Близкая чужая

Макнамара Элена

Мужчина замечает меня возле двери и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его:

– Вы к кому?

Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд.

Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку.

– Я на свадьбу, –

бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом.

Неуверенно преграждаю ему путь.

– В качестве кого? – голос предательски подводит, превращаясь в писк.

Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется.

– А ты секьюрити? – проводит по моему платью липким взглядом. – Всё, мне уже страшно, я сдаюсь… – поднимает перед собой руки. – Делай со мной, что хочешь.

Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю:

– Кто Вы?

– Гость.

– Уверены? – прищуриваюсь.

– Более чем, – его губы вновь кривятся в улыбке. – А что? Не вписываюсь?

Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа.

– Кто Вы? – вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто.

Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет.

– Сын, – бросает этот тип небрежно.

– Сын?

– Да. Отпрыск новоявленного молодожёна, – произносит с явным сарказмом. – Денис Исаев.

Громко сглатываю. От неловкости момента мои щёки заливает румянцем. Я тут же опускаю взгляд и смещаюсь в сторону.

– Простите… Конечно, проходите, – бормочу извиняющимся тоном.

Но я же не виновата, что Владимир Сергеевич никогда не говорил о том, что у него есть сын!

А мама вообще знает? И почему мне не сказала?

Исаев-младший проходит в дом. Бегло осматривается. Стягивает с широких плеч куртку. Я топчусь в паре метров от него, намереваясь проводить в сад, где ожидают начала церемонии остальные гости.

– Эй, охранница! – обращается он ко мне. – На, пристрой куда-нибудь!

Его кожанка летит прямо мне в лицо, и лишь в последний момент я успеваю выставить руку и поймать её.

Ладно, заслужила…

В нос ударяет запах. От куртки этого типа приятно пахнет парфюмом и самую малость сигаретным дымом.

– Я не охранница, но так и быть, куртку повешу в гардероб, – пытаюсь говорить беззлобно.

– А кто ты? – проницательные глаза вновь впиваются в моё лицо.

– Я – дочь, – улыбаюсь. – Дочка невесты Вашего отца.

Прижав куртку к груди, протягиваю руку, чтобы скрепить это странное знакомство рукопожатием. Да и вообще, чтобы разрядить неловкость от неудачных первых секунд встречи.

– Богдана, – представляюсь я.

Исаев-младший смотрит на мою руку скептически. И так и не пожав её, разворачивается

и уходит прочь, уверенно выбрав правильное направление.

Глава 3

Исаев

Баренцева Богдана Альбертовна. Вот кто эта девица.

У меня достаточно связей, чтобы выяснить подробности о новой семье отца. Его будущей жене сорок четыре. Её дочери – двадцать. Хотя я не дал бы ей больше семнадцати.

Они самые обыкновенные. Мать – кондитер. Дочь – студентка. Кажется, учится на дизайнера. Ни денег, ни связей. А отец бросил свою Америку ради них. Фантастика!

Широким шагом пересекаю гостиную, выхожу в сад. Здесь полно народу. Некоторых я определённо знаю… К примеру, тех двух толстосумов – прокурора и его сына. А ещё чету судей. И директора крупной сети супермаркетов. Оо… И та «милая» леди под шестьдесят как-то раз бесстыже подкатывала ко мне на одной частной вечеринке, на которую я попал случайно.

Чтобы не привлекать к себе внимания, занимаю столик подальше от арки.

Вообще-то, вокруг какая-то дичь. Словно отец решил смешать традиции обрядов бракосочетания двух культур.

Ковровая дорожка к арке, какая-то дородная дама (по-видимому, работник ЗАГСа), возле неё – жених в ожидании невесты. Гости рассажены за столики по двое или четверо. От всего убранства, посуды, закусок и пирамиды из бокалов с шампанским так и сквозит пафосом.

Но особо смешно мне становится, когда появляется невеста под ручку с дочкой. Вся в белом, с фатой…

Надо сказать, что Диана – невеста отца – довольно симпатичная и ухоженная. Они с дочерью похоже внешне. Но всё же она совсем не молоденькая невинная девочка и сейчас выглядит довольно глупо.

Они медленно проходят по ковровой дорожке к арке, и невеста встаёт рядом с женихом.

Кхм… Будут клятвы? Или что-то в этом роде?

Ощущение такое, словно смотрю какую-то слезливую мелодраму. Не сдержавшись, хмыкаю, маскируя смешок за кашлем. Когда возвращаю взгляд к «молодым», сталкиваюсь глазами с дочкой невесты. Она смотрит на меня немного укоризненно.

Моей новой сестрёнке что-то не нравится?

Подмигиваю ей и вновь перевожу взгляд на брачующихся.

Сотрудница ЗАГСа толкает заготовленную речь, «молодые» внимательно слушают. Дают клятвы любить друг друга до гробовой доски, а потом расписываются и надевают друг другу кольца.

Буквально через десять минут дело уже сделано. Мой отец женат. Во второй раз.

Интересно, Диана знает, чем закончился его первый брак?

Бля…

Я обещал себе не злиться. Не приплетать к этому всему мою покойную мать. Но она всегда была моим триггером. Когда что-то или кто-то задевает память о ней, меня буквально накрывает яростью. И сейчас именно тот случай.