Бывший 2. Роди мне сына
Шрифт:
– Ну что ты, – машу рукой. – Я тогда перепугалась, конечно, но сейчас всё стало понемногу забываться. На тебя точно зла не держу, Феликс.
Надеюсь, и ты на меня не будешь. Если когда-нибудь правда вскроется. Вглядываюсь в его лицо и пытаюсь понять, знает ли он что-то.
– Может, выпьем кофе как-нибудь вместе? – предлагает младший Умаров.
– Лучше чай, – смеюсь, запахивая шубу поплотнее.
– Замётано. Я тогда наберу.
***
В телецентре с утра непривычно пусто.
Конечно, раньше я бы в первую очередь поднялась на пятый
Что за игру он ведет? Зачем ему холдинг?
Но сейчас, во-первых, предпочитаю держаться от Макриса подальше. Надеюсь, он вообще про меня забудет. И про мою беременность тоже. Во-вторых, мне надо работать, поэтому скидываю высокие сапоги и натягиваю на ноги мягкие тапки.
В кадре я по четыре, а то и пять часов нахожусь в туфлях на высокой шпильке. Хотя бы до эфира могу себе позволить комфорт и удобство.
В десять переодеваюсь в деловой костюм, затем уже по традиции приходит Оксана на грим, и я наконец-то пытаюсь расслабиться, вытянув ноги. Слава богу, утренний токсикоз меня не мучает, иначе к синякам прибавился бы ещё зеленый цвет лица.
– Вера, – заглядывает в кабинет, который мы занимаем с несколькими коллегами, Ирина, наш редактор. – Обсудим сегодняшнюю тему?
– Да, давай, – киваю, шмыгая носом.
Оксана неодобрительно смотрит сверху и продолжает накладывать тон.
– Да ладно… Заболела?
– Это видимо беда всех беременных – будто воздуха не хватает, – отвечаю тихо.
– У меня так тоже было, – смеется Иришка. – Могу посоветовать хорошие капли, они хоть и гормональные, но справляются на «отлично».
– Нет, уж, – качаю головой, Оксана шипит над ухом. – С врачом посоветуюсь, пожалуй.
– О, первая беременность, Вера. Сразу видно. Ты, кстати, уже ходила на ковер к новому собственнику?
– Я? Зачем? – настораживаюсь.
Телецентр в последнее время стал зоной свободной от мыслей об Адриане Макрисе. Только здесь мне удавалось не думать о нем и обо всём, что случилось с нами. Но грек и сюда просочился.
– Ну как… Вознесенский там уже пару дней пороги обивает. Рассчитывает, что вернется в прайм вместо тебя.
Морщусь, получая полный негодования взгляд от Оксаны.
– Ты можешь сидеть спокойно, Стоянова? Мне тебе приходится в два слоя глаза делать, когда уже спать будешь нормально?..
– Прости, сегодня постараюсь, – улыбаюсь мягко и обращаюсь к Ирине. – И что Вознесенский? Успешно лебезит перед новым начальством?
– Главный его два раза принимал. Значит, успешно.
Поскрипываю зубами.
– Думаю, они подружатся.
После грима обсуждаем с Ириной приглашенных гостей, которые тоже готовятся к эфиру в соседней гримерке. Темы моего шоу чаще социальные или коммунальные, нежели политические. Несколько дней подряд мы обсуждаем затянувшийся капитальный ремонт в одной из районных больниц.
В студии обычно много активистов из числа жителей города, а сегодня ещё и из министерства здравоохранения прислали ответственного специалиста.
Звукорежиссер закрепляет
– Начинаем? – спрашиваю, заходя в светлую студию.
Приветливо улыбаюсь залу и поднимаюсь на сцену.
– Вера Михайловна, – растерянно проговаривает ассистент, разводя руками. – У нас изменения.
– Какие? – нахмуриваюсь, щурясь от света софитов. – Кто-то из гостей не пришел?
Заглядываю в бумаге на столе.
– Все пришли, – виновато озирается.
– Все пришли, Стоянова. Только зачем ты пришла? Не знаю, – слышу сзади голос Вознесенского.
Уничижительно осматриваю его внешний вид и непонимающе уставляюсь на Ирину.
– Прости, Вер, мы только что сами узнали, – пожимает плечами редактор. – Они хотят отснять программу сегодня с Вознесенским, чтобы замерить и сравнить рейтинги с тобой.
– Кто они? – игнорируя сопение Артемия спрашиваю.
Ирина виновато кивает наверх.
Студия наполняется какими-то неловкими покашливаниями, Марсель пожимает плечами, Оксана прикрывает рот ладошкой. Непонятно взявшийся откуда-то Шурик, мой бывший оператор, отворачивается.
Он… специально, да?
– Хорошо, – киваю, стараясь не потерять достоинство. С мертвенным спокойствием снимаю микрофон. – В конце концов, кто мы такие, чтобы спорить с начальством…
Глава 8
– Вера, не обижайся, пожалуйста, – стуча каблуками, бежит за мной Ирина. – Это всего лишь эксперимент. Ради понимания как быть дальше.
– Да пожалуйста, – негодующе восклицаю, залетая в кабинет.
Досадно стираю помаду салфеткой.
Лишить меня эфира! На Вознесенского променять!
– Никто не хотел делать ничего против тебя лично. Ты не думай. Стоянова, ты ведь лучшая.
– Да-да, – закатываю глаза. – Я так и поняла, Ир. Именно поэтому мне сообщили прямо перед эфиром, когда в студии яблоку негде упасть. Теперь каждый зевака в массовке в курсе, что меня, как ненужную мебель задвинули в угол. До лучших времен.
– Ну, прости, – чуть не плачет редактор.
– Ладно уже, – морщусь и машу рукой. – И не с таким справлялись.
В животе урчит, надо бы поесть и успокоиться. Как-то унять внутреннюю дрожь, всякий раз возникающую от вселенской несправедливости.
Мир несправедлив. К двадцати восьми годам пора бы смириться…
Когда Ира уходит, скидываю пиджак, оставаясь в шелковом серебристом топе на тонких бретельках, и потираю обнаженные плечи. Инстинктивно провожу рукой по животу. Подойдя к окну, приоткрываю его, чтобы получить порцию свежего воздуха и задумчиво смотрю на парковку за телецентром. Как бы я хотела оказаться сейчас подальше отсюда… От грека, диаспоры и его холдинга. Моя усталость, кажется, достигает максимальной отметки.