Боец: лихие 90-е
Шрифт:
— Конечно, идите, не смеем задерживать, а мы сами разберемся, — сказал он.
Явно не хотел, чтобы я рожей тут дальше светил. У меня как камень с груди рухнул. Пронесло. Менты повелись на лажу, но их понять можно — незачем простым мужикам, пусть и в форме, рисковать на ровном месте. Для меня же стало неожиданностью, что у Яши Кривого были столь длинные руки, что он умудрился ментов местных припрячь меня искать.
Вообще, конечно, Алина мне дала более чем полный расклад по внутренней ситуации в Ростове в 1993 году. Город по уши увяз в криминале, группировки контролировали все возможные сферы жизни,
Зал «Спартанец» располагался на первом этаже девятиэтажного кирпичного дома. Причем с обратной его стороны, никак не соприкасаясь с подъездами жильцов.
У зала я был в начале девятого утра. Меня встречала вывеска «Спартанец», при этом на самой вывеске был изображен римский гладиатор. Среди разрухи 90-х зал выгодно отличался — свежевыкрашенные окна, все целые, новенькая вывеска, у самого входа чистота. Вон, даже клумбы есть с цветами, тоже ухоженные. А еще возле зала имелась парковка, на которой стояли автомобили — от отечественных до иномарок: «девятки», бэхи, мерсы и, конечно, джипы.
Это указывало на определенный статус зала «Спартанец». Впрочем, ничего другого я увидеть не ожидал. При этом на окнах были развешаны плакаты еще советских времен, с лозунгами типа: «Спорт — это здоровье, воля и мужество», «Колхозник, будь физкультурником!». Особенно выделялся красно-синий плакат на входной двери с изображением боксерских перчаток, надпись гласила: «Первенство Ростовской области по боксу». Правда, числа на плакате указывали, что первенство давно завершилось, а плакат просто-напросто никто не снял.
Я поднялся по ступенькам, потянул на себя дверь и зашел внутрь, попав в просторный «предбанник». По левую руку находилось место сторожа, которое сейчас пустовало, и проход в раздевалку. С фотографий на противоположной стене на меня смотрели суровыми взглядами спортсмены, которым довелось выступать в зале и добиться высот. Однако центральное место в композиции на стене были плакаты из журнала «Ring», вернее, выдранные из журнала обложки с изображением наиболее известных боксеров тех лет — Холифилда, Тайсона, Льюиса…
По правую руку был вход, собственно, в спортивный зал, откуда несло потом и спертым воздухом, а также доносились звуки работы по снарядам. Я решил подойти ближе, в зал заглянуть, и немало удивился, когда увидел, что в «Спартанце» занимается молодежь. Ну, в смысле — пацанята лет четырнадцати, может, пятнадцати, школьники еще.
— Слышь, а куда Михал Борисыч делся, у нас тут переусердствовали малеха ребята… — послышался из-за спины грубый мужской голос.
Меня явно с кем-то перепутали со спины. Я обернулся и увидел вышедшего из коридора,
Парень нахмурился, допер, что перепутал меня с кем-то из своих кентов, и сразу на меня буром попер.
— Ты кто такой? Че здесь трешься, слышь? — спросил он, гоняя зубочистку из одного края рта в другой. — Заблудился?
— В зал пришел.
— Закрыто, — выдал мой собеседник, продолжая коситься в сторону раздевалок.
— Так вон — занимается народ? — я кивнул в сторону зала. — Мне к тренеру надо.
— Закрыто, или тебя, может, проводить? — нахмурился мой собеседник. — Вали, потом придешь.
Далее стало понятно, чего он меня так усердно отговаривал. Из-за его спины, с раздевалки, послышался голос.
— Колян, х*ра ли ты стал, машину открывай! Мне его тяжело на горбу тащить, не Дюймовочка!
В предбанник вышел еще один молодой, который держал на руках третьего пацана. Мне сразу понятно стало, чья кровь на майке моего собеседника. Пацан на его руках свисал мертвым грузом, лицо расквашено, одет в одни шорты, без майки, и боксерок на ногах нет, на кулаках бинты, тоже окровавленные. Но главное — пацан был без сознания.
— Да блин, Михал Борисыч отошел куда-то, я хотел попросить шлагбаум поднять, — попытался оправдаться мой собеседник, которого, как выяснилось, Коляном звали.
Я припомнил, что стоянка у зала была отделена шлагбаумом, случайные автомобили не могли на нее встать.
— Ну какого х*ра ты тут всё засираешь… — зашипел Колян, косясь на меня.
С пострадавшего пацана всё это время капала кровь, прямо на ковер, постеленный под ногами.
— А это кто? — спросил второй пацан.
— Дед Пихто, иди давай на стоянку, я ща догоню, — Колян двинулся в зал и, проходя мимо меня, плечом зацепил.
Я сдержался, хотя пришлось стискивать зубы.
— Оу, Иваныч, к тебе тут пришли… не вовремя, блин! — обратился Колян к тренеру.
И, не дожидаясь ответа, бросился на парковку, теребя ключ от бэхи. Но прежде к месту сторожа подскочил, сдернул со стула плед, видимо, в салоне постелить, чтобы кровью не запачкать.
Судя по тому, что никто не стал скорую вызывать, передо мной явно «темные делишки» проворачивались. Я не успел даже раскинуть мозгами, что тут к чему, как передо мной вырос тренер. Старик с орлиным носом, седыми волосами — тоже в трениках и заправленной в штаны майке.
— Какой вопрос? — спросил он, внимательно меня осматривая.
— Здравствуйте, я хочу боксом заняться, — как можно более просто и дружелюбно сказал я.
— Не поздновато тебе заниматься? Вон, видел, чем такие занятия заканчиваются? Тоже хочешь? — тренер руки на груди сложил. — Топай давай.
— А может, хочу, почему нет? — я с ноги на ногу переступил. — Мне ваш зал как лучший рекомендовали.
— Может, и лучший, раз говорят, но нам Тайсонов своих хватает, усек? — тренер улыбнулся и положил мне на плечо руку.