Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007)
Шрифт:
Машина, урча двигателем, проехала мимо Камилла по дороге и выехала со стройки.
Камилл остался стоять на месте.
Через несколько минут рядом послышался шорох и прямо из воздуха перед Камиллом материализовался Чаки. Он тяжело дышал, в одной руке он держал сканер, в другой — окровавленный меч. Знаменитый, ставший уже раритетным, Меч Кромуса с долговечностью в пять тысяч.
Камилл вопросительно посмотрел на Чаки.
— Портер, сука! — выругался Чаки. — Его люди Натана вытащили.
Он сунул меч в ножны, вернул Камиллу сканер и достал два свитка телепортации.
— Он
Чаки кивнул головой.
— Меня невидимка какая-то тормознула. Тоже с раритетным свитком. С артами, по ходу, но слабее меня. Только ей победа была не нужна. Натана телепортнули, едва он к скамейке подбежал, а потом и невидимка свитком вышел из боя и тоже телепортнулся. Бляди!
Он протянул один из свитков Камиллу.
— Это были люди Портера? — переспросил Камилл.
— А кто же еще, как не эта мразь! — зло воскликнул Чаки.
Он несколько секунд помедлил, прежде чем сказать следующее:
— Натана телепортировал Страйк. На нем невидимость была почему-то не читерная. А если там был Страйк, то мне кажется, я знаю, с какой сукой я дрался, пока Натана телепортировали.
— Натан может… — осторожно начал Камилл.
— Натан нихуя уже не может! — зло бросил Чаки. — Он может только отсосать у меня и у Портера. А вот Портер может. Всё, хорош базарить, полетели…
Один за другим раздались два хлопка и место, где стояли авторитет и его помощник, опустело. Лишь две небольшие струйки светлого дымка могли рассказать стороннему наблюдателю о том, что здесь только что были использованы два свитка телепортации. Впрочем, легкий ветерок быстро развеял этот дымок и заброшенная стройка вновь стала безлюдной.
Прошло несколько часов и бродячие собаки, привлеченные запахом крови, стали постепенно собираться на месте недавнего побоища, но, честно говоря, ни одного из оставшихся в живых свидетеля бойни это уже не интересовало.
***
— Хомяк, рекруты готовы? — спросил Чаки, рассматривая закованных в высококлассную броню боевиков.
— Уже в башне. — ответил толстый парень с двумя топорами в руках. — Смертнички…
Он хмыкнул, но тут же погасил свою улыбку под тяжелым взглядом своего босса.
— Тебе смешно, Хомяк? — недовольно поинтересовался Чаки.
— Я просто…
— Просто закрой пасть. — посоветовал ему Чаки. — Иначе возьмешь нападалку и станешь вместе с ними.
Задачей рекрутов было сидеть в Башне Смерти, нападать на любого, кто там появится и мариновать до посинения, а точнее, до начала поединка в Башне. Как минимум для половины рекрутов эта ночь будет последней — потому что Портер вместе со своей братвой наверняка будет там — и все наверняка под свитками перевоплотов. Рекрутов не жалко, их на каждом углу по десятку, а вот Хомяка, конечно, жалко. Он хоть и глуп, а боец хороший и в Башне пригодится. Но вот припугнуть его полезно. На место поставить, чтобы не расслаблялся.
Перспектива нарваться на Портера без единой надежды на помощь Хомяка не обрадовала, поэтому он торопливо «закрыл пасть» и уставился на шефа преданным взглядом.
— Заходите в Башню за тридцать секунд до начала. — сказал Чаки всем, — Ставите минимальные
Восторженный рев и бряцанье оружия и доспехов боевиков были ему ответом. Чаки оскалился и посмотрел на часы. До начала турнира оставалось чуть более получаса.
— Поехали, парни! — скомандовал он.
— Все по машинам! — раздались команды бригадиров.
Около тридцати человек, одетых в новый, еще никем не виданный фулл-армор, расселись по машинам, скрывшись от посторонних взглядов за тонированными стеклами. Взревели двигатели и машины, выехав из склада-ангара, устремились через ночной Кэпитал к высокому зданию Башни Смерти. Туда, где их ждали деньги, слава… и, возможно, смерть.
06.05.04 — 21:43 byНе доставайте Их!
Небольшая комната, уставленная горящими свечками. В центре комнаты пентаграмма, внутри нее стоит на коленях Бэкашник.
Бэкашник (неистово бьясь головой об пол):
— Явись, Первозданный, явись, Всемогущий! Заклинаю тебя именем Тьмы и всеми ее пороками, явись ко мне…
Прекращает молиться, осматривается.
Тишина.
Бэкашник (бьясь головой об пол еще неистовей):
— Открой лик свой для своего верного воина, появись! Облачись в свои доспехи, восстань из бездны Тьмы и приди ко мне, дабы приказать! Изреки Слово свое, укажи мне Путь…
Прекращает молиться, осматривается.
Тишина.
Бэкашник поднимается с пола и, сокрушенно вздыхая, трет свой лоб.
Воздух за спиной Бэкашника сгущается и из него материализуется Мусорщик в спортивном костюме «Пума» и кроссовках «Нью Бэлланс» — он смотрит на стоящего к нему спиной Бэкашника.
Мусорщик (щурясь от яркого свечного света):
— Чего хотел?
Бэкашник (вздрагивая и не поворачиваясь):
— Ой, кто здесь? Кто говорит?
Мусорщик:
— Я.
Бэкашник (с опаской):