Будь моей зависимостью
Шрифт:
Вспоминаю об этом, когда Спартак уже поднимается на ринг и проходит в свой угол. Его команда проверяет на нем шлем, крепления перчаток. Помогают одеть капу. Дают несколько советов по ведению боя перед самым сигналом гонга.
Жёсткий спорт во всей красе. Я могла бы зажмуриться, но мне приходится следить за боем. Наблюдать за отточенными движениями Спартака, который полностью отдаётся своему делу, не замечая ничего вокруг. Словно сейчас есть только он и его соперник. И тот, не сильно уступает Спартаку в технике, хотя помня
После нескольких раундов Спартак не выглядит выбившимся из сил, он всё так же продолжает вести бой, задавать темп, строя линию защиты и нападения с выгодой для себя.
Чего нельзя сказать о другом бойце. Он начинает всё чаще пропускать удары, а мне начинает всё меньше нравиться то, чем живет Спартак. От чего кайфует и не может прожить и дня. Тут, как он и говорил, он может выплеснуть свою агрессию. Это не плохо, и не хорошо, потому что я пока не поняла, как к этому отношусь. Наверное у каждого человека должен быть «свой ринг», на котором он может сбросить злобу. Если только эта злоба не выходит за рамки дозволенного, и в итоге не перерастает в необоснованную агрессию.
Сейчас я замечаю, что Спартак начинает выходить из себя. Движения становятся более несдержанными, а атмосфера в зале словно накалятся.
Зрители задевают Спартака, что-то выкрикивают из толпы, побуждая его злиться, выходить из себя и терять контроль. Всё словно подстроено, и люди хотят видеть чемпиона именно таким - теряющим рассудок. Всем вокруг плевать, что этот бой показательный и бойцы должны в первую очередь показывать технику. Особенно громко провокационные выкрики звучат от блогеров.
– Почему они это делают?
– испуганно шепчу притихшему рядом Глебу.
Меня удивляет что он сидит рядом со мной, а не находится возле ринга, со своей команды, с чемпионом!
Парень бросает взгляд на блогеров и безэмоционально отвечает:
– Эти - здесь в поисках сенсации. А Спартак ходячая сенсация со своими то...
– показательно крутит у виска и замолкает.
Глеб говорит так, словно чертовски устал.
- Нужно запретить таким репортёрам приходить на бои!
– во мне начинает закипать негодование.
– Найдутся другие, - отмахивается Глеб.
– Дело не в них, Тась. Дело в самом Спартаке. Проблема в нём!
Как бы не хотелось это признавать, но наверное Глеб прав... Потому что начинать всегда нужно с себя. Спартак должен научиться контролю, раз это именно то, что от него требуют. Я не знаю, что будет в противном случае, но ничего хорошего явно не случится. Возможно он потеряет свой титул или что-то в этом роде. И ему запретят драться. Лишат того единственного, что есть в его жизни.
Того, от чего он зависим!
С каждым новым раундом я с трудом могу усидеть на стуле. А от подстрекания неугомонной толпы мне хочется заткнуть уши. Там уже во всю фигурирует
Слава Богу этого парня быстро выводят из зала охранники. Но его слова, словно эхо повисают над рингом.
Спартак всё слышал!
Я до боли кусаю губы, во все глаза наблюдаю за тем, как этот сильный мужчина выходит из себя, хотя мне хочется зажмуриться.
Он больше не закрывается. Просто идёт на своего противника, нанося неточные удары, куда придётся. Потом в ход идут колени... И тут же звучит гонг, а рефери схватив Спартака за плечи пытается оттащить в сторону.
Это же бокс! Даже я понимаю, что есть определённые правила.
Смотрю на Глеба, а он лишь ведёт плечом и на его лице читается - "я же тебе говорил."
Я понимаю, что ноги применять нельзя и чемпиону за это наверняка снимут баллы. А Спартак этого как будто не понимает. Будто потерял ту нить, что соединяет его с реальность. Оказалось эта нить у него слишком тонкая, почти незаметная. Одно брошенное слово - и теперь он необузданный зверь без каких либо ориентиров. Его цель лишь уничтожить того, кто находится рядом.
Вскакиваю со стула. Нервно сминая подол платья, нерешительно смотрю на Глеба. Жду, что сейчас он меня остановит, а он наоборот, рявкнув, указывает на ринг:
– Чего ты ждёшь? Иди!
Я бегу к рингу, путаясь в подоле длинного платья. Сама не понимаю, что должна сделать, но времени обдумать всё хорошенько, просто нет.
Меня не хотят подпускать так близко. Один из охранников преграждает мне путь, но я умудряюсь обогнуть его, добраться к угловым канатам и коснуться мускулистого плеча.
– Спартак, – перекрикиваю рев зрителей и собственный стук сердца. – Посмотри на меня. Посмотри…
Резко дёрнув головой, чемпион врезается в меня взглядом. Злым, стеклянный, пустым... Такой взгляд я уже видела и помнила, что однажды у меня получилось остановить его. Предотвратить роковую ошибку.
Тренер Спартака смотрит на меня с явным недоверием. Льёт ледяную воду прямо на голову чемпиона, но он словно ничего не чувствует. Рычит от негодования, отворачивается...
Я хватаюсь за канат, коленом упираюсь в пол ринга, а свободную руку укладываю на щёку Спартака, вынуждая вновь посмотреть на меня.
– Сейчас будет гонг, - констатирует тренер.
– Ему нужны мои советы, а не твои жалкие попытки взывать к его здравому смыслу.
Мне так же как и Спартаку хочется зарычать. Злость на всю команду уже пульсирует по моим венам.
Почему они не помогают ему? Почему выпускают на бой, зная о его проблемах? Спартаку нужна помощь... Серьёзная помощь профессионала!
– Спартак...
– шепчу, склонившись к его уху.
– Это просто бой...
– ОН СКАЗАЛ, ЧТО Я СЛАБАК! – выкрикивает он неожиданно.