Будь ты проклят, сводный!

Милтон Анна

— Привет, сын.

— Таша, — выговариваю ее имя непривычно надломленным голосом.

— М-м-м, — не вдупляет

папа. — Что Таша?

— Куда она, блять, поехала? — нечестно срываться на него, но я встревожен, рассержен и совершенно не способен сейчас думать о подборе правильной интонации.

— Во-первых, сбавь обороты, — вмиг приструнивает отец.

— Извини, — бормочу я, стискивая пальцами переносицу. — Так… куда она сорвалась?

— Таша захотела вернуться в Испанию. Подробностей пока не знаю, — отец устало протягивает на выдохе. — Настя в двух словах упомянула что-то о стажировке

с профессором.

— Что еще? Она вернется?

— Не знаю, Антон. Ты поразительно обеспокоен ее отсутствием. Мне стоит переживать о твоем странном поведении?

— Нет, — выдаю на автомате. — Давай, пока, отец.

Бросаю телефон на столешницу и хватаюсь за баскетбольную майку. На груди собираю ткань в кулак и до скрежета стискиваю зубы.

— Твою мать, твою мать, — шиплю я.

Перед глазами темнеет от гнева. Чувство удушья прочно заседает в горле.

Возможно, я ее больше не увижу.

КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ