Черная Луна
Шрифт:
Белов улыбнулся, сейчас Настя опять стала такой же, как год назад. Задорной и ершистой девчонкой.
— А ты журналистику не бросила? — спросил он.
— В сказку о «четвертой власти» верят только первокурсники журфака и седые диссиденты. — Настя наморщила носик. — Остальные заколачивают бабки или зарабатывают на кусок хлеба. У меня все это есть. Так что нужды вылизывать задницы и копаться в грязном белье нет.
— Очень рад. — Белов успокоился. Тяга Насти к сенсациям дорого обошлась всем.
— Куда теперь? —
Настя вспугнула клаксоном зазевавшегося пешехода, осторожно притормозила у бордюра. Завозилась в сумочке. Протянула Белову визитку.
— Возьмите, Игорь Иванович. Будет время, звоните.
Белов сунул в нагрудный кармашек визитку.
— Извини, своей не обзавелся.
— А что бы вы там написали? — В Настиных глазах запрыгали чертики.
— Действительно, — усмехнулся Белов. Настя потянулась к нему, прикоснулась к щеке теплыми губами. Белов смущенно засопел.
— Так надо, Игорь Иванович, — потупила глаза Настя. — У вас весь вечер были такие глаза, что… Господи, да идите же!
Белов выскочил наружу, захлопнул дверцу машины, помахал на прощанье Насте. Маленький «фольксваген», мигнув подфарниками, резво снялся с места.
А вокруг уже доходила до градуса кипения та суета, что бывает лишь на месте преступления, когда к нему слетаются представители всевозможных «силовых ведомств».
На лестнице цирка выстроилась шеренга журналистов, слепя толкущихся внизу софитами телекамер.
— Налетели, стервятники! — зло ощерился милицейский полковник. — Куда прешь? — Это уже относилось к Белову.
— Полковник Белов, ФСБ. — Пришлось сунуть удостоверение под самый нос. — Ты бы прессу на фиг послал.
— Сами кого хочешь пошлют. Сейчас народ начнем из цирка эвакуировать, вот цирк тут и начнется. — Милицейский махнул рукой, шеренга маявшихся от скуки рядовых расступилась.
Белов прошел за оцепление к группе людей партикулярного вида, сосредоточенно куривших в узком проходе, ведущем на задворки цирка.
— Мужики, вам больше заняться нечем? — Белов ощутил приятную щекотку по всему телу, адреналин ударил в кровь.
— Сейчас подрывники работают, мы ждем результата, — отозвался незнакомый голос.
— Кто такой? — пошел на него грудью Белов.
— Смолин, МУР.
— Будешь ждать, пока не громыхнет, Смолин? Или все-таки начнешь отрабатывать окрестности, а?
В группе обозначилось некоторое замешательство. Чья-то сигарета упала на асфальт, огонек погас, раздавленный каблуком.
— Игорь Иванович, я здесь, — подал голос Барышников. — Мужики, хватит травить, пора за дело.
— Сюда иди, старый! — Белов сунул в рот сигарету, резко чиркнул зажигалкой.
От Барышникова шел концентрированный ментоловый дух, глазки в неярком пламени зажигалки показались слюдяными стекляшками.
— Угощайся, Игорь Иванович.
— Что это? — На ладонь Белова упали две большие таблетки.
— Жуй. Как говорит реклама, свежее дыхание улучшает понимание.
— Успел принять стакашку с гаишником? — Белов бросил под язык ментоловые пастилки.
— Тут все такие, рабочий день давно кончился, — философски изрек Барышников. Выдохнул пахучую струю. — Такое дело, Иваныч. Позвонил неизвестный и предупредил, что в районе цирка на Цветном заложено взрывное устройство повышенной мощности. Заметь, дал точные координаты: первый дом на пустыре.
Подрывники выехали сразу же. Дежурный про дублировал сигнал нашему Авдееву, тот отзвонил тебе, потом мне. Пейджер, я так понял, пригодился.
— Что говорят подрывники?
— Пока подтвердили, что заряд есть. Вот ждем результата.
— Так, старый, беги к машине. От моего имени потребуй у дежурного перебросить сюда все свободные наряды «наружки». Пусть прочешут округу, берут на заметку всех подозрительных. Дальше, пусть фиксируют все переговоры в эфире. И последнее…
Из темноты к ним подошел молодой парень в светлом пиджаке.
— Вы, я понял, старший. — Хлопнула корочка удостоверения. — Меня зовут Александр Сергеевич Бурятов. Следователь прокуратуры Центрального округа. При осмотре места происшествия…
— Это кто? — обратился Белов к Барышникову. Тот пожал плечами. — Ясно. Тогда последнее. Свяжись с Генпрокуратурой, пусть пришлют нормального мужика. Этого тезку Пушкина и друга степей — на фиг за ограждение.
— Не имеете права! — пустил петуха прокурорский.
Белов отступил на шаг. Свет упал на его мощную фигуру.
— Иди в машину, молодой. Дело, насколько я знаю, будет вести Генеральная.
— Я могу узнать вашу фамилию? — поинтересовался тезка Пушкина.
— У меня дочка на выданье, на фиг мне такой родственник? — отмахнулся Белов. — Так, старый, позови мне старшего из ментов, — обратился он к Барышникову. — Надо вытеснить зевак на бульвар и ненавязчиво проверить документы. Авдееву скажи, пусть возьмет человека с видеокамерой и, кося под журналистов, снимет все и всех, в мельчайших подробностях. Потом проанализируем, кто просто любопытствовал, а кто наблюдал.
— Белов? — Из темноты ударил луч фонарика. Задрожал в такт шагам человека.
Когда человек подошел ближе, Белов узнал Бочарова — шефа саперов.
— Как дела, Леонид Степанович? — Белов на счастье сжал кулак.
Бочаров покосился на светлячки сигарет, плавно поплывшие к ним со всех сторон. Вытер лоснящийся от пота лоб.
— Ты за старшего? — с надеждой спросил он.
— Пока — да.
— Слава богу, — вздохнул Бочаров. — Я уж думал, молодняк пришлют.
Пожали друг другу руки.