Бюллетень поэзии 'Manuscriptum'
Шрифт:
x x x
Изначально земля тверда. Состоит из огня и льда. Пахнет родиной. то есть тем, Что осталось от предков. Всем Одинакова и кругла, Что не скажешь из-за угла, Прячась от ветра или шальной Пуль, прижавшись к стене спиной.
x x x
Морок смотрит из каждой строчки. Многоточие хуже точки: Недосказанность - это свойство Бездушевного беспокойства. Но идя из глубин навстречу Миру, те, что уже далече, Становясь нашим дням контекстом, "Бе" и "ме" искупают жестом. Погляди, как мелькают руки! Это возгласы! это звуки! Их родившие тьмы и дали
x x x
Мы одинаковы в том, что наши Уста хотим пронести мимо чаши, И в покаянии за порогом, Точно уже узнав, что не Богом Мы придуманы - из пустого Бессловесного мрака Слово Нас назвало, шепча стыдливо Наши помыслы. Так Годива, Если верить былым рассказам, Наблюдала, как горний разум Выжег любопытное зренье Соглядатаю откровенья.
x x x
Это агония, когда с языка Спускается в образе паука Строка паутиной или слюной Слепленная с еще одной. Это не молодость. Это не Жизнь - ни в себе, ни вовне. Это даже не мысли - слова. Брожение серого вещества. Движение между пустых углов. Стучание о стены голов. Это поиск ответа, но Которого даже быть не должно.
x x x
Сон нейдет и ну его на фиг! Город входит в окно, как график. Время ломаных линий короче Восьми часов ежедневной ночи. Что приятнее и больнее, Чем душе (или иже с нею) На промасленном покрывале Разложить себя на детали И собрать (где былая бодрость?) Как Калашникова - на скорость, Пока прут языки рассвета, Как грибы на исходе лета?
x x x
Снов не помню. Помню лишь - был или нет. Будят меня ни кошмары, ни даже свет В окно, ни будильник, ни телефон, ни с лица Сползшая маска. Должно быть, у подлеца Сон беспробуден, ибо когда ж еще Совести (заподозрим такой расчет Природы, иначе - инстинкт выживания) отдохнуть От беготни от себя, превратившей в ртуть Необычайно твердый зеркальный сплав, Мир, отразившись в котором, себя узнав, В отвращении выгнется в полный рост, Бисером брызг разметав ее между звезд.
x x x
То родишь, что зачнешь сегодня. Мертвый груз - то, что ты не поднял. Что не понял, теперь уж мимо Пролетит, ибо мысль - гонима. Дни уходят своей дорогой, Награждая тебя изжогой И нарывами осыпая. Тело мечется, засыпая, Тело корчится, увядая. Голова уже вся седая, Рот пускает сквозь слюни трели, Как младенец из колыбели.
* Алексей Холкин. СТИХОТВОРЕНИЯ *
Здравствуй, Петербург!
Всем погибшим твоим Поэтам
Здравствуй, город на костях, на костях... Твои храмы на крови (не пролей!). Нынче я в твоих гостях, да - гостях, о некрополь безнадежных любвей!
Саван ночи мне на плечи обрушь, и пусть время вспять идет до утра. Видишь: тени неприкаянных душ гулким эхом по колодцам-дворам.
Встану с ними в хоровод, хоровод. Стану частью выраженья лица... Я не гость твоих промозглых погод, я - твой узник, до любого конца.
x x x
"Зеркалу" Тарковского
Мне зеркало смотрит в глаза, не мигая, и я цепенею под пристальным взглядом, и я стекленею, уже отражая себя и предметы, которые рядом.
Чем
....и Бог Иоанна становится Словом одним из возможных своих отражений.
x x x
Ирине
Не зная, тебя забываю, что в общем нелепо, как память тебя забываю в случайном трамвае, как вечную память тоске петербургского неба... Тебя оставляю в покое, в нигде - оставляю.
Не зная тебя, забываю твои горизонты, и памятник памяти ставлю надгробным трофеем. И в Красную Книгу судьбы одиноким бизоном уходит последняя нежность ко всем Дульсинеям...
Март. Наваждение.
Ирине
Тебя узнаю в разных лицах, фигурах прохожих, проезжих, в метро, на проспектах,
при солнечном свете, при лунном, в случайных,
ничуть на тебя не похожих, похожих лишь так,
как - влюбленные только и дети.
Я вижу тебя на иконах и киноэкранах, в мадоннах, роденовских грешницах, императрицах, читаю тебя между строк в петербургских туманах и в собственных снах... Ну скажи,
что мне это не снится.
x x x
Бедненький наш Моц-арт, мы по тебе плачем. Это - с любви сдача. (В рифму идет - соц-арт).
Все мы - твои Сальери,
плача, тебя убили.
(Каждому бы - по вере,
каждому - по могиле).
Ну а тебе - в общей, музыка пусть - пухом... Мы же - слабы духом, все на судьбу ропщем.
Стало для нас былью время погод летных. По полосе взлетной бегаем без крыльев...
x x x
Рассвет полыхнул над изодранной в клочья идеей отечества Ванек-и-встанек. Тараня все айсберги, денно и нощно уходит ко дну безнадежный "Титаник".
... ... ...
Кто верит в перформанс, кто верить не хочет, кто тонет, кто шепчет в пространство "Спаси и...", и кто-то рыдает, а кто-то хохочет из тех, что играют в игрушку "Россия".
Предновогоднее
Тебе, СПб.
Я с черного неба просыплюсь на крыши, в ладони раскрытые аэропорта. Укрою тебя простыней и услышу толчки аритмии в холодных аортах.
Подправлю твоих монферранов работу и к судьбам добавлю немного погоды. ....и пусть эпитафию этому году ногами напишут по мне пешеходы.
x x x
Не собрать ушедших строчек между пальцами и дальше... (Многоточье - сумма точек, только в нем чуть больше фальши).
Как в индийских кинолентах все слова сентиментальны все о жизненных моментах, до летального банальных.
x x x
Мне страшно,
ведь душа проходит...
С. Есенин
Считаю стертые ступени, смотрю в слепые зеркала и вижу, что душа прошла: ни отраженья нет, ни тени.
И понимаю - проглядел, не разобрался, в чем тут дело, когда свое пустое тело, проснувшись поутру, надел.
x x x
Телеграфным столбом - крест (Человека сменил бог). Перемена любых мест, все равно на какой срок
в сумме будет всегда ноль (мы не примем в расчет миг). Смысла нет выбирать роль, начитавшись чужих книг.