[Black One]. Сборник рассказов
Шрифт:
– Я впервые поймала себя на мысли, что не думаю о ребрах. О талии. Ты сейчас все это серьезно говоришь?
– Да, Рейчел.
– И считаешь себя здоровым?! Да ты псих, Тайлер! Ты решил переспать со мной, чтобы заболеть! Нет, это, конечно, нисколько не задевает мою ранимую девичью натуру, но ты явно не в себе. – Из меня полились эмоции. Что это?
– Но ничуть не уступаю тебе.
– И что
– Получать удовольствие от того, чтобы мы оба начали умирать. Вдвоем. Это куда приятнее.
Следующие несколько дней были похожи на тот, в который я повстречала Тайлера Коулмана. По истечению недели он исчез, после чего я получила лишь одно известие о нем. Мистер святой Коулман был сбит грузовиком сразу после того, как вышел из больницы с положительным результатом обследования на СПИД. Честно ли это? Думаю, да. Вся его жизнь – это копия копии копии, которую можно расценить как насмешку над теми, кто не по своей воле оказался растоптан природой. И эта самая жизнь вернула должок в тот момент, когда Тайлер получил от нее то, что хотел. А в придачу и то, чего не хотел.
В течение восьми месяцев я оглядывалась назад, понимая, что я никогда больше не увижу персонажа, даже отдаленно похожего на Коулмана. Разве что его сын, который вот-вот выпрыгнет из меня, будет напоминать мне о нем. В страшных муках я едва расслышала некоторые восклицания акушера.
СПИД. Роды.
Сильное кровотечение.
Эндометрит.
Мертворождение.
"Белый воротничок"** – в данном тексте – пастор, из-за белого воротника, являющегося атрибутом католического или протестантского священнослужителя.
"Знаете поговорку, мол – "Те, кто не помнят прошлое, обречены повторять его"? Так вот, мне кажется, что те, кто помнят своё прошлое – ещё хуже"(с)
"Все дело в тета-ритме. Ему соответствует уровень проникновения в подсознание, при котором происходит освобождение от подавленных эмоций и психических блоков…"
Я бью ножом в артерию.
Кричу во все горло и продолжаю колоть. Вот так я расправляюсь со своими обидчиками. Кого-то разрубаю на мельчайшие кусочки. А кого-то успеваю лишь легонько порезать. Все зависит от того, насколько долго я смогу удерживать свой мозг в тета-ритме.
Пять герц, дарующих полное право убивать.
Пять герц, благодаря которым я осуществляю возмездие.
Перед каждой медитацией я внимательно разглядываю фотографии своей семьи. Они все мертвы. Мама, папа, сестра… Зачем я это делаю? Я стараюсь не заплакать. Так зачем? Все дело в тета-ритме. Ему соответствует уровень проникновения в подсознание, при котором происходит освобождение от подавленных эмоций и психических блоков. Оживляя воспоминания о страшном дне, я бессознательно начинаю моделировать ситуацию, в которой вновь встречусь со своими любимыми.
Их вновь убьют.
Я в сотый раз отомщу.
Я не знаю,
"Сладеньким мистером Вачовски".
Кажется, будто окружающие смотрят на тебя с ухмылкой, говорят тебе: "Да, сука, это я перестрелял всю твою сраную семейку. Эта я сжег твою сестренку. Она так визжала".
А я пою: "Моя жертва состоит в том, что я никогда не узнаю…"
Во время очередного погружения в прошлое я убила мисс Финниган. Она жила по соседству с нами. И так день за днем. Я прихожу с работы и медитирую. Виртуально расправляюсь со всеми возможными виновными в смерти моих родных. Нельзя сказать, что это хобби, но я пристрастилась к подобным трипам. Реальность перестала иметь какую-либо ценность. Случается так, что, отправляясь на работу в "Супер-Помощь-Центр", где я зарабатываю на жизнь разговорами по телефону со всеми теми, кому нужна поддержка, кто находится на грани, я беру с собой молоток. На случай, если встречу мразь, прикончившую всех тех, кто у меня был. Сажусь в автобус.
Тот панк смахивает на массового убийцу.
Рука тянется к сумочке.
"Моя жертва состоит в том, что я никогда не узнаю…"
Эта строчка меня успокаивает.
Стоит мне появиться на работе, как телефонная трубка прилипает к уху. Вы даже не представляете, сколько идиотов обращается в "Супер-Помощь-Центр".
У меня умерла собака, я не знаю, как жить дальше…
Меня бросил парень, мне хочется его убить…
Начальник предлагал мне заняться сексом…
"Моя жертва состоит в том, что я никогда не узнаю…"
Очередной звонок. Какой-то мужик скулит и пытается мне рассказать о своей проблеме:
– Здравствуйте, – голос, как у девчонки, – вчера я в очередной раз привел домой девушку. Но мой агрегат опять отказался подниматься. Мои три сантиметра плоти не хотят реагировать на женские прелести. Меня все чаще посещает мысль…посещает мысль… о самоубийстве. У меня в руках пистолет отца…я не хочу умирать. Но жить так…
– Нажми на курок. Пристрели себя.
– Что, простите?
– Я сказала – пристрели себя! Избавь несчастных родителей от жалкого, никчемного, закомплексованного задрота! Жми на курок!
– Боже…
– Жми!
Хлопок. Хотите сказать, это я его убила? Нет. Его сгубила вера в то, что его член должен быть не меньше конского. Такая мелочь отравляет жизнь шестидесяти процентам мужчин. Дело даже не в гениталиях. А в масштабе проблемы. Будь то ссора с подругой, или же домогательства со стороны начальника. Все это сраные мелочи. Когда нет настоящего горя, сущий пустяк кажется великой трагедией.