#Бояръ-Аниме. Библиотекарь государя. Империя

Старновский Антон

Ну, оно и понятно. Откуда здесь взяться настоящему, если…

— Стоп! — вдруг вскричал я, и выкинул вперёд палец. Чуть не столкнул монитор со стола. — Вот он! Вот!

— Этот? — перестал скролить Фёдор.

— Ага… — с приоткрытым ртом я глядел в экран и не мог поверить своим глазам. Передо мной с серьёзным лицом, уставленным в камеру, стоял он. Те же небольшие круглые глазки, тот же картофелеобразный нос, те же розовые щёки. Степан Андреевич Гречихин — как есть!

Какого хрена?..

Фёдор

нажал на строку с данными об этом человеке, и раскрылась та информация, что о нём есть.

— Пятьдесят девять лет. Разведён. Детей нет. Работает охранником в сетевом магазине «Шестёрочка». Живёт на северной окраине города. Вот. Больше ничего неизвестно.

— Охранником… — повторил я, нахмурившись. — Как странно.

— А кем должен?

— Как минимум начальником службы безопасности… а то и ещё выше.

Это действительно ужасно странно. Охранником…

Человек, командовавший гигантской армией — охранник. Звучит как шутка. Причём, издевательская.

У меня есть всего два варианта, почему так. Первый — это то, что при перемещении в новый мир Степан Андреевич каким-то образом подделал себе документы. Подкупил кого-то, или заставил угрозами, в общем… договорился. И его, человека без личности, оформили как нового гражданина.

Но этот вариант кажется мне маловероятным. Потому что в таком случае, скорее всего, Степан Андреевич бы выбрал себе другое имя. Или, как минимум, выбрал другой год рождения. Но тут же — всё один в один. И это не похоже на настоящего Гречихина.

Второй вариант же более вероятен. Хотя и…

Чёрт.

Если это правда, то… открывается целое море неизведанного.

Возможно, в этом мире есть точная копия Гречихина из моего мира. То есть человек, выглядящий и думающий точно так же, но который, почему-то, пошёл по другому жизненному пути.

И самое волнующее в этой ситуации то, что если существует точная копия Степана Андреевича то, должно быть, существуют точные копии и других людей, которые мертвы в другой вселенной.

В том числе и я…

Есть вероятность, что где-то неподалёку ходит человек, выглядящий один в один как прошлый я.

Ох…

Дерьмо.

Я же теперь не успокоюсь, пока его не найду. Но сначала, конечно, нужно узнать по поводу самого Степана Андреевича.

— Скажи мне адрес, где его можно найти.

— Да, — ещё раз зевнул Евгений. — Сейчас.

* * *

Отправился к Степану Андреевичу я совершенно один. Фёдору сказал, что помощи не требуется. Впрочем, он возражать и не стал, а просто отправился спать. Только сначала предложил, чтобы со мной поехал кто-нибудь из бойцов, или Иисус, но и от них я отказался.

Чего зря тревожить?

История с Гречихиным — моя личная история. И если дело не станет совсем худо, попытаюсь разобраться в одиночку.

Спать

я уже не ложился. Дождался лишь, пока солнце выглянет с востока, и поехал. Машину выбрал не ту, что обычно. Ехать на подобное дело со слишком заметным автомобилем — затея плохая. Поэтому джип остался на своём месте, а я пересел на дешёвенькую иномарку серого цвета.

На машину Иисуса.

Нет, ну а что? У него всё равно на сегодня никаких дел, почему бы и не позаимствовать?

Думаю, он бы не возражал. Зато теперь я чувствую себя настоящим детективом. Таким же, как и сам Иисус. Машина вправду ехала очень тихо, не привлекала лишнего внимания — это мне и нужно.

На часах — шесть двадцать утра, а я уже плыву по трассе, освещаемой бледно-оранжевым светом. Помимо меня машин не так уж и много. Поэтому дорога доставляет исключительное удовольствие. Единственное — немного хочется спать, но это ерунда. Меня подбадривает любопытство, действует как убойная доза кофеина.

Пока ехал, мне пришло сообщение от Евгения. Он просил перезвонить ему. Но я ничего не ответил, и просто отключил телефон. Хотя бы сегодня хотелось обойтись без него.

Минут через двадцать-двадцать пять я свернул направо, и оказался в довольно злачном районе. Нет, он не был настолько бедным, где раньше жил Василий, но тоже смотрелся чересчур неблагополучно.

Разваливающиеся пятиэтажные домики, грязные дворы, с покорёженными детскими горками и качелями. Одинокие песочницы, в которых вместо лопаточек и ведёрок валяется мусор, занесённым ветром со стороны помоек. Тут и там то ли мёртвые, то ли просто уснувшие — лежат заросшие слоем грязи и клочковатой бородой люди. Бомжи, короче говоря.

Пока объезжал плотный ряд из ржавых гаражей, понял, что не зря взял машину Иисуса. Эскалейд за десяток миллионов смотрелся бы здесь чересчур экзотично. Я бы привлёк лишнее внимание тех же бомжей, и действовать стало бы труднее.

Наконец, я добрался до нужного мне дома. По адресу — Улица Красносельская 13.

Ага, даже номер соответствующий…

Напротив этого дома стоял ещё один, такой же пятиэтажный, с небрежно выставленными вперёд дырявыми балконами. На первом этаже горела вывеска с единственным магазином под названием «Шестёрочка».

«Шестёрочка» смотрелась здесь лишней, и «к месту» одновременно.

Лишней, потому что только она выглядела в этом районе более-менее цивилизованно. По сравнению с прочими строениями — белой, вернее, красной вороной на фоне других, серых и дряхлых.

С другой стороны, чувствовалось в этой «Шестёрочке» что-то до боли провинциальное. Казалось, что она хочет понравиться всем и каждому, подстраивается под местный контингент.

Перед тем, как подняться на третий этаж дома под номером тринадцать, я зашёл в магазин.