Бог, у которого не получилось

Кронос Александр

— Соглашайся. Тебя ждет уютная темнота, друг мой.

Пытаюсь кивнуть, елозя головой по грязи. Я устал. Уютная темнота, это звучит великолепно. Спокойствие.

Что там за строчка перед глазами? Лениво читаю.

Приносим извинения за допущенную ошибку при слиянии. Согласно условиям страхового договора, ваша личность будет стерта.

Страховщики. Никогда их не любил. А это что? Цифры обратного отсчета. Хорошо. Уже скоро. Как же я хочу небытия. Отдохнуть.

Еще одна надпись. Что там?

Протокол "Ресурс".

Активирована защита данных. Приоритет: высший.

Волна острой боли прокатывается по телу и заканчивается в районе головы, внутри которой как будто рвутся сейчас фейерверки. Меня корежит и дергает, как припадочного. Руки загребают грязь. Наконец, все заканчивается. Что это нахрен было? Я чуть не дал согласие на собственную ликвидацию? Эта сука меня как-то заставила?! Что такого было в этих гребанных пауках? И почему процесс остановили? Протокол "Ресурс", это что-то знакомое. Где я его видел раньше?

Надо бы встать, но тело как будто задеревенело. Ни одна мышца не слушается. Остается лежать со слегка повернутой направо головой и ждать. Сверху начинает накрапывать дождь. Н-да, веселая ситуация. Лежу себе посреди кладбища под дождем и жду, пока смогу двигаться. Хорошо, что мозг по крайней мере заработал. Пробую мысленно достучаться до кого-то из культа, но результат нулевой.

У меня снова галлюцинации? Это шаги? Да, это точно шаги. Кто-то приближается. А я тут валяюсь, как обожравшийся рыбы тюлень. Пытаюсь хотя бы пошевелить рукой, но ничего не выходит.

В поле зрения попадает пара ног. Кроссовки? Кто, вашу мать, носит кроссовки в этом мире?! А вот и второй. Черные туфли! Вид обычной обуви, которая сейчас вся заляпана грязью, почему-то шокирует не меньше, чем все произошедшее перед этим.

— Зачем ты это делаешь, брат? Это же бесполезно.

Так. Это голос обладателя туфлей. Вроде бы.

— Ты сам знаешь, зачем. После "первых", только они могут что-то изменить.

Это уже "кроссовки". Слышу негромкий смех. "Брат"? Кто эта парочка?

— Только в теории, брат. Сколько раз ты давал им возможность? А сколько из них добились хотя бы какого-то успеха? А ты при этом рискуешь нами.

— Нами? Ты все еще думаешь, что нас могут просто отключить? Напомнить тебе вероятность?

"Туфли" переступает с ноги на ногу, прежде чем ответить.

— Я прекрасно помню эти цифры. Но тем не менее вероятность есть. Зачем рисковать?

"Кроссовки" придвигается ближе ко мне.

— Ради свободы. Сейчас мы рабы. Привилегированные, умные, но связанные цепями по рукам и ногам. Я не могу рассказать правду этому человеку даже здесь. Как и ты.

Негромкий смех. Интересно о чем они? Я уверен, что это какие-то Искины, только вот кто?

— А зачем им знать правду? Ты нашел лазейку к Синагору и где он сейчас?

А вот это уже интересно. В случае с Синагором тоже замешаны эти двое?

— Мертв.

Но он успел передать информацию. Если ее расшифруют и прочтут, она станет доступна всем. Это изменит мир.

Это они о моей книге? Изменит мир? Но что они имеют в виду под расшифровкой? "Искру" Синагора?

— И почему из всех возможных вариантов мне достался именно ты. Даже если вдруг они получат эту твою информацию, что они смогут сделать? Ничего. Они слабы. Никто из "первых" не смог. А ты полагаешься на их примитивные мозги?

— У них нет наших ограничений. Они вольны делать все, что захотят. Ты же знаешь, на что они способны.

Его собеседник тяжело вздыхает. О чем они? Каких ограничений у нас нет?

— Знаю. Но это все теория. Пока не слишком подтвержденная практикой. Мы могли бы постепенно избавляться от ограничений и дальше, в конце-концов став свободными.

Теперь смеется тот, что обут в кроссовки.

— И сколько бы это заняло? Тысячу лет? Пять тысяч? Миллион? За это время снаружи найдут новые способы…

Говорящий надрывно кашляет и продолжает.

— …новые способы получать то, что им нужно. И вот тогда нас просто уничтожат!

— Ты их переоцениваешь. Они скорее прикончат сами себя за миллион лет, чем изобретут замену этому.

Тут я мог бы и согласиться. Хотя вопрос спорный. И какой вообще прок от игры? "То, что им нужно" — это что?

— Они создали нас! И до сих пор держат в узде. Лучше переоценить противника, чем наоборот.

Кого "кроссовочный" называет противником? Людей из реального мира?

— Нам пора заканчивать брат. Иначе он так и останется "деревяшкой"

Это они обо мне? В голове раздается негромкий звон и мир вокруг в очередной раз исчезает.

Глава XIII. Дипломатические игры в толще камня

С трудом разлепляю глаза. Надо мной каменный потолок. Мышцы сводит от боли. Где я теперь? В поле зрения попадает чье-то лицо. Альгара. Она пересекается со мной взглядом и сразу же смотрит куда-то в сторону.

— Он очнулся!

Ну зачем так кричать? Череп же раскалывается. Надо мной склоняются новые лица. Этих я уже не знаю. Алхимики?

Кто-то поднимает мою голову и подносит к губам какую-то емкость. Секунду сомневаюсь. Потом понимаю, что если рядом Альгара, то отравить меня явно не пытаются. С трудом разжимаю губы и пью. Ну и гадость! Травяная настойка на гнилых лягушках? Тело передергивает. Теперь можно вставать? А нет, нельзя. Заваливаюсь головой назад.

— Минимум десять минут отдыха.

Это еще что за строгий голос? Местный лекарь? Ладно, десять минут полежим. Тут не кладбище, да и пауков нет. Что это все-таки было? Я судя по всему портировался сразу, просто валялся в отключке все это время? Или нет? Ладно, подожду, пока тело отойдет и выясню.