожно положили на землю. Бедняга был, все еще без сознания.

– Смит не выживет, - сказал сержант Вудхолл, взглянув на рану.
– Да, он пока живой, но, у парня нет ни одного шанса...Это всего лишь, вопрос времени...Мы, ему, ничем не сможем помочь...

Пуля навылет пробила Смиту грудь, левое легкое и вышла со спины, пол левой лопаткой. Когда раненый дышал, под левой лопаткой, с шумом выходил воздух, и пузырилась кровь.

Диксон взглянул

на лицо Смита. Оно было белым и обескровленным. Нос заострился, а кожа на скулах натянулась. Сержант прав, Смит не жилец, но пусть лучше, он, умирает среди своих. Если бы его оставили, там, где он лежал, индейцы, дождавшись ночи, обязательно содрали с его головы скальп.

К середине дня, оставшиеся без воды, измотанные жарой солдаты, от потери крови, настолько ослабли, что еле-еле могли двигаться.

– Я бы выпил одним махом, целое ведро воды...- Прохрипел Харрингтон.

Он закрыл глаза и представил, как пьет холодную воду из ведра.

– Это пустой и никчемный разговор, который ни к чему хорошему не приведет. После такой болтовни, только сильней хочется пить, - повысил голос сержант Вудхолл.

– У меня скоро, не останется сил, чтобы поднять свой револьвер, - проворчал Харрингтон, и после этого замолчал.

Индейцы делали попытки подойти ближе к яме, здраво рассудив, что боеприпасы у солдат на исходе. Кавалеристы вяло отстреливались, не подпуская дикарей.

– Посмотрите на небо, - привстал Чапмэн, морщась от боли в разбитом колене.
– Эта черная туча двигается в нашем направлении...Я, уже несколько минут наблюдаю за ней. Туча определенно, надвигается на нас...Дождь, спасет нас от жажды...

– Туча, это хорошо. Только она, на мой взгляд, стоит совершенно неподвижно в небе, - возразил Питер Рат, разглядывая тучу.

– Присмотрись лучше.

Действительно, где-то далеко на западе, в небе появилась большая, черная туча. Но, пока, еще трудно определить, куда погонит ее ветер. Люди, засевшие в бизоньем лежбище, с надеждой смотрели в ту сторону, моля Бога, чтобы он направил тучу прямо на них.

– Все-таки она движется...- улыбнулся Чапмэн.

Около трех часов дня, черные тучи заволокли все небо. Яркие молнии, с оглушительным грохотом устремлялись к земле. Легкий ветерок резко окреп. Он налетал тугими порывами, вздымая в воздух пепел с пылью.

Упали первые, крупные капли, после чего хлынули потоки холодного дождя. За несколько секунд, разведчики и солдаты вымокли до последней нитки. Люди, измученные жаждой, подставляли лица, под потоки воды. Они лежали в яме, раскрыв рты, и пили живительную влагу.

Вода быстро скапливалась на дне бизоньего лежбища. Мутно-грязная вода стала красной от крови, которая натекла из их ран. Солдаты опускались к воде, и жадно пили из грязной лужи. Сейчас, эта грязная и неприятная на вкус вода, показалась осажденным солдатам, самой вкусной водой,

которая только могла быть на земле.

Дождь принес спасение, но холодный ветер вскоре, стал пробирать людей в мокрой одежде, до самых костей.

Дождь не пришелся по нраву дикарям. Индейцы не любили холод и дождь. Солдаты видели, как кайова и команчи, кутаясь в одеяла, небольшими группами, сидя на своих лошадях, исчезали из поля зрения в поисках укрытия.

Резкое изменение погоды, было типичным для этих мест. Изнуряющая жара, сменилась холодом, с сильными порывами северного ветра. Всего через час, все, кто сидел в яме, вымокли и замерзли. От дождя и холодного ветра не было укрытия. Шинели и одеяла остались на разбежавшихся лошадях. Тонкие рубашки служили плохой защитой от холода. Раненые дрожали, словно они подхватили лихорадку.

Диксон вспомнил, что во внутреннем кармане его шинели, осталась фотография его матери, которую его отец дал ему, незадолго перед своей смертью. Жаль, если она пропадет...

Дождь продолжал лить, а вода постепенно наполняла бизонье лежбище. Вскоре вода поднялась на два дюйма в высоту. Теперь всем сидящим в яме, приходилось поджимать ноги под себя.

7.

Ночь не принесла облегчения. Дождь давно прекратился, но из-за холодного ветра, люди сильно замерзли. Мокрая одежда только усугубляла их положение. Теплых вещей не было. Костер тоже не могли развести, чтоб хоть немного согреться и просушить одежду. Согласитесь, что невозможно отдохнуть, когда постоянно сползаешь со склона ямы вниз, в большую лужу.

Индейцы, все еще были где-то рядом. Немного успокаивало, что дикари не любили сражаться по ночам.

Из шести человек, четверо тяжело ранены, и нечем было облегчить их страдания. Раненые держались мужественно. Они лежали на сырой земле, под колючим осенним ветром, замерзшие, голодные, наскоро перевязанные какими-то тряпками. Хуже всех выглядел Джордж Смит. Лицо бедняги почернело. К этому времени Смиту стало гораздо хуже. Он то и дело терял сознание. Даже во сне, парень испытывал сильные муки. Его стоны разносились далеко в темноте и действовали на всех угнетающе. Очнувшись, Смит безрезультатно умолял пристрелить его, чтобы положить конец его ужасным страданиям.

– Парни, пристрелите меня...Сил больше нет, терпеть такую боль...- Тихо шептали губы Смита.
– Позвольте мне умереть...Если сами не в силах спустить курок, просто верните мне, мой револьвер...Я, сам все сделаю...

Конечно, ни у кого не поднимется рука, убить раненого. Смита не могли убить, но и ничем не могли ему помочь, чтобы облегчить его страдания. Оставалось только ждать, когда парень сам умрет. Жизнь упорно не хотела покидать его истерзанное тело.

Смит шарил дрожащей рукой, рядом с собой: