Чаша любви
Шрифт:
Нет, это урчит мотор.
Ощущаю каждой клеточкой пьянящую легкость.
Проходит еще какое-то время, и передо мной вдруг предстает море — черной полосой под черно-синим небом.
Изумительная картина! Все во мне поет...
Разве не безумство — чувствовать себя царицей ночи, царицей моря, а вместе с ними и вселенной? Весь мир — мой, ибо весь этот мир — я! И он, Саша...
Сбрасываем
Выходим из машины, хлопаем дверцами.
Так тихо вокруг! Едва-едва слышно море. Ветра почти нет. В ясном небе мириады звезд и яркий месяц.
— Я так хочу поближе к воде, — говорю я.
— В чем же дело? — и Саша берет меня за руку.
Но я показываю ему глазами на свои лакированные туфельки.
— Не беда! — смеется Саша. — Я отнесу вас.
— Нет, нет! — вскрикиваю я, отпрянув к машине.
Саше почему-то смешно:
— Хорошо, есть другой вариант. Но вы на него тоже вряд ли согласитесь.
— Какой? — мое сердце почему-то вздрагивает.
— Кроссовки. Мои кроссовки...
Теперь и мне смешно:
— Но ваша нога в два раза больше моей!
— Ничего, никто не увидит. Вы же не пойдете в моих кроссовках к подругам.
Саша открывает багажник и некоторое время разыскивает в нем кроссовки.
Я стою у машины и с наслаждением вдыхаю свежий морской воздух.
По радио после очередного выпуска новостей опять играет музыка. С первых же аккордов я узнаю ее — чарующую. С детства она мне нравится. Это — «Бахиана» Вила-Лобоса.
Удивительно, всегда, когда ее слышу, я представляю одну и ту же картину: ночь, берег моря, ясное звездное небо, грустную девушку у воды... И теперь я вижу все это наяву. А грустная девушка — это я. Я гляжу на темное море — ожидаю любимого. Где-то вскрикивает чайка.
Играет музыка. Не дождусь любимого. Он — Летучий Голландец.
Наконец Саша захлопывает багажник и ставит у моих ног кроссовки. О, они великолепны! Они, можно сказать, страдают гигантизмом! С таким же успехом Саша мог положить передо мной и ласты.
Растерянность, вероятно, отображается на моем лице.
— Во всяком случае не будут ногу жать, — изрекает Саша.
Мне нравится его юмор. Смешное всегда кажется смешнее, когда произносится с серьезным выражением лица, — каждый юморист это знает.
Но
— А что! Хорошо... — с некоторым сомнением говорит Саша.
Я не выдерживаю и все-таки смеюсь. Но иду и иду к морю. Меня теперь трудно остановить — разогналась. Я, и правда, бываю заводной. Но, думается, меня это только красит.
— Может, мне подталкивать кроссовки сзади? — не унимается Саша. — И вообще, по-моему, самое время переходить на «ты»...
— Ты... — говорю я сквозь смех. — Уже перешла.
В конце концов я благополучно подхожу близко к морю и сажусь на валун. К моему удивлению, он совсем не холодный. За день солнышко изрядно нагрело его. И теперь он отдает тепло мне.
Саша садится рядом.
Мы с минуту молчим, слушаем море. Легкий ветерок дышит мне на ресницы.
У Саши теплое плечо. Совсем как печка. Однажды в чьем-то старом доме я сидела возле печки, выложенной изразцами. Печка была такая же теплая и твердая, как Сашино плечо.
Тихий голос Саши завораживает меня:
— Лена, я так рад, что встретил тебя... Я тебя искал, Лена...
Очень простые слова. Многими много раз произнесенные. Может быть, говорились кому-то и им. Но почему же они так действуют на меня? Почему руки мои подрагивают у меня на коленях? Почему так сладко замирает сердце? Почему дыхание становится чаще и так трепетно раздуваются ноздри? Почему кружится голова?..
Я молчу. И не потому, что не знаю, что сказать, а потому, что понимаю — говорить мне сейчас не нужно.
Его пальцы вдруг касаются моего локтя; медленно-медленно поднимаются по плечу. Они идут нехоженой тропой — никто еще не оставлял здесь свой след. Я открываю глаза и обнаруживаю, что его лицо почти касается моего. Он вдыхает запах моих волос.
«Хороший... Хороший..» — нашептывают волны.
Он, кажется, хмелеет от запаха моих волос.
«Неужели и правда так бывает? — изумляюсь я. — Неужели это не выдумки романтиков?»
Но у меня нет времени изумляться. Я сейчас — вся внимание, я — вся ощущение. Он изучает меня сантиметр за сантиметром, нежно-нежно. Он этого хочет, но еще сильнее этого желаю я — чтобы он вот так изучал меня, никем не изученную, не ласканную... можно сказать, и не целованную... Я потрясена. Обострены и слух, и зрение. Только сознание затуманено. Все воспринимается, как прекрасный сон.
Саша, действительно, будто захмелел. Верно, и у него голова кружится. Я вижу его глаза — в них качается море.