Блог демона Шаакси, или адская работёнка
Шрифт:
— Кто ты? — спросил он, активизируя печати Истины. — Что сделал с Аймом?
— Раз: его коллега. Два: ничего, — я даже не пытался врать, понимая, что бесполезно. Постарался только максимально сократить ответы, чтобы не болтать лишнего.
— Тогда почему ты здесь? — его вопросы звучали резко и отрывисто.
— Работа. Айма заменяю.
— Чем он занят?
Ну, ладно.
— Он уничтожен.
Я много раз видел, как люди рассыпаются на части, узнав о смерти близких. Но в первый раз имел сомнительное удовольствие наблюдать шок и горе человека,
Говорю же — дерьмо.
— Но это же невозможно, — пробормотал старичок, тяжело оседая на кресло. — Невозможно! Он же бессмертный!
Я проигнорировал, благо по форме своей это и близко не был вопрос. Человек, впрочем, довольно быстро исправился: поднял на меня холодный и обжигающий одновременно взгляд.
— Ты лжёшь, — края пентаграммы начали ощутимо накаляться. О, здравствуйте, старые добрые пытки! Давно вас не было — и вот опять. — Ты лжешь?
— Нет, — ответил я равнодушно, прекрасно понимая, что за этим последует.
На удивление, не последовало: человек обмяк в своём кресле, пару минут посидел, опустив голову, а потом словно бы собрался и сел ровнее, снова посмотрев на меня.
— Что же, — сказал он. — Твоё имя, демон.
Хотел бы я соврать, но печати не давали и доли шанса.
— Шаакси, — представился я самым новым в надежде, что человеку оно ничего не скажет.
Глупой надежде, будем же честны. Чтобы кто-то вроде этого старикашки — и не знал нас поимённо?
— Шаакси — это на новый манер… Значит, Шах, Шакс, Шаакс, Шааз, Шаз. Гений воздуха, демон-аист, хозяин лесных голубей… Маркиз безумия и слепоты, тот, кто показывает всё и не позволяет подлинно видеть ничего… Кто может раскрыть любую тайну, даровать самый соблазнительный на свете голос и украсть любое сокровище в пяти мирах… Это ты?
Не, это всё лестно, конечно… Но прям с “любым” сокровищем они всё же здорово перегнули. Понапишут в листовках обещаний, а мне потом отдувайся! Да и вообще… Как же мне хотелось соврать, а! Кто бы на белом свете знал.
— Да. Но знаешь, в этом описании от отдела рекламы мои достоинства всё же здорово преувеличены, — не нравится мне его оценивающий взгляд.
Дедуля не обратил на мои слова никакого внимания.
— Хорошо, Шааз. Да будет так. Расскажи мне теперь, что случилось с Аймом.
Вот что за день, а?
— Не знаю подробностей, человек. Мне известно только, что один из клиентов Айма нанял экзорциста с языческими игрушками вроде кинжала-убийцы демонов, висящего у тебя на стене…
Руки старичка сжались в кулаки.
— Имя, — бросил он. — Клиента и экзорциста. Дай мне их имена и объясни, где я могу их найти. Говори!
Да ладно.
Нет, да ладно?!
— Понятия не имею.
— Кто имеет? Дай мне имена, я вызову его, — дедуля, спокойно и деловито потирающий очочки напротив, пугал до икоты.
Даже знать не хочу, вот честно, каким божеством он там благословлён. Мне ещё жаль мою нервную систему.
— Не знаю! Вполне вероятно, никто. Клиента забанили. Ну, после всего этого.
Лицо
— То есть, этот клиент заказал убийство Айма, а вы просто отпустили его? И убийцу тоже?
Э…
— Мы говорим о демоне. И экзорцисте. Обычно по отношению к нам слово “убийство” не применяется, потому что экзорцисты за хороших и вот это вот всё…
— Ты полагаешь хорошим очередного демонического контрагента, который пытается избежать оговорённой платы и убивает ради этого разумное существо?
Неожиданно.
— Не могу сказать, что совсем уж не согласен с такой точкой зрения, — отметил я осторожно, — но люди не часто её придерживаются. И потом, когда это демагогия на что-то влияла? Мы имеем факты, человек: для нашего начальства, если Айм не выгреб — это только его проблема.
Дедуля вскочил и прошёлся по комнате.
— Ладно, — сказал он. — Допустим. Но скажи мне, Шааз, гений воздуха, ты ведь у нас хранитель тёмных тайн?
О нет.
— Глубоко в теории. Но кто там интересуется этой рекламной мишурой? На практике всё не настолько…
— Давай сократим: это правда. А ещё верно, что тебе поручили заключить со мной контракт любой ценой — и вот, цена на столе. Внемли же мне, хранитель тайн: найди убийцу Айма, раскрой тайны, связанные с его смертью, назови причины, по которым он умер, и помоги мне поквитаться с его убийцами. И я твой.
В теории у демонов не бывает мигрени, но у меня она совершенно определённо начиналась.
— Эй, человек, — протянул я. — А как ты думаешь, что сам Айм сказал бы об этом?
— Он был бы в ярости, но это уже не важно. Он мёртв. Кто-то убил его, и я узнаю, кто, как и почему. Любой ценой. Или ты не согласен на сделку, демон?
Прямой вопрос, и, когда его задаёт благословенный, ответ может быть только один.
— Я заключаю с тобой сделку, колдун. Да будет так.
Вот что за неделька, а?
Отступление 1
*
— Итак, ты заключил выгодный контракт.
— Верно.
— Но тебя это не радует?
— А Шеф его знает! Хотя нет, надеюсь, не знает. Не важно… Просто контракт, как в таких случаях принято говорить, с душком… Слушай, не то чтобы не радовало. Я хорошо делаю свою работу, понятно? Получше прочих. Тебе ли не знать? Это ты тут у нас — самый востребованный среди селебрити мозгоправ, живущий на вершине мира. Одним своим существованием ты подтверждаешь тот очевидный факт, что я действительно хорош в том, что делаю.
— Скромный, как всегда… И я не мозгоправ, а психоаналитик. Запомни уже, неуч рогатый.
— Не-а. Можешь себя как угодно называть, но я-то знаю, что ты — типичный мозгоправ. Для всяких умных слов у тебя даже соответствующего образования нет!
— Есть. Оно, правда, не котируется в этой конкретной стране — но это не столь существенно.
— Существенно — если делает тебя маленькой мерзкой лгуньей… Но не переживай, мне нравится.
— Просто слегка искажающей правду личностью. И я — талантливый психоаналитик.